Олег Языков - Хождение за три неба

В общем, где-то минут через сорок-сорок пять, я, прижимая кота к груди, вошёл в помещение с пожарным щитом на стене. Кот ещё подрагивал, но в истерике не бился и не орал. Я опустил его на ящик с песком и стал смотреть — что он будет делать?

Кошак явно нервничал, принюхивался, но ничего угрожающего своими вибриссами вроде бы не нащупывал. Понаблюдав за котом, успокоился и я. Настало время изучить этот потенциально опасный предмет — старый противопожарный щит.

Щит как щит. И табличка есть — «Ответственный за состояние пожарного щита тов…….» Фамилия ответственного за состояние щита товарища исчезла в фиолетовых потёках химического карандаша. Всё, что положено, на щите висит. Топор там, багор, лопата, конусообразное ведро. Даже старый, как дерьмо Змея Горыныча, огнетушитель. Постучав по нему, я убедился, что что-то в нём ещё булькает.

В общем, не буду вас мучить и терзать. Не было там никаких секретных кнопок-сучков, не надо было одновременно проворачивать топорище и багор в разных направлениях, чтобы щит открыл свою тайну. Ничего такого! Надо было просто отодвинуть ящик с песком и приподнять нижний край щита, чтобы увидеть скрывающуюся за ним простую дощатую дверь.

Я её и увидел. Посмотрел на кота. Он, заинтересованно подрагивая кончиком хвоста, обнюхивал нижний край двери и никакого беспокойства не проявлял. Я крякнул, поднял повыше щит, и толкнул дверь ногой. Она и открылась. Правда, ничего я за ней не рассмотрел. Там была кромешная темнота.

Проблему проникновения во тьму египетскую пришлось решать технически грамотно, с выдумкой. Принёс пару ящиков, опять приподнял щит, поставил на ящики. Потом пододвинул ящик с песком. Потом, удерживая щит на поднятом бедре, свободной рукой перенёс тару на пожарный инвентарь, а уж после, выдохнув, «…сама пойдёт… э-эй, у-ухнем-м!» закинул нижний край щита на получившуюся конструкцию. Она скрипнула, пошатнулась, но не развалилась. Пригнувшись, я скользнул в темноту.

Ничего не видно… Запах какой-то странный… Вроде, на озон похоже… Я щёлкнул своей зиппой и слева от дверного проёма увидел массивный старинный выключатель. Щёлкнул и им. Резкая вспышка, и лампочка перегорела. Колба выпала из патрона и с лёгким звоном разбилась на бетонном полу. Пришлось идти за новой лампочкой. Заодно уж взял и фонарь. В общем, свет мы Кошаком сделали. Пока напарник принюхивался к углам помещения, я его успел осмотреть.

Более длинное и более узкое, чем те три, оставшиеся за дверью. Такое впечатление, что хотели сделать подземный тир. Хотя, зачем научникам тир? Из чего стрелять? Из гаусс-пушки? Не знаю.

Та-а-к, а тут побогаче будет. Есть кое-какая обстановка. Обстановка была представлена аж тремя столами. Один — нормальный такой канцелярский двухтумбовый стол. Поверхность стола покрыта старым, уже осыпающимся, коричневым дерматином. На нём ещё заметны глянцевые следы от стаканов. Узнаю тебя, Русь! Тяжёлый мраморный письменный прибор с перьевой ручкой и высохшей чернильницей, пожелтевший перекидной календарь. Дата — 26 декабря 1953 года. Все ящики пустые, только мусор — кнопки, скрепки, старые карандаши, истёртая на нет копировальная бумага. Два других стола — обычные доски на ножках. Несколько стульев. Пустой металлический ящик для документов с приоткрытой дверцей и торчащим в ней ключом. По стене за столом стояло шесть как бы ни… да, точно! Больше всего эти штуки напоминали штативы для фотоаппаратов. Три ноги и вертикальная, регулируемая по высоте, стойка. За стойками, на стене, самодельный, выцветший от времени плакат. Красной тушью, большим плакатным пером написано:

«Опасность!!

На оси не стоять!

Смертельно опасно!!!»

На какой оси? На земной, что ли? Я пошарил по сторонам фонарём. На полу, в темноте, стало заметно нарисованную толстую белую линию, идущую вдоль почти по центру этого тира. Просто здесь, в центре помещения, где горела единственная лампочка, её или зашаркали подошвами, или затоптали грязью. Ладно, ось мы нашли. А больше ничего и нет… Виноват! Между тумбами стола спрятан ящик с пустыми бутылками из-под «Нарзана». Часть бутылочных ячеек пусты и в них валяется всякий мусор — окурки, станиоль, шоколадные обёртки и конфетные фантики. Чувствуется, что тут много курили, пили коньяк, закусывая его шоколадом.

Вдруг, неожиданно, вспомнились строки из Стругацких: «… на скатерти виднелись неотмытые пятна. На ней много и вкусно ели. Ели омаров и мозги с горошком. Ели маленькие бифштексы с соусом пикан. Большие и средние бифштексы тоже ели. Сыто отдувались, удовлетворённо цыкали зубом…»

Цыкать зубом я не стал. Страшно стало. Вы же помните, кто пришёл к герою «Понедельника» на это цыканье? Однако, цыкнуть захотелось. За всеми этими делами я успел проголодаться.

— Ну, что, напарник? Может, пошабашим пока, а? Пошли, поедим, Кошак? Ты как насчёт пожрать?

Насчёт пожрать, Кошака можно было и не спрашивать. Жрать он мог всегда, круглые сутки напролёт. Кот грубым мявом выразил мне полную поддержку в задуманном, задрал хвост трубой и неспешно потрусил на выход. Уходя, я дисциплинированно погасил свет.

Смотались мы с котом из подвалов в самую тику. Только я вышел на свет божий, как запищал и украсился сообщением о гостях мой электронный шпион. Пришлось снова спускаться в трансформаторную будку и выгружать большой чёрный пистолет. Гости могли испугаться.

Ухватив метлу как копьё, я встал в позу Ильи Муромца и поднял шуйцу козырьком. По направлению к объекту пылил военный «КрАЗ». В душу закралось ожидание грядущих неприятностей. Я пожалел, что выгрузив «Стечкина», не взял снайперку.

«КрАЗ» тормознул, громко зашипев сжатым воздухом и почти скрывшись в клубах пыли, хлопнула дверца, и из пылевого облака выкатился незнакомый мне прапор-колобок.

— Привет, служба! А Петрович где? — радостно заорал прапор.

«Прикидывается, гад… Сейчас выхватит базуку и начнёт стрелять…» — подумалось мне. Я тоскливо повёл глазом, прикидывая, куда мне придётся прыгать от осколков…

— А нету Петровича, военный… В госпитале он. На обследовании.

— Что с ним случилось? — огорчился прапор.

— Да ничего с ним не случилось! Что с ним может случиться, с конём таким? — искренне удивился я. — На плановом обследовании он. А тебе чего надобно-то, военный?

— Ты тут новичок, паря? Оно и видно… — прапор достал большой платок и вытер лоб. — За рыбкой я заехал. Угощал меня Петрович иногда. У тебя рыбки немного нету, а? Мужиков подкормить?

— Ты вот, что, военный… Зови своего водилу и пошли. Покормлю я вас сперва, заодно и поговорим. А познакомлюсь я тобой, может, и по рыбке что-нибудь решим, ясно?

Возражений это предложение не вызвало. Прапор крикнул солдатика, рухнул на табуретку в нашей беседке, снова вытер плешь платком и представился Тарасом Гренько. Забавно, — в его произношении это прозвучало как «Хренько». Он был из военно-строительного отряда, расположенного километрах в тридцати от хуторка. Петровича он знал только и исключительно как сторожа насосной станции. А на мой вопрос, почему Петрович полюбил его как брата, дал честный и искренний ответ. За копчёную рыбку офицеры-стройбатовцы расплачивались ударным трудом своих бойцов и лизингом строительной техники. На благо нашего хуторка, понятное дело. Так что свою рыбку прапор заслужил. А я обзавёлся полезным знакомством.