Ираклий Вахтангишвили - Реальность фантастики №01-02 (65-66) 2009

Связь между нами укрепилась, соединяющий поток стал мощнее, «кори-дор» до предела расширился. Я уже видела, как должна выглядеть следую-щая картинка (изумрудные просторы, парящие орлы, всадники на вороных конях и замок на заднем плане), какие эмоции она должна вызывать; чувствовала, как идущие от Аркадия волны сгущаются и оседают на моих крыльях, окрашивая их во все цвета радуги…

Удар был настолько сильным, что я не сразу осознала, что произошло… Сквозь боль и мутный туман внутри «коридора» пробилось пронзительное: «Долго еще ждать?! Ты же обещал закончить к шести! Всё остыло!»

Пришла в себя только дома. Отчаянно кружилась голова и дрожали крылья…

Впервые пожалела, что родилась не в мире людей. Ведь тогда у меня бы-ли бы родители, которые могли бы что-нибудь посоветовать… Музы рожда-ются взрослыми (хоть и неопытными) в тех вихревых потоках, которые случаются от избытка творческой энергии. И школ у нас нет, и учителей, и обществ… Каждая сама за себя.

Творцы одиноки. Во всех мирах. До сих пор мне это ужасно нравилось.

Всё еще ощущаю последствия травмы. Крылья потеряли блеск и слегка

помялись – в таком виде даже подружкам показаться стыдно: выгляжу

словно отпетая неудачница. Боюсь пропустить следующий зов.

Зов услышала утром – слабенький, неуверенный. Не от Аркадия. На

всякий случай решила слетать.

Человек средних лет, мужчина. Требуется помощь. Я опустилась на спинку стула за его спиной и огляделась: беспорядочный ворох глянцевых бумаг… Книжки с картинками: зазывно глядящие красотки и трагично неб-ритые красавчики… Поискала, не похож ли кто на Сина. Нет, такие, как он, здесь непопулярны.

Человек за столом далеко не сразу понял, что я здесь: был слишком за-нят, сетуя на отсутствие Идей и Вдохновения. Я склонилась посмотреть, чем он занимается.

Он придумывал названия для серии книг. Названия должны были привлекать внимание и указывать на жанр. В голове у него вертелись странные образы, активно-безликие… драки, погони, пожары, смерть, кровь… Я поморщилась. Собственно, слов для составления целой кучи названий было предостаточно, но он никак не мог подобрать модель-увязать их воедино. «Когти смерти», вздохнув, подсказала я. «В кругу смертей»…

После обычной секундной задержки он вскрикнул:

– Да! – ударил кулаком по столу и принялся быстро-быстро черкать на первом попавшемся листке.

Я настроилась на долгую работу. При желании даже с таким материалом можно много чего придумать. Ввести элемент загадки… создать перекличку с каким-нибудь известным образом… Сыграть на контрасте…

Покосившись на свои крылья, я конце концов решила глянуть, что он уже написал.

«На обочине жизни», «Пляска смерти», «В потоке крови»… Кошмар! «В омуте смерти», «Водоворот смерти», «Просторы смерти»… Салфетка была исписана вдоль и поперек.

На этом его поиск, вообще говоря, завершился. Я было попыталась под-вести его к другим моделям, но вскоре почувствовала, что он начал досад-ливо от меня закрываться. Больше я здесь не нужна. Двух моделей ему бо-лее чем достаточно.

Неинтересно. Как тут не вспомнить Аркадия! Хотя, наверное, я просто привередничаю. Муся, например, работает со всеми подряд. Правда, и рабо-тает она по-другому: не слушаешь – до свиданья.

Пыльцы у меня прибавилось немного, и вся одного оттенка – кричаще-синего. Но хоть крылья полностью восстановлены и на поворотах уже не заносит. С утра чуть не столкнулась с галкой – эти нахалки, завидев осла-бевшую музу, норовят поддеть ее крылом. Шуточки!

Сина не видела.

Кажется, я теряю Аркадия! Была у него еще трижды, и все три раза еле

спасала крылья. Это превращается в норму. Жена врывается к нему в кабинет и требует,

чтобы он немедленно доказал, что все еще любит её («Ну почему я при живом муже всё одна да одна?!»)… чтобы помог по хозяйству («Есть в доме мужчина, в конце концов, или нет?!»)… чтобы шел на прогулку («Посмот-ри, какая погода!») или обедать («Не забывай о режиме дня!»)… и это в тот самый момент, когда Творец в нем гордо расправляет плечи. Но, мо-жет, так и должно теперь быть? Я запуталась. Вид у него в последний раз был затравленный.

Сегодня весь день не нахожу себе места. Кружится голова. Ничего не слышу.

Неужели придется всё менять? Всё начинать заново? Искать других лю-дей, зависеть от чьего-то случайного зова? И Аркадий – он ведь тоже ко мне привык…

Вообще-то справиться с этим – его задача… Сказала бы Муся. Но я не она. И мне так не хочется опускать крылья… Должен, должен быть какой-то выход!

К утру успокоилась – помогла простая мысль: Аркадий перестал тво-рить потому, что ему плохо. А плохо ему потому, что мешает Алла. Значит, нужно ее просто отвлечь.

И я смогу помочь ему в этом. Помочь снова стать счастливее. В конце концов, кто же еще о нем позаботится, если не его собственная Муза?

Аркадия дома не было. Я забралась на люстру, покачалась немного, по-щекотала любимых солнечных зайчиков и стала следить за Аллочкой.

Она сидела на краешке дивана в комнате мужа и пустыми глазами смот-рела по сторонам.

Алла домохозяйка; она молода, энергична и любит заниматься собой: своей внешностью, своим здоровьем, своим домом, своим мужем… Вот. Последнее нам с ним и мешает! Я невольно вспомнила широко известный у нас афоризм: «Не заботься о другом так, как ты хотел бы, чтобы заботи-лись о тебе: у вас наверняка разные вкусы».

Настроившись на волну Аллочки, я попыталась понять, о чем она дума-ет. Настоящих мыслей я уловить не могу (ангелы-хранители и те чувству-ют только намерения), но сильные эмоции, наиболее яркие образы – пожа-луйста. Без этого я не смогла бы принять вызов.

Итак, она считает себя творческим человеком. Это дает мне возможность и право с ней поработать. Чего же ей не хватает, чтобы спокойно творить, не вмешиваясь в дела мужа?

И я установила между нами узенький «коридорчик».

Она оглядела потёртый диван, паркет с щербинками, хромоножку-табу-ретку, заваленный всякой всячиной стол…

Я пустила по соединяющей нас волне немного пыльцы… для начала сов-сем чуть-чуть, и попроще. Алла слегка изменилась в лице.

– Конечно, – произнесла она медленно, как в полусне. – Он думает, что дело во мне. А ему просто здесь не нравится. Тут нужно все переделать! Ре-монт! Капитальный! Немедленно!

Моментально преобразившись, словно внутри у нее натянулась струна, Аллочка буквально сорвалась с места и ураганом вылетела из квартиры, да-же не подойдя к зеркалу…

Я понаблюдала за её перемещениями еще часа два, чтобы не дать угас-нуть творческому порыву, а потом засобиралась домой, решив напоследок прогуляться по такой знакомой улице – улице Аркадия; выбралась нару-жу… – и налетела на Сина…