Андрей Валентинов - Нам здесь жить. Тирмен

– Ого! – констатирует мой интеллигентный сосед.

Я не спорю. Действительно, ого!.

Теперь на экране – вся улица. Возле пустого, зияющего выбитыми окнами дома, горят танки. Три уже мертвы, четвертый пытается отползти, теряя разбитую гусеницу. Остальные пятятся назад, недоуменно ворочая башнями. А рядом, возле тротуара, с невозмутимым видом за всем этим адом наблюдают коропоки. Целая дюжина. Одна из обезьян держит в лапах жестяную банку с колой…

– Кто там? Какая группа? – быстро спрашивает Бажанов, но лейтенант лишь недоуменно пожимает плечами.

…Вспыхивает еще один танк. Коропоки подпрыгивают, переглядываются…

– Ага, вот он!

В голосе лейтенанта – удовлетворение и одновременно крайнее изумление. Он – на балконе второго этажа. Старичок, лицо утонуло в морщинах, на голове – странный остроконечный головной убор, похожий на богатырский шлем. В руках у старичка – что-то длинное, широкоствольное.

– По-моему, ПТР образца 1940 года, – в голосе Бажанова слышится профессиональное любопытство. – Господин Молитвин, ваши кадры?

Шаман всматривается, кивает.

– Мои. Бозенко Афанасий Иванович. Наш завлаб в НИИПриМе.

– Так то ж дид Банзай! – вновь подает голос ефрейтор. – Сусида мий! От дид!

Между тем загадочное оружие изрыгает пламя. Раз, потом еще раз.

– Ого! – это уже лейтенант. – Товарищ генерал, а разве ПТР не перезаряжали? Там же один заряд!

Черный Ворон во френче хрипло смеется.

– А он просто забывает! Перезаряжать забывает. Он и свет в туалете не всегда выключает. Старый уже! Он ведь – последний из Широнинцев, господа! Это его улица.

– Позвольте! – мой интеллигентный сосед привстает, изумленно разводит руками. – Но взвод лейтенанта Широнина погиб весной 1943 года! Осталось только четверо!

Знатоку никто не отвечает. Не до того.

Длинноствольное оружие продолжает лупить. Танки уходят. Коропоки встают и начинают расходиться, словно зрители после киносеанса.

– А я такую шапку знаю! – радостно сообщает лейтенант. – Ее буденовкой называли, я в кино видел!

– Итак! – Бажанов машет рукой, экраны гаснут. – На всех трех направлениях движение федералов остановлено. Поэтому предлагаю…

Внезапно звонит телефон. Генерал берет трубку, слушает. Черные брови медленно лезут наверх.

– Включите площадь!

Теперь мы можем полюбоваться на самих себя. Знакомое здание, бетонная баррикада, лозунг «Нам здесь жить!».

Танки!

И здесь танки!

Три стальных чудовища неторопливо ползут через площадь. Люки открыты, в одном из них торчит знакомая голова, стриженная под ежик.

Бажанов смеется, хмыкает – и велит разместить этих фармазонов на флангах. Я смотрю на часы – 10.25.

Победа?

Игорь молчит. Серые глаза закрыты, тонкие губы сжаты, знакомая ямочка исчезла.

Я сижу рядом – молчу. Не мешаю.

Эту маленькую комнатку неподалеку от зала я отыскала случайно. Стол, старинный телефон с витым шнуром, два стула. Под потолком неярко горит лампочка. На грубо покрашенной стене – выцветшая от времени репродукция: вырезка из какого-то древнего журнала.

На войне – перерыв. И у нас тоже – перерыв.

Надолго ли?

– Извини! – Игорь открывает глаза, улыбается. – Задумался! П-пытаюсь отыскать закономерность. Так сказать, элементы к-космоса в осмосе.

Никак не привыкну, что мы с ним – на «ты».

– Для научной работы? – улыбаюсь я. – Господин Сорос с ума сойдет!

– Д-да ну его! – Маг смешно морщит нос. – Слушай, Ирина, ты чего собираешься д-делать? После т-того, как разобьем супостатов?

Сердце замерло. О будущем мы с ним ни разу ни говорили. И о прошлом тоже. У таких, как я, часто не бывает ни того, ни другого.

– В отпуск поеду, – осторожно начинаю я. – Надо… кое-кого навестить. А ты?

– Отпуск! – Игорь мечтательно улыбается. – Забытое слово! А м-может, махнем вместе?

И вновь дрогнуло сердце. Вместе? Или это просто – дань вежливости? Светский треп?

– Я знаю од-дно местечко на Гавайских островах. М-мечта фольклориста! Островок, б-бунгало, д-дичь, даже телефона нет. Мечтаю скатиться к п-питекантропу!

– А если я буду не одна?

Язычок прикушен. Пятый, дурак Пятый, почему-то предупреждал: не откровенничать со специалистом! Но ведь это – глупость! Самая большая глупость из всех!

– Я хочу поехать… с дочерью.

– И с няней?

Он вновь улыбается – и мне становится легче. Я качаю головой. С няней! Эмме Шендер, chief of medicine Стрим-Айленда, няня уже не нужна.

– П-принято! Жаль, сына не смогу в-вытащить! Игнорирует б-батюшку! Все ему г-горы, горы…

– Ты женат?

Спросила – и замерла. Да какое тебе дело, дура?

Маг молчит, губы еле заметно дергаются.

– Б-был. Жена погибла семь лет назад.

Господи! Спросила, называется!

– Прости!

Его рука гладит мои пальцы. И вдруг мне начинает казаться, что все страшное – уже позади. А впереди – неведомый остров, где нет телефона, нет Интернета и не надо каждый вечер готовить доклад всевидящим боссам…

– Гизело!

Резкий чужой голос Бажанова застает врасплох. Вздрагиваю. Встаю. Поворачиваюсь.

Председатель Временного Комитета стоит в дверях. Лицо – странное.

– Выйдем!

В полутемном коридоре пусто. Генерал оглядывается, закрывает дверь.

– Вот что, Гизело! Бери своего парня, садись в машину и мотай в Балаклею. Мы там разворачиваем запасной пункт управления. Возглавишь. Все!

Опять все! Ну уж нет!

– Вам что, господин Бажанов, прокурор больше не нужен?

Моя ирония отскакивает от него, словно дробь от бронежилета.

– Не нужен, Гизело. Они начали ракетный обстрел. Боеголовки с вакуумными зарядами. Поняла?

Чувствую, как холодеют пальцы. В Малыжино я уже видела, что такое вакуумный заряд. Разумеется, эту дрянь изготавливают не только на нашем заводе.

– Пока взрывается только каждый третий. Оборона по господину Молитвину! Но он говорит, что это ненадолго. Все, мотай, Гизело! Выживешь – книжку напишешь!

…И будет называться эта книга «Записки Прокурора Фонаря». Жаль, что не напишу. А если напишу, то издадут в трех экземплярах: для Третьего, Пятого и Девятого. Девятому – с автографом…

– Господин Бажанов! Если город падет, никакой пункт управления нам не понадобится. Это во-первых. А во-вторых, я остаюсь и требую…

– Дура ты, Гизело! Думаешь, памятник нам поставят?

Я не обижаюсь. Действительно, дура. Правда, на памятник не рассчитываю. Вот он, памятник – над нашими головами! Город, нелепый дурацкий город, в котором нам всем жить. И умереть – тоже. И для этого не нужен приказ неведомого мне Третьего…

– Тебе надо уехать, Игорь! Немедленно! Я дам тебе адрес, ты сможешь меня потом найти! Если…

– Т-так точно! Только не сейчас и не м-мне одному. Нам – тебе, твой дочке, – и мне… Я ведь обещал, что ничего с тобой не случится!