Андрей Плеханов - Золотая лоза

- Золотая Лоза здесь, - произношу я.

- Где? В этой помойке? - Дэн едва не плачет. - Куда ты затащил меня? Кто ты вообще такой?

- Я - ангел.

- Ангел?! - Дэн икает - то ли от изумления, то ли от возмущения. Ты?! Ангел?!! Ты - шизофреник!!!

Я молча расстегиваю пуговицы. Люди - они такие недоверчивые. Им нужно все увидеть своими глазами, чтобы поверить. Я снимаю пальто и кидаю его на землю.

Теперь я гол по пояс. Мне не холодно. Мне приходилось видеть и не такие морозы. Белые крылья тихо шуршат, расправляясь за моей спиной. Белые крылья ангела.

- О Боже... - Дэн отступает назад шаг за шагом. Руки его дрожат. - Ты - ангел... Никогда не думал, что ангелы пьют водку...

- Обычно не пьют. У меня на это - специальное разрешение. - Я поднимаю трость и отворачиваю костяную ручку. Достаю из образовавшейся трубки тонкий длинный прутик. Он сияет желтым светом в темноте. - Ты знаешь, что это такое, Дэн?

- Да... Святая Мадонна... Это Золотая Лоза!

- Ты удивительно догадлив, Дэн. Это она.

- И ты... Ты дашь ее мне?

- Да. В обмен на одну маленькую вещицу.

- Какую?!

- Твою душу.

- Как - душу? - Даже в темноте видно, как он бледнеет. - Я думал, что охотиться за душами - это занятие дьявола, а не ангелов!

- А за чем же, по-твоему, охотятся ангелы? За телами? Тело свое можешь оставить себе. Оно тебе еще пригодится.

- Ты хочешь забрать мою душу? А я не умру после этого?

- Ты проживешь до ста лет без болезней. И будешь богат. Ты заслужил исполнение своих желаний.

- Но я же не смогу вывезти Золотую Лозу из России! Меня засекут на таможне.

- Ты вывезешь ее без труда.

- Роджерс убьет меня, - говорит Дэниэл. Он все еще пытается найти лазейку, чтобы избежать соблазна. - Он убьет меня и завладеет Лозой.

- Роджерс и его компания будут ползать перед тобой на коленях. Они будут смотреть на тебя, как на бога. Все клады Нового Света будут твоими.

- Хорошо, я согласен, - быстро произносит он. - Что мне нужно делать? Подписать договор своей кровью?

- Ну зачем же ты так, Дэниэл? - Я улыбаюсь. - Я хочу тебе лишь добра, сын мой. Дай мне свои руки.

Он делает шаг ко мне. Я беру в свои руки его холодные пальцы. Я чувствую, как душа его болезненно съеживается. Она не хочет ко мне. Души они не всегда хотят добра. Им нравится сидеть в своих телах, несовершенных и неустойчивых.

- Больно! - дергается Дэн.

- Уже все. - Я достаю из кармана полотняный мешочек и ссыпаю туда что-то из своих ладоней.

- Что это? - Дэниэл подносит руки к глазам, с ужасом разглядывает их. - Где мои ногти?

- Я забрал их. На память.

Кончики пальцев Дэниэла теперь голые и гладкие. Мороз щиплет их. Он прячет руки в карманы. Облачка пара взволнованно вылетают из его рта.

- Почему ты забрал мои ногти?

- Потому что ты - гитарист. Не волнуйся. Ногти твои отрастут снова.

- Дай мне Лозу, - произносит он внятно.

- Бери. - Я протягиваю ему золотой прутик двумя руками. - Это твое, Дэн. Иди. И будь счастлив.

- Ангел... - бормочет он. - Спасибо, Господи. Я поставлю в церкви большую свечу. Я буду молиться перед сном.

- Ага. - Я хлопаю его по плечу. - И не забывай ходить на исповедь. Это очень важно.

Дэниэл поворачивается. Бредет нетвердой походкой, пока не исчезает в темноте.

Я еще увижу его. Через несколько десятков лет. Это совсем немного. Для меня это - лишь краткий миг.

Теперь я догадываюсь, зачем этот человек понадобился Шефу. Он хороший блюзовый гитарист. Золотая Лоза... Клады... Какая чепуха! Шефу плевать на это. Шеф любит блюз.

Скоро у нас в команде будет новый хороший гитарист.

Ногти этого человека снова отрастут. Только они будут черными и острыми. До конца жизни ему придется ходить в перчатках, чтобы не пугать людей. Но люди все равно будут пугаться его.

Желания его исполнятся.

Какой грех совершил этот человек? За что он наказан?

Он изменил блюзу. Он променял его на золото. Это - грех.

Я поднимаю руки. Отрываю бутафорские ангельские крылья и кидаю их в сугроб. Они мне больше не нужны. Спина моя зудит от клея.

Снимаю шляпу. Провожу ладонью по голове. Маленькие острые рожки - вот они. Никуда не делись. Их трудно замаскировать. Приходится всегда носить головной убор.

Снимаю брюки. Теперь я гол. Что ж поделать - в ад всегда приходят нагими. А мне пора возвращаться домой. Хвост мой, освобожденный из штанины, норовит обвиться вокруг ноги. Домой. Пора домой.

- Вот и все, Фенрир, - говорю я псу. - Нам пора возвращаться. По-моему, мы неплохо поработали сегодня. Ты что, замерз?

Пес кивает головой.

1999 г.

1 Знаменитый блюз Джона Ли Хукера.