Евгений Филенко - Отсвет мрака (Сборник)

— Если бы можно было снять наблюдателя с крыши…

— Может быть, втянуть его в переговоры?

— Ерунда, это простой киллер, он по-русски ни бельмеса…

— Найду ту сволочь, что выдала им визы, кастрирую через повешение!

— Не отвлекайся, Сергеич. Не трать попусту желудочный сок… А попробовать накинуть «мешок»?

— Они заметят. И перебьют всех заложников.

— Да, но скоро стемнеет.

— А наблюдатель на что?

— Тогда пустить через систему вентиляции газ.

— У них есть противогазы. Я видел. Они внимательно изучили опыт прошлого года.

— Гады, и чего они все хотят? Ну понятно было бы — от Америки. От той же Литвы. Но от нас, от нищей, больной страны!.

— Мы добрые. Нас легче взять на жалость.

— Если бы как-то прикрыть заложников, я показал бы им всю свою доброту.

— Сергеич, не кипятись. Может быть, еще удастся их уболтать.

Чины удаляются.

Интерес к происходящему падает на глазах. Зевак практически нет. Случайный «жиган» зависает в отдалении, пока его не отгоняет циркулирующий по периметру опасной зоны патрульный трассер. Очевидно, подробности уже сообщены в «Новостях Гигаполиса». По видеосету все выглядит краше, чем в реальности. Кому охота мокнуть под дождиком, рискуя схлопотать шальную пулю, если вдруг начнется, в то время как можно сидеть дома, в кресле, в тепле, посасывать пиво и таращиться на экран?

Достаю свой «Бонд» — сосед молча пучит на меня шары и наверняка думает, что я какой-нибудь жлоб, раз перед тем стрелял сигарету у него. Закуриваю. Чтобы он не думал обо мне плохо, протягиваю пачку и ему. Этот сфинкс долго мнется, прежде чем принимает подношение.

В подступающих сумерках «Националь» кажется вымершим. Лишь светятся несколько окошек на двадцатом этаже. Там террористы ведут торг с представителями мэрии. А где они держат заложников, не знает никто. Может быть, они давно уже их всех перестреляли. Такое бывало. Договорятся с гадами обо всем, заплатят им денег, освободят тех, за кого просят, подадут элкар к балкону и — поминай как звали. А в здании одни трупы… Ну, тогда начинается ад. «Кайманы» обращаются в дьяволов и рвут подонков в клочья. Если, конечно, догоняют. Как правило, догоняют…

Я испытываю насущную необходимость отлучиться. Еще ничего не началось и вряд ли начнется сегодня. «Кайманы» осторожничают. Цена ошибки чересчур высока. Все же иностранцы, да вдобавок ко всему коллеги…

— Будь братом, присмотри за машиной.

Сосед хмуро кивает.

На поиски общественного туалета уходит четверть часа. Когда я возвращаюсь, то застаю моего молчуна терпеливо потребляющим фитиль от одного из тех комиссаров, что колдовали над планом.

Любопытно, что ему впуливают именно за мое отсутствие!

Минуты две я слушаю, как комиссар честит его на все корки. А тот, бедолага, видит, что я уже на месте, и не может даже слова ввернуть… Осторожно трогаю «каймана» за плечо:

— Разрешите вмешаться, господин комиссар. Инспектор патрульной службы Авилов, оправившись, вернулся к выполнению служебных обязанностей.

Тот немедленно разворачивается всем корпусом и сверлит бешеными глазами среднюю застежку на моей куртке. Пока его взгляд перемещается снизу вверх и достигает моего лица, «кайман» успевает загасить все лишние эмоции. Голос делается ровным, чуть ли не отеческим:

— Вот и хорошо, Авилов. Комиссар отдела по борьбе с терроризмом Покрамович. Идемте, вы нам нужны.

Интересно, зачем? Но я сдерживаю свою любознательность до поры и послушно топаю следом за комиссаром. Мы пересекаем внутреннее кольцо оцепления из вооруженных «кайманов», многие из которых держат под прицелом окна отеля. «Пригнитесь, — советует Покрамович. — Вы же как башня…» Слегка нагибаю голову. Этого достаточно. Чтобы я да кланялся всякому дерьму!.

На небольшом пятачке, отгороженном сомкнутыми бортами тяжелых многоместных элкаров, устроен Штаб группы захвата. Человек с десяток всякого начальства и еще несколько «кайманов» чинами пониже, но с такими зверскими рожами, что становится ясно: эти-то и будут выколупывать барсуков из норы.

— Такой подойдет? — спрашивает Покрамович в пространство.

Взгляды всех обращены ко мне.

— Вполне, — роняет один из зверовидных. — Я пойду поднимать группу внешней поддержки.

— Погодите, Араптанов. Мы не спросили, согласен ли он.

— Он согласится, — говорит Араптанов и удаляется.

Я молчу, ожидая разъяснений.

— Дело вот в чем, Авилов, — начинает самый старший «кайман», во всяком случае — по возрасту. Оказывается, здесь уже знают мою фамилию. — Группе захвата понадобился очень крупный сотрудник. Среди них, по понятным причинам, нет никого, чей рост превышал бы метр семьдесят пять. А время не терпит. Переговоры зашли в тупик. К тому же, террористы взяли заложником одного из наших парламентеров. Если мы не начнем операцию до сумерек, последствия окажутся непредсказуемыми.

— Понимаю.

— В здании сейчас нет никого, кроме террористов, заложников и пяти человек персонала. Дежурный по системе кондиционирования, энергетик и трое официантов. Бандиты постоянно жрут… Все официанты- ражие ребята, твоей примерно комплекции. Но связаться с ними мы не можем. Поэтому возник план вырядить тебя в одного из них. Тебя — потому что мы навели справки…

— Я согласен, — моментально вырывается у меня.

— Говорят, ты бывший коммандо? — спрашивает Покрамович.

— Три года в спецвойсках ООН на горячей линии, Северный Кавказ.

— Вот и славно.

Начальство немедля забывает обо мне, продолжая обсуждать свои проблемы. Зато седоватый, плотный, как тумбочка, головорез, едва достающий мне до подбородка, хлопает меня по спине.

— Двинули наряжаться, Авилов. Будешь звать меня Таран. А я тебя — Кинг-Конг.

— Малыш, — поправляю я. — Так меня зовут свои.

— Годится.

Спускаемся в затхлый подвал, где с потолка каплет, а вдоль стен тянутся трубы в грязных лохмотьях теплоизоляции. Понятно, отчего все делается в тайне: террористы могли выставить тайных наблюдателей с фонорами вокруг отеля и следить за действиями «кайманов». Хотя, наверное, работают и перехват, и глушение… Расстегиваю куртку трассера. Таран критическим оком изучает мою кольчугу.

— Нет, не пойдет. Снимай.

На меня натягивают панцирь «каймана». Поскольку он тесноват, приходится распустить швы по бокам. Поверх панциря надеваю просторный свитер ручной вязки и белый сюртук с чужого плеча. Таран снова морщится.

— Официант из тебя, как из меня архимандрит, — бормочет он. — Бея надежда на то, что мы для них — на одно лицо.

Пристраиваю свой шок-ган в задний карман брюк.

— Возьми еще один, — говорит Таран. — Спереди за пояс. Мало ли что… Хотя тебе лучше вообще не пускать оружие в ход. Стрелять — это наша забота.