Кристофер Макнамара - Горец (1)

- Чем я могу вам помочь?

Бренда тоже улыбнулась в ответ.

- Я Бренда Уайт.

- Очень приятно, - женщина кивнула. - Вы хотите что-нибудь приобрести?

Она указала взглядом на стену, увешанную картинами, гравюрами и гобеленами.

- Нет, спасибо... - Бренда смутилась.

- Я еще могу вам предложить...

- Спасибо, но я хочу поговорить с мистером Нэшем.

Улыбка исчезла с лица секретарши, взгляд стал колючим, и она, пристально всматриваясь в лицо гостьи, ответила:

- К сожалению, его сейчас нет здесь.

- Нет? Тогда я могу позвонить ему домой?

Бренда подошла к столу и потянулась к стоявшему на нем телефону. Женщина положила руку на трубку аппарата и все так же спокойно произнесла:

- Боюсь, что это невозможно.

- Но я хочу поговорить с ним. Это довольно срочное дело...

- Мистер Нэш скоро придет. Если хотите, подождите его здесь.

Через четверть часа появился Рассел. Он, как всегда, был в плаще и держал в руках последний номер "Нью-Йорк Пост". Поздоровавшись, Рассел подошел к столу и положил на него газету.

- Это Бренда Уайт, - объяснила секретарь, указывая на посетительницу.

- Мы уже встречались с ней, Рейчел, - кивнул мистер Нэш и обратился к Бренде: - Чем я могу помочь вам?

- Я бы хотела получить ваш совет.

- Совет? - удивился Рассел и, прищурившись, посмотрел ей прямо в глаза. - Разве вы тот человек, который следует чужим советам?

- Ну, все зависит...

- Ладно, ладно. Что вас интересует?

Бренда замялась, подбирая выражения. Все-таки это было не личное, а уголовное дело.

- Может быть, мы... - она запнулась, но потом, собравшись с духом, продолжила. - Расскажите мне о психопате, который в час ночи дерется средневековым мечом посреди Нью-Йорка.

Секретарша бросила на Рассела быстрый испуганный взгляд, а он расхохотался.

- Увы, я вынужден вас огорчить, мисс Уайт. Я об этом ничего не знаю.

- Тогда, наверное, вы мне не расскажете и о мече, которому тысяча лет?

- Да, - согласился Рассел, - не расскажу. Понимаете, в чем дело... Я не занимаюсь антикварным оружием.

Он подошел к Бренде, взял ее за руку и подвел к столу, где лежала гора проспектов.

- Посмотрите, - он сунул ей один из них. - Я могу предложить вам великолепные серебряные изделия восемнадцатого века. Посмотрите. Для девушки это больше подходит, чем...

- Я вижу, вы не хотите мне помочь.

- Ну почему же? - он поднял брови, весьма ехидно улыбнулся и вдруг спросил: - Вы умеете готовить?

Бренда удивленно посмотрела на него. Рассел пожал плечами и снова улыбнулся.

- Просто я подумал... Может, мы сможем поужинать вместе?

- Что вы скажете, если это будет в моей квартире на 153-ей улице?

- Подходит. Когда?

- Может быть, вечером?

- Отлично. Вечером.

Комиссар плюхнулся в кресло, жалобно скрипнувшее под тяжестью его тела, и закинул ноги на стол. Устроившись поудобнее и отпив из чашки глоток крепкого горячего кофе, он взял свежий номер "Нью-Йорк Пост", который лежал тут же под каблуком. Прочтя на первой странице крупный заголовок "Охотники за головами в Нью-Йорке! Город охвачен ужасом!", он тяжело вздохнул и принялся извлекать из кармана пиджака носовой платок.

Сидевший в такой же позе Стив сонно посмотрел на комиссара и, продолжая жевать жареный картофель, пробубнил с набитым ртом:

- У меня новости, шеф.

- Давай твои новости. Не сомневаюсь в их дерьмовости.

- Наблюдение за Нэшем было установлено, как вы и приказывали.

- Что-то появилось?

- Появилось. Она появилась.

- Кто такая? - Фрэнк промокнул вспотевший лоб и спрятал платок обратно в карман.

- Некто Бренда Уайт, - язвительно произнес помощник комиссара. - Вы ее знаете? Я тоже.

- Мерзавка, - комиссар покрутил головой.

- Позвоните ей, шеф. Она заслужила хорошую трепку. В лучшем случае она просто все испортит.

- Бесполезно. Ты же прекрасно знаешь, что она мне скажет.

Кофе в чашке у комиссара закончился, и Фрэнк с сожалением смотрел на кофеварку в нише. Вставать не хотелось.

- Стив, - обратился он к помощнику, - а ты уверен, что это была именно Бренда?

Тот отправил в рот новую порцию картофеля, взял у Фрэнка чашку, подошел к агрегату и оттуда заговорил:

- Это была точно она. Я видел, как она побывала в его магазинчике. Потом пришел Нэш. Кстати, по-видимому, в помещении магазина находится и его квартира. Так вот, Бренда поговорила с ним минут пять, не больше, и ушла. Наверное, представилась и договорилась о встрече.

Стив вернулся, протянул комиссару чашку и сел на свое место, занявшись дальнейшим уничтожением картошки.

- Спасибо, Стив, - комиссар отхлебнул из чашки. - Ты слышал их разговор?

- Разумеется, нет. Из машины не слышно.

- Тогда мы сделаем вот что, - подытожил комиссар. - Ты присмотри за Брендой и зайди к ней в гости. Просто так. Попьешь кофе, поговоришь. Она, конечно, грамотная стерва, но, может, заинтересуется чем-то, спросит, что у нас слышно, и сама расскажет о чем-нибудь. Пойди, Стив, я знаю, что тебе понравится это задание.

- Шеф, а может, вы ей все-таки позвоните?

- Не позвоню.

12

Рассел уже почти собрался в гости и теперь стоял у окна, ожидая, когда Рейчел по старой традиции принесет ему галстук. Этот визит к Бренде Уайт был большой проблемой. Необходимо было провести его так, чтобы она потеряла всякий интерес к "психопату" и к его мечу. Но разве можно это сделать? Любопытство полицейского эксперта неисчерпаемо и вечно, как сама полиция.

Рейчел бесшумно вошла в комнату и остановилась в дверях, всматриваясь в темный силуэт неподвижно стоящего на фоне ночного города Рассела.

- Что ты смотришь на меня? - не оборачиваясь, спросил он.

- Я думала, что ты меня не заметил. Ты даже не повернул голову, тоном обиженного ребенка произнесла женщина. - У тебя что, глаза на затылке?

- Боже мой, ты никогда не станешь взрослой, - укоризненно сказал Рассел.

- Не ругайся.

Бесшумно подойдя к нему, она подняла воротник его рубашки и принялась завязывать галстук.

- Вот. Теперь ты неотразим, - Рейчел улыбнулась.

- Да. А где...

- Люди спрашивают о тебе, - вдруг серьезно сказала секретарша. - Что я должна им говорить?

- Скажи им, что я твой отец. Или сын.

- Мне не до шуток, Рассел.

- Ну, тогда скажи...

"Тигр" развернул башню и, приподняв ствол, выстрелил. Трехдюймовый снаряд с воем пронесся над головой Рассела и взорвался где-то позади. Теплая взрывная волна лизнула тело, заставив крепко прижаться к разбитой взрывами земле. Изрядно поредевшая цепь автоматчиков выбежала из-за угла горящего дома, лихорадочно отстреливаясь, и бросилась к тяжелому грузовику, ожидавшему их.

Минометный залп разорвал воздух, и грузовик разлетелся на куски, накрывая солдат пылающими обломками. Автоматчики упали на кирпичное крошево, закрывая головы от огненного ливня.