Андрей Валентинов - Нам здесь жить. Тирмен

По-хорошему.

Жаль, все въезды знаками не перекроешь: заговорной силы не хватит.

– Господин Молитвин! Вчера… Вы имели в виду именно это?

Впервые в голосе генерала слышится неуверенность. Черный Ворон, напротив, пыжится, топорщит перья:

– Именно это, господин Бажанов! Если бы вы прислушались ко мне, то можно было бы обойтись без варварства с этими… РПГ-14! Вы бы еще пушку на прямую наводку выкатили!

– Ну, если понадобится!.. – бодро заявляет лейтенант, но закончить не успевает. Взгляд шамана примораживает его на месте.

Лейтенант сражен, Бажанов, кажется, тоже, а мне приходит в голову странная мысль. Черный Ворон неправ. Город отбивается, как может. Братва-железнодорожники – такие же его дети, как домовые или исчезники. Когда нет пистолета, рука хватает кирпич…

Минуты тянутся – тяжелые, гулкие. В нашем маленьком зале – тишина. Рука Мага сжимает мой локоть.

– На Салтовском шоссе, – после паузы произносит лейтенант. – У рынка. Танки и мотопехота…

– Северо-Восточный сектор…

Бажанов не выдерживает и достает огромный тяжелый портсигар. Щелкает зажигалка. Остальные – кроме Мага и Черного Ворона – следуют его примеру. Сизый дым тянется к потолку, вентилятор рычит, но вскоре признает свое поражение. Дышать трудно, и я впервые понимаю, что мы очень глубоко под землей. Это даже не могила, не склеп. Маленькая, обшитая бетоном преисподняя, давняя память о Великом Страхе, когда наши предки готовились отсидеться в подземных норах от взбесившегося Термояда. Тогда обошлось. Кто же знал, что случится после?

На экране – пустое грязное шоссе. Возле обочины – перевернутый автобус; рядом – двое кентов с повязками патрульных. Смелые ребята! Око спутника скользит дальше, на север, шоссе утыкается в маленькую площадь…

…Танки. Но на этот раз они не движутся, стоят, охватывая полукругом пустое пространство, заваленное почерневшим тающим снегом. За строем танков – солдаты, крепкие парни в черных подшлемниках и куцых бушлатах. Чуть дальше за танками – дюжина угрюмых грузовиков. Объектив спускается ниже…

Вначале мне чудится, что парни в бушлатах сошли с ума. Толпа (не менее двух десятков!) пританцовывает, размахивает руками, мелькают приклады автоматов – не десантных, новых, а давно списанного старья – АК-74. Подшлемники сгрудились, склонились над чем-то невидимым…

…И тут же подались назад. Что-то встает с земли – с грязного мокрого асфальта. Человек! Человек?!

– Святый Боже! – повторяет мой сосед. Странно, я, кажется, раньше видела этого интеллигентного с галстуком. Но где?

…Из динамиков доносится вопль. Вопль – и дружный мат десятков глоток. Они тоже поражены.

Тот, кто встал с асфальта, слишком высок. Слишком широкоплеч. Слишком…

– Миня! – растерянно произносит шаман Молитвин. – Миня, ну что же ты!

Солдаты вновь кидаются вперед, и я лишь успеваю заметить шлем – странный рогатый шлем на голове у высокого, кого только что топтали и били прикладами. Он с ревом бросается на врагов, одним движением сбивая наземь полдюжины черных подшлемников. Остальные вновь отбегают, вскидывают автоматы…

– Не надо! – Молитвин вскакивает с места, кидается к экрану. – Он же ребенок! Он же ничего!..

Из динамиков доносится знакомый сухой треск. Черная широкоплечая фигура идолом застывает на месте, а затем медленно валится навзничь.

На миг мне становится жалко неведомого Миню. Угораздило парня сунуться прямо к этим! Вот и к тебе слетели пташечки с колоколенки!

…Те, на экране, явно довольны. Возле застывшего на грязном асфальте огромного тела собирается толпа, кто-то достает фотоаппарат…

Веселятся недолго. Фотограф машет рукой, и бравые вояки спешат к ближайшему магазину. Камера скользит по вывеске – FBR.Кажется, я там когда-то была и подивилась странному названию.

– Здесь у нас ничего нет, – тихо, словно для самого себя, произносит генерал. – Где ближайший заслон?

– Храм-лечебница № 15, психушка, – еще тише отвечает лейтенант. – Взвод старшего лейтенанта Пескаренко.

…А на площади уже вовсю идет грабеж. Через разбитую витрину выбрасывают ящики, кто-то откупоривает бутылку, добычу грузят прямо на танки, один из грузовиков – громадный «Урал» – подъезжает ближе…

Но вот ситуация меняется. Из-за угла прямо к занятой делом толпе неспешной походкой направляется худощавый коротышка в старом ватнике и подшитых темной кожей валенках. Лица не разглядеть, но, судя по всему, неизвестный не празднует труса.

– Валентин, – вздыхает Ворон-Молитвин. – Валька!

Вне сомнения, у шамана полно знакомых в Дальней Срани. И знакомых непростых!

Коротышка в ватнике смело проходит в самую гущу толпы. Вначале его не замечают, но вот один из вояк, только что опорожнивший пузатую бутылку, недоуменно поворачивается, тычет кулачищем в грудь незваного гостя.

Дальнейшее происходит в мгновение ока. Из динамиков доносится хрип, переходящий в свист. Коротышка на экране поднимает сжатый кулачок, подносит прямо к носу громилы…

Оператор возится у взбесившегося динамика, тот продолжает хрипеть, время от времени посвистывая, а коротышка в ватнике уже вовсю машет руками. Толпа расступается, образуя широкий полукруг. Кто-то, зажимая уши, пятится назад…

– Та це ж Валько-матюгальник! – не выдерживает ефрейтор-сагайдачник, до этого скучавший возле литой стальной двери. – Той, шо злыднив гоняе! Ну, всэ! Тэпэр всий их машинерии – гаплык!

Злыдням в бушлатах и подшлемниках тоже приходится туго. Но вот кто-то с сержантскими лычками дергает стволом автомата…

…И ничего. Динамик по-прежнему хрипит, коротышка машет руками, мародеры в бушлатах начинают медленно расходиться. Вот еще один поднимает автомат, целя в спину – и вскоре опускает. Осечка? Или действительно – гаплык?

Валентин-Валько подходит к неподвижному черному телу, опускается на корточки, гладит убитого по выпуклому крутому лбу. И вдруг я понимаю, что на неведомом Мине не шлем, и не карнавальная маска…

Если б еще знать, почему мне на ум самовольно приходит алкаш-Залесский?

В углу молчит нахохлившийся Ворон. Вопрос замерзает на языке.

– М-минотавр! – чуть слышно шепчет Игорь. – Жэка-Потрошитель! Вот б-бедолага!

Потрошитель? Я грустно улыбаюсь. Будь бедный Миня и вправду Потрошителем!..

Динамик, пару раз присвистнув напоследок, умолкает. Слышатся далекие голоса, негромкая ругань. Коротышка исчез, словно сквозь асфальт провалился. А может, и вправду?

– Улица Гвардейцев-Широницев! – быстро произносит лейтенант, наскоро переговорив с оператором. – Стрельба!

Он смотрит на Бажанова. Тот кивает. Оператор переключает экран…

В глаза плещет черное тяжелое пламя. Танк – огромный, приземистый, с номером 203 на приплюснутой башне, – слепо тычется прямо в дверь девятиэтажки. Бетон не выдерживает, и горящая громада наполовину уходит вглубь дома. Рядом пылает еще одна машина, танкисты выскакивают из люка…