Глеб Океанов - Шизариум

© Глеб Океанов, 2022

ISBN 978-5-0055-9823-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«– Здравствуй, дорогая…

В сумраке кабинета мне померещился силуэт погибшей год назад дочери.

– Здравствуй, папа.

Кошмар становился явью.

– Дочка, я тебя, конечно, люблю, всё такое, но… кажется, я не очень рад тебя видеть.

– Понимаю, – услышал я в ответ знакомый родной голос.

– Как так? – я не осознавал, что со мной происходит.

Как я дошёл до того, что мне мерещится такое…?

– Я на самом деле здесь, папа.

– Нет, ты мертва.

– Да. Это так.

Лунный свет и дым марихуаны проходили сквозь Элизабет, не прикасаясь к телу.

– Я – призрак.

– А, ну да, – усмехнулся я.

Этого не может быть, это дурной сон.

– Я на самом деле здесь, папа, – повторила она.

– Ну да, конечно.

Злорадно усмехаясь, я потянулся к бокалу с мартини и, отпив половину, произнёс:

– Нет, доченька, ты – просто галлюцинация, – и я улыбнулся. – Ты мне мерещишься потому, что я много пью в последнее время… и курю то, что запрещено курить в нашем штате… – медленно, с наигранной уверенностью произнёс я.

– Мне жаль, папа, что ты довёл себя до такого состояния. Если бы мама не бросила тебя, всё было бы иначе…

– А какая разница? Я хорошо зарабатываю, пишу книжки…

– Твои книги…

– Дорогая, – перебил я её, – я тебе что сказал? Ты – галлюцинация. Пожалуйста, уходи. Мне сегодня нужно ещё полглавы написать, а время уже позднее.

– Прости, папа, но я не уйду. Мне нужно поговорить с тобой.

– Я разговариваю с умершей дочерью, – я посмотрел на её силуэт сквозь мутную жидкость в стакане, – кто бы мог подумать?

– Если хочешь, я могу доказать, что это всё на самом деле.

– Валяй.

Не успел я сделать второй глоток, как собирался, и стакан в моей руке внезапно лопнул. Стёклышки разлетелись по полу, а я с обидой обнаружил на руке несколько кровавых царапин.

– Всё равно не верю, – упрямо произнёс я. – Я просто слишком сильно сжать бокал.

– Как такое может быть? – произнесла она, вплотную подходя ко мне. – Ты пишешь фантастику, а при этом не хочешь поверить в….

– В чудеса никто не верит… дорогая. К тому же я пишу ужасы…

– Ты всю жизнь писал про привидений, а теперь, когда одно из них разговаривает с тобой, к тому же не кто-то там, а твоя собственная дочь, ты не хочешь в это поверить?!

– Ну… да.

– Папа, из-за таких людей, и писателей, как ты, невероятное и остаётся только на страницах книг, в то время как это всё реально. Это всё на самом деле происходит.

– Ну, предположим, – я всё никак не хотел верить в происходящее, – что ты… погибшая год назад в аварии моя родная и единственная дочь Элизабет, стоишь передо мной, видимо, явилась из «царства мёртвых» или как там у вас…

Она кивнула.

– Чего ты от меня хочешь?

– Давай я сначала расскажу тебе кое-что, – я устало кивнул, вовлечённый в это игру моей больной фантазии. – Помнишь, когда я была маленькая, я спросила тебя: а почему в твоих книжках привидения постоянно пугают людей, нападают на них, мучают, зачем им это?

Я кивнул, соглашаясь, хотя вспомнить, когда такое было у меня не получилось.

– Теперь я сама могу тебе ответить. Просто нам скучно… нам нечем заняться, нам страсть, как нужны ощущения. Я здесь только год, но я уже отдам всё, лишь бы что-нибудь изменить. Мы не имеем своих чувств… и вынуждены довольствоваться чужими. Они как наркотик.

Я молчал.

– А теперь мне даровали возможность почувствовать себя чуть более… живой, если я окажу им одну услугу.

Теперь замолчала она.

– Какую?

– Ты напишешь про нас, про то, как всё это на самом деле происходит. Мы принесём тебе заготовки книг, сценарии. Ты станешь известным, популярным автором, гарантирую. Ты разбогатеешь и начнёшь новую жизнь.

Я почувствовал, что меня начало отпускать, алкоголь в крови рассосался, но при этом моя мёртвая дочь всё так же стояла передо мной и не собиралась исчезать. От её слов у меня мурашки шли по коже, а что, если она говорит правду, а что, если это действительно не сон наяву…?

– Повторяю, это действительно не сон.

…и я смогу стать знамениты, богатым?!

– Сможешь, если согласишься.

…ууу!

– Тогда такой вопрос: а почему призраки сами не могут всё это написать, ты же говоришь «мы принесём тебе заготовки и сценарии»?

– Написать мы можем… но как нам это издать?

– А почему раньше призраки ни к кому не приходили и не предлагали подобное?

– А откуда ты знаешь?

Я задумался: действительно, откуда я могу это знать. Откуда я могу знать, не следят ли за нами пришельцы из космоса, не матрица ли всё это, действительно ли я живу или мерещусь сам себе… что на самом деле было, что ждёт нас впереди… что есть мы, что есть жизнь…?

– Папа, если ты поверишь в невероятное, отречёшься от прежней жизни и задумаешься над своим существованием, и позволишь решить сердцу, а не разуму, тогда ты найдёшь ответы на все эти вопросы. Всегда было так, и всегда это никто не понимал. Об этом нам рассказали там, но поделать уже ничего не возможно – слишком поздно, мы уже мертвы. Папа, – по её прозрачному бледному лицу скатилась блестящая призрачная слезинка, – прошу тебя, поверь мне, сделай так, как я говорю, тебе это ничего не стоит, зато сколько душ ты сможешь успокоить, труды скольких найдут своих читателей…

Она говорила долго, рассказывала мне, как им там… Я слушал… Да, я поверил, согласился и пообещал, что сделаю всё, что смогу…

Элизабет пришла на следующий день и принесла стопку бумаг. Я видел, как тяжело ей давалось это, как бумаги всё никак не хотели держаться в призрачных руках, норовя упасть прямо сквозь них на пол.

– Завтра принесу ещё, – сказала она. – И послезавтра, и послепослезавтра, и потом…

То, что я вычитал в бумагах, повергло меня в шок. Не только содержание и форма (призракам явно хватает времени, чтобы писать идеально), сколько сам факт, что всё это начертано мёртвыми, что я читаю тексты людей, давно ушедших от нас. Что они написали это всё, уже перешагнув за грань. Там каждая строчка наполнена горем и неимоверным желанием вернуться к жизни…

Я поклялся Элизабет, что перепишу, отредактирую и напечатаю всё это. Но главное – я поклялся сам себе, что не посмею обмануть умерших. Я и так им был обязан всем, а теперь уж и подавно!

Прошли годы – эти тексты изменили меня до неузнаваемости. Я держал обещание, хотя кипы бумаг в моей квартире уже занимали целую комнату, хоть мои пальцы и сводили судороги, а винчестер компьютера переполнился рассказами, повестями, романами… и всё это написали призраки…

Прошли годы, всё сбылось: я стал одним из самых читаемых писателей на планете, мною восхищались, меня называли лучшим фантастом Америки.