Кристофер Макнамара - Горец (1)

Комиссар это знал, но тем не менее орал, досадуя на отсутствие необходимой информации.

- Но ведь там стояли люди, они же смотрели! Что, никто ничего не видел? - возмущался он.

- Никто и ничего. Они все именно в этот момент отвернулись.

- А этот идиот с автоматом? Что он там делал?

- Я не знаю, что он там делал! Может, наркотики искал, а может, девочку, а может, просто так... гулял. Сейчас мы это у него выясним.

- А кто тогда должен знать? Почему ты до сих пор ничего не выяснил?

- К нему не пускали, - оправдывался помощник комиссара, - все-таки серьезное ранение.

- Ты хоть выяснил, кто он?

Фрэнк остановился возле дверей палаты, где дежурили два крепких парня в форме.

- Бывший морской пехотинец, - тяжело вздохнул Стив. - Воевал во Вьетнаме. Свихнулся на почве антикоммунизма. Так что разговор будет... Чокнутый, одним словом, но зато с полным набором боевых наград.

Морран крякнул, пряча платок в карман пиджака, и со вздохом сказал:

- Ладно, не психуй. Посмотрим...

Полисмены, стоявшие возле двери, разошлись в стороны, пропуская комиссара с помощником в небольшую палату, заставленную шкафами с медицинским оборудованием, с койкой посредине, на которой лежал пострадавший. Возле него стояла симпатичная молоденькая медсестра, присоединявшая тонкие пластиковые трубки капельницы к большой колбе, висевшей на стойке.

Фрэнк и Стив тихо поздоровались. Девушка в ответ улыбнулась и так же тихо произнесла:

- Пожалуйста, только недолго. Он еще очень слаб.

- Конечно, - кивнул Стив, - спасибо.

Она проверила зажим и быстро вышла из палаты.

Человек, лежавший на кровати, был очень похож на римского воина. Крупное лицо с острой, выдающейся вперед челюстью, глубоко посаженные голубые глаза, прямой правильный нос и тонкие губы. По этому лицу было видно, что его хозяин побывал в разных переделках, потому что мелкие шрамы на щеках напоминали осколочные ранения от взрыва какой-то гранаты. Он открыл глаза и попытался улыбнуться гостям.

- Привет, - сказал комиссар и облокотился на высокую спинку кровати. - Как дела, старина?

- Ты можешь говорить? - спросил Стив.

- Могу, - прохрипел пострадавший.

- Тебя зовут Майкл Бенкс. Так?

- Да.

- Ты видел того человека?

- Лучше, чем вас сейчас, комиссар. Он же меня поразил...

- Это он? - Морран протянул раненому фотографию Рассела. - Ты его видел?

Майкл поморщился и ответил:

- Нет. Не его.

- Ты уверен, приятель? Ведь там было темно.

- Он пытался меня убить, и я никогда не забуду его морды. Кроме того, у него была перерезана глотка. Понимаешь?

Майкл чуть приподнял голову. Было видно, что каждое, пусть даже самое простое, движение дается ему с величайшим трудом и болью. Стив пододвинул стоящий в углу стул к кровати и, сев на него, достал из кармана блокнот.

- Ты можешь нам рассказать, - попросил он, - как все это было? Если тебе, конечно, не трудно.

- Может, пока не стоит? - спросил Морран, посмотрев на помощника.

- Стоит, - прохрипел Майкл. - Если это поможет найти того ублюдка, то я готов. Я думаю, что здесь кроется нечто большее, чем обыкновенное хулиганство. Это большое дерьмо, потому что здесь замешана большая политика.

- Хорошо, - кивнул комиссар. - Начинай. Ложись, расслабься, не вскакивай и говори. Он все запишет, и мы его поймаем.

Бенкс набрал в легкие воздуха и, с шумом выпустив его через нос, начал рассказывать.

- Я каждый вечер выезжаю на дежурство в эти кварталы. Полиция призвала на помощь ветеранов, чтобы навести порядок в этом гадючнике. Вот мы и патрулируем улицы. У меня есть разрешение на ношение оружия, и в машине у меня всегда припасена пара-тройка серьезных штучек.

- Да, это мы видели. У тебя в машине нашли винтовку 32-го калибра, два армейских кольта калибром 9 миллиметров и...

- Все верно. А "узи" и обрез я взял с собой. Так вот, я свернул с 12-ой улицы на 736-ю. Там всегда полно всяких шлюх и наркоманов. Проехав три дома, я затормозил, потому что услышал странный шум.

- Ты услышал его несмотря на гул работающего мотора? - Стив что-то быстро записывал в свой блокнот.

- Да его и мертвый бы услышал! - Майкл тяжело вздохнул. - Это грохотало так, как будто поблизости работал кузнечный пресс. Я тогда не понял, кто они.

- Кто?

- Я расскажу об этом позже. Давайте пока не отвлекаться.

Он прикрыл глаза. Комиссар посмотрел на Стива. Тот пожал плечами. Майкл продолжил:

- Так вот. Я взял "узи" и обрез и бросился в переулок. Там было полно мусорных баков и всякого дерьма, за которым легко спрятаться.

- И что же там было? - спросил Морран.

- Я их сразу увидел. Эти двое дрались на мечах, как одержимые. Такой крепкий негр с бородой, в цветных дурацких тряпках. Вы же его наверняка уже видели в морге. И второй...

Майкл дернулся и тут же застонал от накатившей боли. Пальцы вцепились в простыню, стягивая ее в комок. На лбу выступила испарина.

- Он был двухметрового роста. В плечах - как два меня. Лошадиная голова и черные волосы. А одет, как поганый рокер. Весь в черной коже и дрался, как раненый зверь.

Лицо Бенкса исказил новый приступ боли. Он застонал, запрокинув на подушках голову, и жестом подозвал комиссара. Морран сел на кровать и крепко сжал его руку.

- Держись, приятель. Теперь все позади.

- Ничего не позади. Самое страшное может вот-вот начаться. Дело в том, что этот малый не похож на американца. Он похож на русского. С такой раной нельзя выжить. Это был просто покойник. Дерьмовый вонючий труп дерьмового русского. Москва начинает против нас войну. Она засылает диверсантов-зомби. Необходимо срочно связаться с ЦРУ. Комиссар, не упустите момент!

Майкл дергался и лихорадочно хрипел.

- Успокойся, - ласково проговорил Фрэнк.

- К черту!

- Приятель, тебе нельзя волноваться.

- Я сказал, к черту! Это был настоящий ад - там, на улице. Огонь, везде огонь. Понимаешь, комиссар... Я стрелял в него бог знает сколько раз. Всю обойму выпустил. А значит, хотя бы половина боезапаса оказалась у него в кишках. Он ведь ранил меня только после того, как я наделал в нем столько дырок, что хватило бы на целый взвод.

Комиссар понимающе кивнул и поднялся с кровати.

- Ну, не знаю, - он искоса посмотрел на все еще сидящего с блокнотом Стива. - Наверное, парень, я к тебе пришлю наших художников. И раз ты его так хорошо помнишь, ты сможешь описать им портрет этого типа. Договорились?

Морран снова вытер платком вспотевший лоб и отошел к двери. Стив, закончив стенографировать, тоже встал. Майкл поднял голову и позвал:

- Эй, полицейский...

Комиссар приблизился к кровати.

- Что-то еще?

- Ты думаешь, что я сумасшедший, да?

Судорога прошла по его лицу.

- Не переживай так, Майкл. Мы постараемся во всем разобраться. Будь уверен. Выздоравливай поскорее.