Анри Бертьен - Всего один год (или: Президент).

– Нет.- Покачал головой я.

– Ты как думаешь – я не свихнулся, Анри?- Криво ухмыльнулся Абар.

– Не похоже,- Улыбнувшись, поспешил я успокоить собеседника.

– И вот… Мне приснился сон. Это было в монастыре святого Георги. Время было позднее – и настоятель предложил мне остаться на ночь. "Я вижу смятение в твоей душе…- Сказал он.- Тебе нельзя сейчас трогаться в путь. Останься здесь. Это тебя успокоит". – И он отвёл меня в уединённую келью, оставив там одного. "Ты можешь оставаться здесь столько, сколько захочешь". – Закрывая дверь, спокойно сказал он. Мне было там хорошо. Мне не нужно было куда-то бежать, кого-то контролировать, за кем-то присматривать, кого-то распекать… Я пробыл там трое суток. Я отоспался. Я снова смог думать. Понимаешь, Анри – я снова мог мыслить, а не "принимать молниеносные решения"… На третью ночь мне приснился сон… Сначала мне показалось, что вошёл настоятель – я ясно видел, что дверь открылась и кто-то вошёл. Почему именно настоятель – не знаю. Я как-то просто воспринял его, как человека, которому можно верить.

– Ты правильно сделал, сын мой,- тихо произнёс он,- что пришёл сюда. Тебе нужно было отдохнуть и восстановить силы – и ты сделал это. Теперь ты готов принять помощь…

– Помощь?- Удивился я. Меня смутила логика старца: получалось, что для того, чтобы быть готовым принять помощь, надо было сперва восстановить силы.

– Помощь…- Улыбнулся он.- Или ты не нуждаешься в помощи?

– Нет, почему же…- Замялся я, не решаясь спросить, кто он и чем может мне помочь.

– Ты хочешь, чтобы государство, созданное тобой, было долговечным?- Вдруг спросил он.

– Да…- Озадаченный вопросом, только и смог кивнуть я.

– Тогда ты не должен им управлять.- Чётко произнёс старик. Трудно сказать, какое недоумение и изумление выразило в этот миг моё лицо.

– Творец, опустившийся до уровня своих творений, становится просто участником событий…- Тихо продолжал старик.- Это может быть полезным для познавания и понимания, но это лишает его – хотя бы на время – многих прав и возможностей. Если ты хочешь быть Творцом – ты не должен управлять. Ты должен творить. Созидать.

– Что?

– То, что хочешь.- Улыбнулся старик.- В данном случае – Государство. Людей. Отношения между ними. Если ты всё сделаешь правильно – система должна работать сама.

– Изобретатель плуга, как правило, не пашет сам?

– А чаще всего – и не присутствует при этом. Хотя бы – потому, что не вездесущ…- Одними глазами улыбнулся старик.- Пашут другие: каждому – своё. И всякий, кто возьмётся не за своё дело, неизбежно всё загубит: не только то, что, возможно, создал сам, но и весь процесс, участником которого он был.

– Ты хочешь сказать, что, управляя страной, я погублю государство?

– Естественно и неизбежно. Ты сейчас имеешь большую власть. Практически неограниченную. Любое неосторожное или неумелое использование её дестабилизирует систему, приведёт к непредсказуемым последствиям. Ты же – ещё юноша, ты только учишься применять власть – следовательно, ошибки неизбежны. Вопрос только в том, насколько они окажутся значимы. Грубо говоря, устоит ли система – или же они приведут к катастрофе.

– О, Боже!… Дай мне силы, чтобы завершить начатое… И – Разум, чтобы не наделать при этом глупостей…- Вздохнул я. Старик усмехнулся:

– Так что же вначале – силы или разум?

– Разум.- Немного поразмыслив, выбрал я.

– Почему?- Живо поинтересовался старик.

– Ибо сила, не обременённая разумом, не способна созидать. Думая, что творит, она сеет смерть и разрушения… Она опасна для окружающих…

– Хорошо,- кивнул старик.- А бессильный разум – дающий понимание, но не дающий возможности осуществить понимаемое? Предоставляющий возможность лишь наблюдать со стороны, как в результате метаний безмозглой толпы рушатся остатки всего того, что ты легко мог бы развивать, взращивать?

– Это – трагедия разума. Толпа этого не понимает, не чувствует этой трагедии – она счастлива, упиваясь порывом… Когда-нибудь потом… она придёт, возможно, к истине – но сейчас она не вопиёт… Она, быть может, даже счастлива… А сила, лишённая разума – это трагедия, осознаваемая всеми, и – проблема для всех… Я не готов подвергнуть всех такому испытанию. Пусть лучше страдает один, чем все.- Уже не совсем уверенно закончил я.

– Хм… Тут наши интересы немного расходятся…- Заметил старик.- Скажи, ты слышал когда-нибудь фразу "страданиями… душа совершенствуется…"?- Я кивнул.- Ты согласен с ней?- Лукаво взглянув на меня, поинтересовался старик.

– Разумеется…- Снова кивнул я.

– Так, значит, ты сознательно идёшь на то, чтобы толпа, будучи абсолютно счастливой…- Он сделал паузу, ожидая моей реакции.

– …Попросту быстро деградировала?- Едва решился высказать невероятную догадку я. Лицо старика осталось бесстрастным. Некоторое время мы молчали.

– В том-то и проблема, сын мой…- Наконец, вздохнув, промолвил старец.- Если ставить целью всеобщее блаженство – то результатом твоих действий неизбежно станет толпа блаженных…

– Идиотов, деградирующая быстрее, чем это кажется возможным…- Криво ухмыльнулся я.

– Что делать – это одно из основных свойств разума…- Вздохнул старик.- Он не должен быть счастлив… слишком долго. Счастье – это яд, которым можно лечить израненную душу. Если применять его с умом… Но стоит чуток передозировать – и ты отравишь её. Врачевание ядами – великое искусство… Не прощающее ошибок и заблуждений…

– Тогда… Значит, мне нужны и разум, и силы – без выбора очерёдности. Только вместе. Одновременно.

– Зачем?- Тяжко вздохнув, пожал плечами старик.- Всё это – суета сует…- И он надолго замолк, глядя сквозь меня в пространство.- Что ж – я дам тебе осуществить задуманное,- наконец, встряхнувшись, произнёс он.- Хотя бы – для того, чтобы ты увидел, к чему это приведёт.

– Это… Приведёт к катастрофе?- Уже боясь предполагать, нерешительно спросил я.

– Нет.- Тепло улыбнулся старик.- Не волнуйся: {мир… не рухнет от твоих ошибок…}{~Вантала} Просто… {Что бы ты ни сделал – впоследствии… тебе придётся… пожалеть об этом.}{~Аллан Маклеод Грей (1905-1975)}

– Почему?- Удивился я. "Неужели я настолько туп, что не могу выбрать правильное решение"? – мелькнула мысль.

– Нет…- Улыбнулся старик, как будто я произнёс это вслух.- Просто… Дело в том, что… Правильного решения… не существует.

– То есть?- Опешил я.

– Истина столь многогранна и всеобъемлюща, что никакое частное решение не может быть правильным. По определению… Оно может только казаться правильным… И быть приемлемым – в конкретном месте, в конкретное время… Но даже понятие "лучшего решения" – это уже субъективная абстракция…- Старик изучающе глядел на меня – как мне показалось, даже без снисходительности – просто пытался определить, понимаю ли я вообще, о чём он говорит…