Андрей Плеханов - Особо опасная особь

Остался негр Рудольф Картер. Ушастый таращился на него, потел, трясся и не мог сказать ни слова.

— Знаю, знаю, какой вопрос вертится у тебя на языке, мардж, — сказал Картер. — “А что вы со мной сделаете?” Так ведь?

Ушастый молча кивнул.

— Ты, конечно, понимаешь, что мы не можем оставить тебя с твоими лишними знаниями просто так на свободе. От многих знаний — многие печали. Понимаешь?

Ушастый кивнул снова, мотнул слоновьими ушами.

— Так вот, Стив Береник, у тебя есть два варианта. Вариант первый — мы забираем тебя с собой, ты попадаешь на всю жизнь в Юту, в ту самую секретную зону, о которой ты почему-то знаешь, и живешь там, и работаешь, приносишь пользу американскому обществу. Вариант второй — я стреляю в твою мутантскую башку, она лопается, как гнилая тыква, душа твоя освобождается и стремительно несется вверх, в рай, коего ты, несомненно, заслужил, на встречу с апостолом Петром. Какой вариант ты выбираешь?

— Первый, — пропищал Ушастый, ликуя, не веря собственному счастью. — То есть, господин агент Картер, я имею в виду, конечно, что поеду с вами в Юту, я давно мечтал там работать...

— Не угадал. — Картер лениво вынул пистолет и всадил три пули в голову Ушастого. Ушастый свалился на пол вниз лицом. Картер перевернул тело носком ботинка, глаза Береника уставились на него в мертвом изумлении. — Не угадал вариант, дурень, — повторил Картер. — Кому ты там нужен, в Юте? Был бы нужен — сидел бы там уже лет десять как. А так — лежи здесь, воняй, разлагайся. Пока.

Он взял баул и вышел в дверь.

Лина провела ночь в пригородном мотеле — самом дешевом, который только могла найти. Не выспалась, спать мешало все — дрянной матрас, скрипящий ржавыми пружинами, рев мотоциклов за окном, топот и пьяные разборки в коридоре, оргиастические вопли за тонкими перегородками стен. Мотель, как и водится у заведений такого пошиба, служил пристанищем для парочек, желающих перепихнуться, но не имеющих должного количества денег, чтобы сделать это в приличных условиях.

Деньги у Лины были — она успела обналичить половину своего счета в уличном банкомате. Увы, только половину — больше наличности в банкомате не оказалось. Когда же минут через пять она подъехала к следующему банкомату, счет ее уже был заблокирован, о чем вежливо сообщила надпись на экране. Кроме того, ей предлагалось подождать на месте десять минут для уточнения банковской информации. Нечего и говорить, что Лина ждать не стала, прыгнула на своего коня и спешно ретировалась. Уточнение информации... Моргнуть не успеешь — к банкомату примчится ближайшая полицейская машина и повяжут Лину как миленькую. Она теперь в розыске и любое ее обращение к любому электронному устройству означает, что она засветилась, обозначила свои координаты.

Лина на собственной шкуре почувствовала, что значит быть “промытой”. То, что было столь привычным в повседневной жизни, оборачивалось теперь против нее. На самом деле, как удобно — не таскать с собой пачки купюр, расплачиваться электронной картой за все — от еды до телефонных счетов, знать, что в какое бы место ты ни пришла, пропуск обеспечен, потому что служба охраны узнает о твоей безупречной репутации через несколько секунд, тебе улыбнутся и скажут: “Добро пожаловать, мисс Горны, счастливы видеть вас в нашем заведении”. Теперь же доступ в большинство зданий приличной части города был для Лины закрыт — плакала ее репутация, теперь она преступница черт знает какой степени, а идентификация личности осуществляется в каждом офисе, каждом супермаркете, каждом ресторане. Лина никогда не обращала внимания на постоянный контроль — ну что в нем такого, так положено, способствует безопасности, неприкосновенности личности, снижению преступности и все такое... Теперь, став изгоем, она оказалась вычеркнутой из жизни приличных людей.

Потому Лина и выбрала этот мотель с дурацким названием “Сияющие сердца”. Здесь не проверяли документы и расплатиться можно было наличкой. Утром Лина приняла душ, перекусила парой сэндвичей, оседлала байк и двинулась в марджевские кварталы.

Куда ей еще было податься? Только туда. Найти Умника.

Он не оставил ей своих координат. Обещал позвонить через пару дней, то есть не раньше чем завтра. Слишком долго. Лина не могла ждать. Да и некуда было ей звонить — Лина ни за что не ответила бы на вызов ни по сотовому, ни по видеоконнекту, она прекрасно знала, что ответить — дать себя запеленговать тем, кто ее ищет.

Существовала еще одна опасность — номера ее байка. Байк, без сомнения, тоже в розыске, вместе со своей преступной хозяйкой. И номера его будут зафиксированы видеокамерами, едва она выедет на любую автостраду.

Добираться сабвеем? Еще хуже — хотя на станциях метро толпы народа, при помощи камер нетрудно выловить нужную физиономию, движущуюся по эскалатору. Пару раз Лине лично приходилось видеть, как копы хватают преступников, надевают на них наручники сразу после схода с лестницы. Нет, метро не пойдет — на мотоцикле шлем закрывает ее лицо, так лучше.

Лина проехала несколько километров по боковой пустынной дороге, зашла в магазинчик при автозаправке, купила ножницы, полметра самоклеящейся пленки и пару мотоциклетных светоотражателей. Потом, остановившись за кустами поодаль от шоссе, достала из сумки свой комп (со встроенным принтером, само собой), напечатала новые номера, наклеила их поверх старых. Если остановить байк, присмотреться, поковырять номер ногтем, то нетрудно обнаружить, что перед тобой фальшивка. Но ведь ее никто не будет останавливать, да? Она поедет чинно, аккуратно, у копов не будет причин тормозить ее. Затем Лина привинтила светоотражатели поверх идентификационных меток мотоцикла — спереди и сзади. Все-таки она пилот, соображает кое что в технике. Опасно это — ездить на транспорте без меток, засветиться можно, но все же маловероятно засветиться — обычно метки читают только у явных нарушителей. Допилить до Синего квартала всяко должно получиться.

Вперед. К Умнику. А если Умника найти не удастся — хотя бы к Ушастому.

Лина въехала в Синий квартал, остановилась, слезла с мотоцикла, сняла шлем и пошла к группке марджей, оживленно обсуждающих что-то на перекрестке.

— Добрый день, — сказала она. — Мне нужно найти Умника. Я — его клиент. Помогите мне, пожалуйста.

Все марджи дружно вытаращились на Лину. Один из них, пожилой бородатый хиппарь с длинными седыми волосами, удивленно присвистнул.

— Да это никак ты, цыпа, — сказал он. — Собственной персоной. Ну ты даешь!

— Что я даю?

— Видишь кровищу? — мардж показал на бурое пятно, расползшееся по асфальту. — Это кровища Дирса. Его пристрелили вчера вечером, прямо на этом самом месте. Ты рада?