Андрей Валентинов - Нам здесь жить. Тирмен

Надо бы вновь улыбнуться, но я поняла – не могу.

– Иероним Павлович! Что было со мной, когда вы вошли в камеру?

Равнодушное пожатие плеч.

– Вы же знаете…

Знаю?

– …еще один укол.

– Но зачем?

– Затем! Развели тут сопли!

– Иероним Павлович! Я видела фотографию…

– Тот, кто вам ее показал – редкий дурак! – старик резко повернулся, глаза блеснули. – А вообще-то говоря, я не давал клятвы Гиппократа. И если бы не Алик… Не Олег Авраамович… Я бы спокойно оставил вас на милость здешних эскулапов.

Откровенно. Только о чем он? Господин алкаш Залесский попросил помочь? Или сам помог неведомым мне образом? С какой радости? Неужели из-за Эммы? Выходит, так!

– Скажите, Иероним Павлович, меня могли принять за… мертвую?

Вновь вспомнилась фотография. Бр-р-р! Зря это Третий…

Бесцветные губы скривились:

– При известной доле воображения, госпожа прокурор. А почему бы вам не спросить вашего… магистра?

– Спрошу, – кивнула я. – Только ведь он в шаманах не состоит. Это все, что вы можете сказать?

– Абсолютно все, – он отвернулся. – Если вас неудержимо тянет сказать спасибо, то не претендую. Вы уже благодарили. Можете свечку поставить, на первом этаже есть часовня.

– И какому богу? – не удержалась я.

Внезапно представилось: полутьма храма, неяркий отсвет лампад – и лик Великого Шамана Ерпалыча. Но ведь Игорь не зря говорил о капитанах! Господин Молитвин, Легат Печати… А почему бы и нет?

Кажется, он что-то понял. Взгляд стал мягче – и добрее.

– Не стоит об этом, Эра Игнатьевна! Будем считать, что Бог един, и да расточатся врази Его! Помните, вы спрашивали меня об одном… самозванце. Тогда я его не знал, а вот недавно довелось познакомиться.

Вначале не поняла – и вдруг до меня дошло. Самозванец! Чернобородый самозванец с мясницким ножом в руке!

…Кровь на белом могильном камне, кровь на полу, на руках, на черном балахоне.

Мы еще встретимся, старший следователь Гизело! Встретимся – но уже не здесь. Моецарство скоро будет всюду!..

– Он – редкий негодяй, Эра Игнатьевна, но все же не Бог. Пока – не Бог.

– Пока – что? – не выдержала я.

– Пока… – его голос стал тихим, еле слышным. – Пока есть… Другой. Вы же Библию читали?

Упоминание о Творце не убедило. По-моему, в последний миг шаман передумал и не сказал того, что хотел. И я подумала, что вовсе не хочу знать ее – эту правду. Ну ее!

– Гизело! Эй, Гизело здесь?

Я невольно дернулась.

Обернулась.

В дверях стоял паренек в пятнистом камуфляже.

– Вы Гизело?

Встала.

Кивнула.

– К телефону вас! Международный, из Штатов. Какой-то Стрим-Айленд…

Стрим-Айленд!

Сердце дрогнуло, замерло…

…Прыг-скок. Прыг-скок. Прыг-скок…

Мяч катится по пляжу, по сверкающему на солнце белому песку, и мягко падает в воду. Девочка бежит за ним, но внезапно останавливается, смотрит назад…

Господи! ТЫесть!

– Мама! Mummy! Мамочка! Это я – Эми! Эмма! Ты… Слышать? Слышишь?

– Да…

Горло сдавило – не ответить.

– Hallo! Это я, Эми! Мама, ты слышать?

– Да! – спохватываюсь я. – Эмма, я слышу тебя, слышу, девочка!

Кажется, я плачу. Каждое слово – как стометровка…

– Mummy! Я знаю, тебе звонить нельзя совсем! Но я видеть тебя по TV! Мама – ты hero, ты молодец! Вы там все – heroes! Мы посылали телеграмму протест ваш и наш President! И соседний town тоже посылать! Мы тут – heroes, как и вы, мы не пустить national guard! Наши все говорить вам – держитесь!

О чем это она? National guard? При чем здесь…

И вдруг я понимаю.

Маневры Шестого флота, цунами, болезнь легионеров…

Господи!

– Я теперь chief of medicine, мама! Наш doctor… врач бежать, меня назначить. Мы решили не сдаваться!

Вот так! Маленькая девочка бежит за мячом… Эми Шендер, chief of medicine восставшего Стрим-Айленда. Видел бы ты, Саша!

– Я очень гордить… горжусь тобой, mummy! Теперь я знаю, кто ты! Grandmother тебя не любит, она говорить, что ты преступник, что все годы ты или воровать, или сидеть prison… тюрьма. Я не верить, я никогда не верила, mummy! Я говорила Полу… Паше…

Ее голос дрожит, срывается. И английских слов куда больше, чем в тот раз. Наверное, от волнения. Надо что-то сказать! Немедленно сказать!

– Эми, девочка! Я все знаю! Я познакомилась с его братом, с Олегом Залесским. Я все знаю! Держись!

Сказала, называется! Держись! Дала директиву, дура!

– Ничего, мама, – ее голос звучит тихо, но твердо. – Я держать. Только ты приезжай, мама! Пожалуйста, приезжай! Мне надо сказать тебе. Сказать важное… Приезжай, пожалуйста!

– Десятое апреля! – кричу я, забыв обо всем. – Вылетаю десятого апреля! Двенадцатого буду у вас!

– Mummy!

В трубке – плач. И тут я понимаю, что до десятого апреля еще надо дожить, что вокруг нас – кольцо блокады, и вокруг нее – тоже, а пташечки чирикают, плещутся в ранней мартовской грязи.

Ничего!

Плевать!

– Эми! Я приеду! Обязательно приеду! Приеду!

Я кричу в трубку, в черную теплую мембрану, хотя в ней давно гудит отбой, и моя девочка опять где-то там, в неведомой Южной Каролине, только у них сейчас тепло, нет даже грязи, чтобы остановить танки…

Я очень гордить… горжусь тобой, mummy!

Кажется, у меня есть за что умирать.

Только умирать сейчас нельзя.

Никак!

Господи, я ведь ей так ничего и не сказала!

Я глубоко вдохнула холодный ночной воздух. Как хорошо! После подвальной духоты, после надоедливого гудения старых кондиционеров – ночь. Настоящая весенняя ночь, чистое звездное небо над головой. Пройтись бы по улицам, раздавливая каблуками свежий лед на лужах!

– Не можно, дамочка! – сержант-сагайдачник, старый знакомый, неодобрительно покачал головой. – И вечно вас на подвиги тянет! Чи не слышите?

Я, конечно, слышу. Стрельба. Одиночный, очередь, снова одиночный.

Площадь Свободы, огромная, пустая, тонула в темноте. Совсем рядом притаилась баррикада, почти незаметная в ранних сумерках. Вдали – черная громада Госпрома. Без видимой причины вспомнился чей-то рассказ: семь башен старого небоскреба – семь нот Интернационала. Чудили предки! В войну – ту, давнюю, когда пулеметы били с колоколенок, – бетонную громадину взорвали, сожгли дотла, а потом нагнали японцев из Манчжурии, и азиаты семь лет возились – восстанавливали. Я еще подумала: не от тех ли бедолаг-японцев грозная мадам Крайцман? Гохэновна все-таки!

– Вы бы, дамочка, унутрь шли! – бдительный сержант прислушался, негромко чертыхнулся. – Вот злыдни!

Стрелять начали с темнотой – по всему городу. И никто не мог толком объяснить, что происходит на пустых брошенных улицах. Стреляли патрули – по мифическим диверсантам, палили вверх (для пущей храбрости) оставшиеся в городе энтузиасты-добровольцы. Кое-кто, несмотря на строгий приказ, отпугивал выстрелами наглых коропоки. Впрочем, иначе и быть не могло. Толстой прав – в пустом деревянном городе быть пожару. В каменном – пальбе.