Виктор Войников - Белая волна

Мало ли что там нашел Тигра! Какого черта они не оставили никого на базе?!

Не везет нам.

Скиф ушел. Он ведь обещал ждать!

Я с трудом доковылял до «спальни». Усевшись на скомканные одеяла, я с жадностью приложился к полиэтиленовой пятилитровке с водой, оставленной ребятами Голландца.

Тиски боли упорно продолжали сжимать череп, путая мысли, покрывая происходящее каким-то туманом, вязкой дымкой безразличия и апатии.

Яд. Это яд. Яд волны. Здорово меня достало. Наверняка стрекательные клетки волны гораздо мощнее, чем у медуз. Между прочим, Руслана ведь тоже обожгло, а ему — хоть бы хны. Но у него задело только руки. А я получил изрядную порцию в лицо.

Любой яд гораздо опаснее, если он попадает в лицо, чем, скажем в руку. В последнем случае путь до мозга или сердца получается намного длиннее.

Из закромов пропавшей группы я позаимствовал бутылку водки. Отыскав в кармане чистый носовой платок и, смочив его в водке, я тщательно протер ожоги. Насколько я помнил, именно так следовало оказывать первую помощь пострадавшим от ожогов ядовитых медуз. Я мог только надеяться, что память меня не подводит и я все делаю правильно.

Пить водку я не стал. «Чудесное» действие алкоголя на яд — миф, причем опасный миф. Почки и так сейчас должны работать в разнос, удаляя яд. Нагружать их еще и градусами — значит свести свои шансы к нулю.

Минуты сбивались в кучу, наползая одна на другую, как вагоны, сошедшего с рельсов, курьерского поезда. Дышать становилось все труднее. Я прислонился к стене, чувствуя, как все сильнее наваливается слабость.

Прошло не меньше часа, после того как я оставил Антона на перекрестке. У меня есть еще полчаса, может быть — час. Потом спасать Антона будет поздно… Некого будет спасать.

Отправится на поиски Скифа?

Часа полтора — дорога до Большого Моста. Даже если я не заблужусь по дороге, что, учитывая мое текущее состояние, наверняка случится, причем не один раз. Еще час я буду искать Тигру или Скифа в этом районе. Если только они все еще там и не ушли в другой район (вдруг Тигра нашел еще что-нибудь? на Шахтах Семь-Девять, например). Еще полтора часа — дорога обратно. И еще какое-то время — дорога к злополучному колодцу с волной. У меня нет столько времени. Яд доконает меня намного раньше не смотря на импровизированную «первую помощь». И не сможет Антон провисеть в Мокром Колодце три с длиннющим гаком часа.

Можно вернуться к моим ребятам на Трилистник. Примерно два часа туда и обратно…

Если не заблужусь по дороге. А потом — к Могиле. Все равно — долго.

Еще нужно сообразить, как вытаскивать Антона, Яна и прочих. Именно вытаскивать.

Судя по короткому, но весьма насыщенному и содержательному знакомству с волной, пытаться ее чем-нибудь остановить или ранить — все равно, что стрелять из «калашникова» по цунами. Тут бесполезен даже «Моссберг» Антона. Разве что «Томагавк». С ядерной боеголовкой.

Плохо. Очень плохо. Хуже некуда. У меня слишком мало времени. Слишком мало.

Чувство беспомощности комкало мысли, мешало думать. Нет времени искать Скифа или еще кого-нибудь. Нужно что-то придумать, чтобы нейтрализовать волну. Иначе вытаскивать Яна, Антона и всех остальных — массовое самоубийство, а не спасоперация. Даже если я приведу на перекресток с колодцем всех спелеологов, которые сейчас сидят в Системе.

Остановить волну нечем. «Томагавка» у меня нет. Меньшим волну не проймешь. Тут даже базука бесполезна. Разве что бомба с напалмом или огнемет…

Огнемет.

Что-то сработало в моем воспаленном токсинами волны мозгу.

Огнемет.

А ведь у меня есть огнемет.

Точнее — будет! У меня перехватило дыхание от собственной наглости. Но идея выглядела заманчиво и… вполне реально. Все что могло понадобиться уже было здесь, на Пятом пикете. У меня под носом, черт побери!

Реквизировав рюкзак Голландца и, еще раз напившись из канистры с водой, я шатаясь перебрался обратно в «кухню» и в спешном порядке запихнул в рюкзак все необходимое. Понадобилось не так уж много. К этому времени пальцы рук превратились в непослушные негнущиеся свинцовые болванки. Они упорно не желали подчиняться, но я все-таки заставил их застегнуть рюкзак. Затея была чертовски рискованной, чтобы не сказать безумной, но я не мог придумать ничего лучшего. У меня не оставалось времени ни на что другое. Времени могло не хватить даже для того, что я задумал.

Надев рюкзак, я протиснулся в шнеру, усилием воли заставив замереть колышущиеся стены коридора. «Первая помощь» немного помогла — ожоги почти перестали болеть, но головная боль продолжала упорно грызть мое серое вещество. Одышка наполняла тело противной слабостью. После жалкого десятка шагов я остановился перевести дыхание. Слишком поздно я обработал раны. Слишком близким было мое знакомство с волной. Еще один час ходьбы — все, что нужно, чтобы добить меня окончательно. Но нужно вернуться к Мокрому Колодцу. Даже если придется ползти, волоча рюкзак за собой.

Если честно — я почти не сомневался, что этим все и закончится.

Для меня до сих пор остается загадкой, как я умудрился проползти сквозь «Обвал» ничего не обрушив. Кажется, я ничего не мог разглядеть и, задыхаясь в темной тесноте, полз на ощупь. Каким-то далеким краем сознания я еще помнил про висящие над головой центнеры, но мне было все равно. Уже все равно.

Помню, что пришел в себя, только привалившись к какому-то большому, осыпающемуся под пальцами, камню, дыша, как марафонец на финишной прямой. Соответственно себя чувствуя. Если не считать того, что у марафонцев все в порядке с лицом, руками и зрением, а голова не похожа на компьютер, попавший под гусеницу танка. Пить хотелось просто невыносимо. Захватить что-нибудь с Пятого пикета я конечно не догадался.

Каменный крест равнодушно возвышался надо мной. Веселенькое место. Название — как раз на злобу дня. Могила. Алтарь. Ячейка. Почему — Ячейка? Впрочем — не важно.

Надо было оставить на базе записку Скифу, чтобы он знал, что произошло и где нас искать. Не сообразил. Забыл. Теперь — поздно.

Если я не вернусь на Пикет…

Если я потеряю сознание где-нибудь по дороге к колодцу или у меня ничего не получится…

У меня ничего не получится? У меня уже ничего не получилось. Зачем я так упорно лезу к колодцу? Стрелки на циферблате, под исцарапанным стеклом часов, показывали без пяти девять. Прошло больше трех с половиной часов. Проклятая Система. Проклятые метки «дохлой трассы». Я слишком долго бродил по Системе. Я опоздал. Три с половиной часа. Никто и никогда не мог столько продержаться в Мокром колодце. Все. Финиш. Спасать уже некого. Ты обманываешь себя, приятель.

Лезть дальше бессмысленно. Бессмысленно и глупо.