Андрей Плеханов - Золотая лоза

- Пиво. Русское пиво удивительно хорошее. Немногое из того, что мне нравится здесь.

Я заказываю для него пиво. Сам я пью водку. Как всегда. Я предпочитаю чистые жидкости.

- Я - музыкант, - вдруг говорит он. - Я играл блюз тридцать лет. Я гитарист. Довольно неплохой гитарист, говорят. Только блюз играется совсем не так, как делают эти русские. Они играют профессионально, но они не поняли сути блюза. Блюз - он не в словах и не в аккордах. Он - между слов и аккордов. Ты дернул струны, ты прокричал в микрофон свою строчку. И замолчи на секунду. Вся суть - в этой паузе. Те, кто слушает, должны сами додумать слова в этот пустой момент времени. Заполнить его собой. Главное - не сбиться с ритма. И тогда следующий твой аккорд будет воспринят, как откровение. Совершенно необязательно при этом петь голосом Би-Би Кинга. Белый человек - он всегда белый.

- Это интересно. - Я выпиваю свои сто граммов водки. Все. Больше мне не положено. - Но это не то, из-за чего ты приехал в Россию. Правда?

- Правда, - бормочет он. - Я бросил это. Я больше не играю музыку. Уже пять лет.

- Чем же ты занимаешься?

- Я копаю землю.

- Что?

- Я ищу клады.

- Это хорошее занятие - искать клады. - Я улыбаюсь. - Только мне кажется, что это - не слишком подходящее занятие для людей твоего возраста. Это скорее подходит для романтичных мальчиков. Тех, кто любит читать про пиратов.

- Ты не понимаешь. - Дэниэл не обижен. Он уже привык такому отношению. - Если ты проснешься однажды утром и просто так решишь: "А буду-ка я теперь, пожалуй, кладоискателем", то, естественно, ты ни черта не добьешься. Тут нужен серьезный подход. Есть целый клан людей, который занимается этим. Они хорошо подкованы в своем деле. Они не публикуют в прессе свои секреты. Но они знают свое дело, уверяю тебя. И это - далеко не мальчишки...

- Ты знаком с ними?

- Да. Я стал одним из них. Они сами позвали меня. Они настойчиво приглашали меня присоединиться к ним. И однажды я сдался. Я бросил играть музыку. Я приехал к Сэму Роджерсу в Мичиган и присоединился к поискам.

- Почему?

- У меня есть способности. Талант, можно сказать. Я чувствую, где это лежит. То, что под землей.

- У тебя всегда это было?

- Всегда. С самого детства. Первый свой клад я нашел, когда мне было тринадцать лет. На берегу Соленого Озера, как сейчас помню. Я был тогда бойскаутом.

- И сейчас ты продолжаешь находить клады?

- Сейчас - редко. - Дэн поднимает голову. - Я просто боюсь их находить. За мной следят. Следят постоянно. Они знают, что я - удачливый. Зря я связался с кладоискателями. Они - завистливые люди. Лучше бы я продолжал играть блюз.

- Ты сбежал от них?

- Сбежал... - Дэн достает носовой платок. Он вытирает пот с лысины. Можно и так сказать. Хотя дело совсем не в этом.

- Ты ищешь клады в России? Мне кажется, это бесперспективное занятие. Ты все равно ничего не сможешь отсюда вывезти.

- Я ищу другое. Совсем другое. Золотая Лоза... Я слышал, что в последний раз ее видели в России. Здесь, в этом городе.

- Золотая Лоза? Что это? Какое-нибудь украшение?

Он смотрит на меня и испуганно моргает. Может быть, до него доходит, что он слишком много сокровенного рассказывает незнакомому человеку. Но он расскажет мне все. Он никуда не денется. Потому что он - мой клиент. Я нашел его.

- Кто ты такой? - Дэн резко отстраняется от меня. - Ты даже не сказал, как тебя зовут! Ты от них, да? От Роджерса и его компании? Вы нашли меня...

- Я не знаю никакого Роджерса. - Я стараюсь говорить мягко. - Просто я хочу кое-что предложить тебе, Дэниэл. В обмен на твою откровенность.

- Что ты мне можешь предложить?! - Он пытается встать.

- Сядь, Дэн. - Я говорю еще мягче, почти шепотом, но он послушно шлепается на скамью. - Что такое Золотая Лоза? Расскажи мне.

- Ладно. - Он доверительно нагибается к моему уху. - Ты знаешь, кто такие лозоходцы?

- Кто?

- Я - лозоходец. - Он тыкает себя в грудь пальцем. - Трудно найти клад просто так. Нужно взять в руку прутик. Лозу. Нужно идти и держать этот прутик над землей. И над тем местом, где что-нибудь спрятано, лоза сделает кивок. Вот такой.

Он показывает рукой, как кивает лоза.

- Как просто! - Я недоверчиво качаю головой. - Взял прутик и иди? И все он тебе покажет?

- Тебе - нет. А мне покажет. Это дар. Особый дар человека. Только у очень немногих людей лоза ведет себя, как живая. Я - как раз такой человек. Лозоходец.

- Так что же тебе еще нужно, если у тебя есть такой дар?

- Это очень трудная работа - лозоходец. - Дэн очень серьезен. - Это выматывает душу. Дай Бог, чтобы на тысячу кивков лозы пришлась хоть одна находка, отдаленно напоминающая клад. Ты представляешь, сколько ям приходится рыть впустую? Сколько кубометров земли пропускать сквозь пальцы, чтобы обнаружить, что на этот раз тебе снова попался всего лишь десятицентовик столетней давности? Мне нужна Золотая Лоза.

- Она точно определяет клады?

- Да! - Глаза его загораются. - Любой кладоискатель мечтает найти Золотую Лозу. Говорят, с ее помощью находили целые состояния. Только она не задерживается долго в одних руках, эта Лоза. Она переходит в новые руки, как только ее владелец становится богат. Она приносит счастье! Говорят, что тот, у кого она побывала в руках, никогда не будет беден. И проживет сто лет без болезней!

- А ты не думаешь, что это всего лишь легенда?

- Скажи лучше, что ты считаешь меня идиотом! - Дэн обиженно шмыгает носом. - Все вы так... Залезете в душу, а потом смеетесь. Знаешь что? Пойду я, пожалуй. Счастливо оставаться.

- Я знаю, где найти Золотую Лозу, - говорю я.

- Отвяжись...

- Ты посылаешь так каждого, кто говорит тебе, что он что-то знает? вежливо интересуюсь я. - В таком случае поиск твой будет бесконечен, друг мой.

- Не понимаю, что тебе от меня нужно. - Он встает. Глаза его пусто шарят по залу. Он изрядно пьян.

- Я обещал тебе кое-что в обмен на твой рассказ. Теперь пришло время выполнить мое обещание. Я держу свои обещания, Дэн.

- Ну, где Золотая Лоза?! - Он вдруг резко оборачивается, едва не падает на стол. - Говори, раз начал...

- Пойдем.

Я бросаю деньги на стол и выхожу из зала. Поднимаюсь по лестнице. Не оглядываюсь. Я знаю, что мой клиент не отстанет. Он пыхтит сзади. Он побежит теперь за мной хоть на край света.

Последний аккорд блюза глохнет за закрывающейся дверью.

* * *

Мы идем по обледенелой ночной улице. Снег скрипит под ногами. Я никогда не был здесь. Я не знаю места, где я должен расплатиться со своим клиентом. Я жду знака. Интуиция не должна подвести меня.

Большая дворняга, похожая на облезлого шакала, пробегает мимо нас, едва не сбивая нас с ног, и ныряет в подворотню.

- Это здесь, - говорю я.

Мы заходим в маленький внутренний двор. Старые дома спят, опустив веки штор. Черный деревянный забор покосился, лег плашмя на мусорный ящик. Дворняга стоит здесь и смотрит на нас дикими глазами. Она дрожит от холода.