Кристофер Макнамара - Горец (1)

- Я боюсь, что не смогу быть вам полезен, - со вздохом произнес врач. - Ну да ладно. Спрашивайте. Какие вам нужны сведения?

- Мне нужно все, что вы знаете о нем и о его матери, - Бренда кокетливо улыбнулась.

- К сожалению, не так много. У нее были какие-то неприятности во время беременности. Точнее я ничего сказать не могу. Знаю только, что к нам она поступила в очень плохом состоянии. Ее привезли и сразу же отправили в операционную. У нас записаны только те сведения, которые удалось у нее получить перед родами на операционном столе.

- А в чем дело?

- Дело в том, что она умерла при родах.

- Его мать? - удивилась Бренда.

- Да.

- А другие родственники?

- О них ничего не известно.

- А вообще, как его считали - законным ребенком или нет?

- Нет, - Килтон покачал головой. - Скорее всего, он был незаконнорожденным. За ними никто не приехал, и их пришлось хоронить за счет клиники.

- Но почему "их"?

- Как почему? Потому, что ребенок умер через полторы минуты после смерти матери. Честно говоря, я не очень понимаю, почему вас так сильно интересует это дело. Оно, право, не стоит того. Все было чисто. Это я могу вам сказать как врач. А если... Если бы, скажем, там было что-то не так, то за давностью лет... Вы меня понимаете?

- О, конечно, мне просто нужны были именно эти сведения. Спасибо большое, доктор Килтон. До свидания.

В пятом часу утра людей в управлении почти не было. Уставшие парни возвращались с ночного дежурства, лениво расхаживая по коридорам в ожидании пересменки.

Бренда влетела, как реактивный снаряд. Процокав на высоких каблуках по залу, где стояло множество столов, она вошла в небольшую комнату. За дисплеем, погруженный в табачный дым, сидел курчавый темноволосый мужчина и, покусывая колпачок авторучки, смотрел в экран ничего не понимающим взглядом.

Услышав, как открылась дверь, он повернулся на вращающемся кресле и, увидев Бренду, улыбнулся и сонно проговорил:

- Привет, дорогая.

- Привет, - девушка присела рядом.

- Я всю ночь провозился с компьютером.

- Это я вижу. Тебе нужно выспаться, - Бренда улыбнулась.

- Я так и сделаю, как только... Ну ладно. Везде, везде, за многие годы, с конца XVIII века, - один и тот же почерк... Люди умирали и появлялись через строго определенные отрезки времени...

- Тебя потянуло пофилософствовать?

- Нет. Просто люди появлялись через определенные отрезки времени, повторил он, - примерно каждые пятьдесят лет.

Он пробежал пальцами по клавиатуре. На дисплее высветились фамилии:

Адриан Монтегю

Тэгьюс Джерибат

Альфред Николсон

Рупперт Шеллингтон

Рассел Нэш

А внизу было написано: "Сравнительный анализ почерка".

- Смотри, Бренда.

Он тронул пальцем еще одну клавишу, и из списка имен и фамилий стали отделяться буквы, падая вниз, под строчки, в специально отведенный для них прямоугольник и собираясь в слова: Рассел Нэш. Набранное компьютер наложил на последнюю строчку столбца. Буквы в точности совпадали при наложении. У Бренды перехватило дух. Она удивленными глазами посмотрела на сидящего и тихо спросила:

- Что все это значит? Можно сделать какие-нибудь выводы?

- Можно, но я стараюсь их не делать. Подумай сама. Эти подписи взяты из архива. А возраст документов доходит до 260 лет...

- То есть?

- То есть этот тип ошивается в жизни с XVIII века. Он хитрый, гад. Он все четко рассчитал. Почти легализовался. Он выбирает матерей, которые умирают при родах вместе с детьми, и через некоторое время использует их имена. Только я тебе этого не говорил.

- Подожди, подожди, - Бренда нервно теребила челку, - подожди... Это невозможно. Ты, наверное, действительно не выспался.

- Хуже. Это так и есть.

- Я не могу поверить в это.

- Я тоже. Более того, я в это не верю, но ты сама видела, а факты нехорошая вещь.

- Подожди, но физические возможности человеческого организма не...

- Это не ко мне. Это к медицинским экспертам. Я в это не верю.

- Извини. Спасибо, - Бренда поднялась и, поправив сумочку, пошла к двери.

На половине пути она остановилась и, немного придя в себя, сказала:

- Нет. Это действительно бред. Наверное, чья-то ловкая мистификация. Только вот для чего? Ладно, разберемся.

- От таких мистификаций, знаешь ли...

- Ну ладно, не обижайся. И знаешь что еще, - небрежно сказала она, сотри этот материал. Неудобно такой идиотизм оставлять в памяти.

- Тебе распечатки прислать?

- Как хочешь, - рассеянно проговорила она. - Я бегу. Пока. Хотя пришли, шутки ради...

Глаза Бренды бешено сверкали, меча молнии. Она нависала над столом Рейчел и кричала, сама не замечая что делает, на вжавшуюся в кресло секретаршу:

- Черт бы вас побрал!

- Я никак не могу взять в толк, мисс Уайт, что вам нужно.

- Я объясняю вам в который уже раз, что мистер Нэш умер. Понимаете, миссис Элетайн, он мертв! Мертв с момента рождения. И поэтому я хочу у вас...

Рассел вошел, громко хлопнув дверью. Бренда резко обернулась и мигом замолчала. Он холодно посмотрел на нее и произнес бесстрастным голосом:

- Что ты здесь делаешь, Бренда?

Она на мгновение растерялась, но потом, собравшись с мыслями, выпалила:

- Почему ты взял фамилию мертвого, Нэш? Он умер в городе Сиракузы в 1943 году.

Рассел бросил настороженный вопросительный взгляд на Рейчел, но та лишь пожала плечами, давая понять, что не знает, откуда взяла эти сведения Бренда.

- Ну хорошо, - сказал Рассел, - пойдем.

Взяв Бренду под руку, он поднялся с ней на второй этаж дома и, распахнув узкие высокие двери, впустил в круглую комнату. Чтобы в нее попасть, надо было спуститься по узкому коридорчику ступенек. Посредине стоял диван, кольцом охватывающий центр комнаты, в который можно было войти, спустившись еще на три ступеньки.

На уровне его спинки возвышался помост, взойдя на который можно было поближе рассмотреть стеллажи, встроенные в стены шкафов. Там находился целый музей. Сверкающие гранями в искусственном освещении хрустальные кубки и вазы, потертые и выцветшие знамена, пистолеты, винтовки, арбалеты, разнообразные доспехи и латы, старинные шляпы и плащи... Глаза у Бренды разбежались. Такой коллекции мог позавидовать любой исторический музей.

Часть стены не была занята стеллажами. Там висели разнообразнейшие клинки, от мечей до кортиков. Бренда направилась туда.

- Что это? - проходя мимо заваленных древностями полок, спросила она. - Ты ограбил какой-нибудь музей?

- Эти вещи собрались за всю мою жизнь, - тихо проговорил Рассел.

- Это стоит целое состояние.

- Это не главное.

- А что же главное?

- Бренда, - вдруг изменившимся голосом сказал он, - я живу уже несколько веков. Я не могу умереть.

Девушка остановилась, кивнула, удивленно посмотрев на него, и улыбнувшись, сказала: