Виталий Забирко - Мародер

Хронер наколол вилкой кусочек мяса, поднес ко рту, и на безымянном пальце тускло блеснул перстень белого металла с черным камнем. Оп-па!.. Неужели сэр Джефри? К чему он здесь, не по мою ли душу?

Настроение мгновенно испортилось, и я, забывшись, доел окрошку с такой скоростью, что у подошедшего официанта глаза округлились.

– Люля-кебаб подавать? – спросил он, забирая пустую тарелку.

Я подумал.

– Пока нет. Потом позову.

Официант ушел, а я налил себе пива, отхлебнул, немного посидел, думая свою горькую думу, а затем решился. Взял бокал с пивом, встал и направился к хронеру. Никто, кроме меня самого, мои проблемы не решит.

Обойдя столик, я нагло уселся в пластиковое кресло напротив хронера, поставил бокал и только тогда спросил:

– Вы позволите?

И тут увидел, что это не сэр Джефри. Похожий на него человек, очень похожий, но не он.

Хронер вскинул брови, внимательно посмотрел на меня и усмехнулся.

– А почему, собственно, не позволить? Люблю, знаете ли, наглецов. Правда, не смогу составить компанию: уже отобедал.

Он наколол вилкой последний кусочек и отправил в рот. Затем потянулся за стаканом апельсинового сока.

Я прошелся взглядом по его фигуре и понял: если захочет дать в морду, то со мной у него проблем не будет. Фигура у него была атлетическая – редкость для тщедушных реликтов. Здесь и моя повышенная реакция не спасет: он-то не местный, и его реакция определенно не уступает моей.

– Извините, обознался, – стушевался я и хотел встать. – Вы очень похожи на одного моего хорошего знакомого…

– С которым вы, Егор Николаевич, встречались недавно в Нью-Йорке, – спокойно заметил хронер.

Я прикипел к креслу.

– Вы считаете сэра Джефри хорошим знакомым? – продолжил он, сделав ударение на «хорошим». Улыбка исчезла с лица, он в упор посмотрел на меня.

Хронер был очень похож на одного из парамедиков, эвакуировавших сэра Джефри из гостиницы «Виржиния». Впрочем, и на второго тоже. И на сэра Джефри, и даже на таможенника в аэропорту Шереметьево, хотя таможенник вряд ли имел отношение к хронерам из-за отсутствия флуктуационного следа. Что за странная компания похожих друг на друга людей преследует меня? Будто новая раса, как китайцы, которые для европейца все на одно лицо, но этих точнее было охарактеризовать как скандинавов.

– Что же вы молчите, Егор Николаевич? – Хронер отпил из бокала апельсиновый сок. – Если подсели за столик, значит, у вас ко мне какое-то дело…

Апельсиновый сок по цвету напоминал ржавую плесень, и это наводило на мысли о постантах, таймстеблях и службе стабилизации. Никогда не слышал, чтобы служба стабилизации нанимала на работу реликтов, но не слышать не означает знать. До встречи с таймстеблем Воронцовым я и понятия не имел, что служба стабилизации занимается корректировкой реальности. Да вот поди же ты…

– Вы из времен неконтролируемых перемещений? – наобум ляпнул я.

– Неконтролируемых перемещений? – искренне удивился хронер. – Простите, а что это за времена?

– Лет пятьдесят сразу после открытия Гудковым возможности перемещения во времени.

– Ах, Гудковым… – загадочно усмехнулся он. – Ну-ну…

На мой вопрос, откуда он прибыл, хронер явно не собирался отвечать.

Тогда я потянул за другую ниточку.

– Судя по вашей многозначительной улыбке, вы знакомы с Гудковым, – безапелляционно заключил я.

– Знаком с Гудковым? – Хронер рассмеялся. – Скорее, это вы с ним знакомы.

– Я? – растерялся я. Только этого мне и не хватало! Лишь за одну случайную встречу с Гудковым служба стабилизации могла вытереть любого хронера без предупреждения, не говоря уже о знакомстве! Исключение составляли разве что хронеры из времен неконтролируемых перемещений. Соратники Гудкова и испытатели его аппаратуры.

Хронер глянул на меня, и в его глазах что-то мигнуло. То ли понял, что проговорился о моем будущем, то ли…

– Ну а как иначе? – пожал он плечами. – Вы обосновались в его времени, вполне вероятно, что могли и познакомиться…

Волосы на голове у меня зашевелились. Я ему не верил ни на грош. Что это за хронер, которому неизвестно, что последует за знакомством с Гудковым? Однако разговор в этом направлении продолжать не стал. Слишком скользкая и опасная тема. Вплоть до вытирки.

– Наша встреча не случайна? – выдавил я пересохшим горлом, потянулся к бокалу с пивом и сделал громадный глоток. Горло отпустило, но настроение не улучшилось.

– И случайна, и не случайна, – пожал плечами хронер. Похоже, он тоже был рад, что я сменил тему.

– Как это?

– Случайна, поскольку я не собирался вступать с вами в диалог, а не случайна, потому что я обязан тут находиться.

– Загадками изволите выражаться?

– Чем богаты, Егор Николаевич, – развел хронер руками. Лицо у него было серьезным, и расшифровывать свою «неслучайность» он определенно не собирался.

– Меня «пасете» или как?

Я в упор смотрел ему в глаза.

– Я похож на пастуха? – с некоторой заминкой, осторожно поинтересовался он, и в глазах промелькнуло недоумение.

Бог мой, да он местного сленга не знает! Откуда в службе стабилизации дилетант? Неужели вольнонаемный? Единственное, что из этого следовало, что он определенно не из времен неконтролируемых перемещений.

– «Пасти» – значит следить, – сквозь зубы пояснил я. Лингвистический программатор позволяет в считаные минуты овладеть языком, но не дает знания сленга.

– Я здесь недавно, – пожал плечами хронер, – еще не адаптировался.

Он нисколько не смутился, был спокоен и уравновешен, мало того, не собирался отвечать на мой вопрос, и меня это озлило.

– А мне начхать, адаптировался ты или нет, – раздраженно процедил я. – В честь чего за мной слежку устроили?

– А если это не слежка, а охрана? – примирительно сказал он.

– Охрана? – удивился я. – Зачем? От кого?

– Мало ли… – протянул хронер и неопределенно повертел в воздухе пальцами.

Неожиданно я успокоился. С какой стати комплексую и перед кем? Встречался уже со «скандинавами на одно лицо», и результат известен. Пусть они меня опасаются, а не я их.

– Вы тоже голубой крови, и тоже сэр, как Джефри? – язвительно поинтересовался я.

– Зачем утрировать? – покачал головой хронер. – Иметь титул в качестве прикрытия хорошо в англоязычных странах, а мы с вами в России. Меня зовут Иван Сергеевич.

– Неужто Тургенев? – фыркнул я. – А на самом деле?

– А как вас зовут на самом деле, Егор Николаевич? – парировал он.

В общем-то он прав, какое мне дело до того, как его на самом деле зовут? И зачем? С другой стороны, он-то знал мое настоящее имя: служба обязывала…

– Хорошо, пусть будет Иван Сергеевич, – покладисто согласился я, но закончил жестко: – Так вот, господин Тургенев, мне не нужна охрана.