Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

- А если я доплачу?

- Нет! - обрезает он. - У меня времени нет, а тут какие-то закраплачники голову морочат. Поди своим поморочь, раз они таких слушают. У нас парень наученый...

- Возле сороковых, - соглашаюсь.

Только скандалов на почти вражеской планете не хватало.

- Тут так самодвижущиеся дороги не построили? - вспоминаю давнюю коммунистическую мечту.

- Собираются. Уже век, как собираются. В Марксбурге попыталсь, но ее на второй же год хулиганы по болтикам разобрали. Только улицы этими самодвижками попортили. Канавы, куда не глянь. Перерыто все.

- Остатки выгребали, - подсказываю.

- Во-во! Ты, наверняка тоже за металлом охотник, раз спрашиваешь.

Пожимаю плечами.

Хорошо, хоть шпионом не назвал. Здесь туговато со шпионами.

Город нарастает по мере в него проникновения. Зеленые насаждения, одиноко клумбящиеся по углам домов с небогатыми на украшения фассадами, не спасают улицы Ко-Муна от пыли.

Она, как вездесущий организм, ютится на скатах крыш и в щелях бордюров. В легких местных жителей.

Грузовик притормаживает у тротуара. Улицы здесь, в отличие от тех, что на мирах Метафедерации, изначально ориентированы под пешехода, а не под движущееся средство. Одно из основных различий планеровки городов капиталистического и коммунистического звездных государств.

- Вылазь! - гаркает водитель. - Любитель прокатиться хренов...

- Большое вам спасибо, - произношу слова благодарности, на которые мужичище не надеялся. Он чуть слюной с перепугу не захлебывается.

Кидаю ему на колени еще одну купюру. И, налягая на ручку, толкаю дверь.

Выскакиваю на тротуар, хлопаю дверцей. Синий пошарпаный грузовичок отчаливает. Черные очки водителя еще долго ищут меня - буржуя хренова - в зеркальце заднего вида.

На соседнем доме надпись: "Ул. Джованни-Фав 42". А рядом, на этом же доме: "Ул. Петербургская 71".

Де жавю?

Забрасываю сумку на плечо, полностью уподобляясь - старания хамелеонского костюма - здешним жителям, и иду в сторону убывания номеров улицы. Как и на Монгольской Степи, народ здесь не яркий. Правда, у тех хотя бы стиль свой имелся - соломенные шляпы, накидки, ботинки без системы регенерация кожи - а эти напоминают обитателей сектантских трущоб. Только здешние пытаются копошиться, а те лежат штабелями, наслаждаясь своим Единством, Хороводом, Рукопожатиями, коллективным сознательным и свободой. Свободой, которой они "хотят с нами поделиться". Недоеденной свободой, в общем.

Если корабль сделал все по оговоренному плану, его засекли на расстоянии в пол-астроединицы от планеты. Приблизительно тридцать минут назад. То есть, они имели все права полагать, что линкор такого класса как "Гибралтар-Лабрадор" мог подойти к планете вплотную и скинуть десант. В таком случае служба КИБ поднимает всех подчиненных на мои поиски. И район она сможет определить наверняка: посадки модуля могли заметить с колфермы или с автострады. Хотя помутнители работали во всю, создавая эффект солнечного блика, а потом и рассеянного облака...

Но остается еще один вариант. КИБэшники могли посчитать положение линкора "случайным выныриванием из инопространства с немедленным выходом из зоны владения Социмперии". Тогда мне не о чем беспокоиться.

В затененных зарослями серени двориках сидят бабушки. Сложив на коленях руки или подперев ими подбородок. Иногда стаями, чаще - поодиночке. Стариков вижу только в одном дворике, где они образуют некий застольный анклав. Лупят по столу и с надрывом кричат. Дети гоняют мяч на проезжей части, разбегаясь, когда в игру вмешается автомобиль. А я прохожу мимо, как ни в чем не бывало.

Наконец добираюсь до дома с выцведшей табличкой "Четырнадцать-А". По наводке местного жителя, прохожу тоненькой улицей по ту сторону дома, где обнаруживается не стандартная четырехэтажка... а вполне солидный двухэтажный домик с занавешенными подобием жалюзей окнами. Более того, мне мимоходом сообщают, что в домике обитает "хозяин местных бензоколонок и рынков". Не чтивотолкователь, а крупный собственник. Что здесь, в Социмперии - местные и слыхом не слыхали такого понятия, ибо пользуются неискаженным "Соцгос"

- настолько нетипичное явление... Как и чтивотолкователь.

Вход обнаруживается в торце домика - неизящная стальная или из металла покрепче дверь. Настоящий щит, отделяющий жильца от его страны. КИБэшники потратили бы немало сил, если бы полезли напролом парадным ходом. А окна, наверняка, еще сложней штурмовать: силовое поле с контактными электрическими разрядами не хотите?

Поэтому я предпочитаю постучаться.

Дверь открывают через несколько минут, когда я уже решаю, что дома никого нет. В десятиметровой щели между рамой и дверцей тотчас обнаруживается пружинистое поле, защищающее того, кто находится внутри от чего-нибудь непредвиденного.

Коротко остриженный мужчина с приплюснутым, но заостренным на конце носом. Широколобый. Кареглазый. Вопросительно вздергивает подбородок. Мол, кто такой?

- Мне нужен чтивотолкователь.

Он внимательно меня осматривает. Его левая рука скрыта от моего взгляда. Из чего делаю вывод, что она имеет прямое отношение к той дырке в раме. Что там: первобытный лаз или огнестрельное оружие?

- Вы ошиблись, - сухо сообщает широколобый.

Неправильная наводка? Эллизобарский толкователь дал не тот адрес? Я что - сюда зря сквозь сотни парсеков гнал?

- Но мне ясно сообщили: здесь живет чтивотолкователь по имени Франциско Среден. Специалист высокого класса. Работает подпольно...

- Кто сказал такую чушь? - лицо мужчины постепенно наливается краской. Не могу знать что это: гнев или раскрытие тайны.

- Чтивотолкователь из Торра. Он назвал вас "коллегой".

- Имя?

- Вряд ли я припомню...

- Имя? - повторяет он настойчивей.

Напрягаю память. Комната ожидания. Борец за права оскорбленных потребителей чтива. Раздосадованный тин-эйджер с пачкой ультрапейпера в руках. Дверь с табличкой. Надпись...

- Не припоминаю.

Мужчина кривит рот, перемещая ямку с одного углка губ в другой. Думает.

- Зачем вы здесь?

- Я же сказал: к чтиво...

- По какому вопросу? - останавливает он меня.

Значит по адресу-таки?

- Есть один артефакт... - расстегиваю пояс, ширинку. Запускаю в штаны руку.

- Не нужен мне твой артефакт! - заявляет мужчина испуганно.

Не то, чтобы он сильно испугался "намека". Просто имитирует реакцию нормального человека.

- Вы не так поняли... - оправдываюсь, не переставая копаться.

Наконец отыскиваю дактиль-замок подкожного кармана на правом бедре и извлекаю оттуда текст мифа.

- Пожалуйста! - приставляю листик в прозрачном пакете к щели с лицом чтивотолкователя. В фас. - Вас должно заинтересовать.

Я уже было исполняюсь радости: нашел наконец! - когда картинка в глазах туманно смещается, словно от высокочастотных помех.