Ирина Белояр - Уайтбол

Если б тогда уже были тоннели во внешний космос, Стас оказался бы первой ласточкой. Но тоннели появились позже. Когда появились, Улисс думал: будет запасной вариант, на самый крайний случай. Крайний случай превратился в массовый исход перерожденных на волю…

Негатив, обрушившийся на Стаса, вызвал нечто гораздо худшее, чем отчаяние — абсолютное смирение. Из-за этого смирения прогнозы «братца» приобрели силу фатума. Когда он увидел, что через три минуты упадет с семнадцатого этажа — только пожал плечами.

Дисциплинированно выждал эти долбанные три минуты, вышел на балкон и прыгнул вниз…

— …Я одного не понимаю, — в полголоса проговорил Резонер. — Почему он видел только негатив? Почему перерожденных вообще клинит на негативе?

Пришибленное Эго ответило своей коронной сентенцией:

— А вы как думали? Жизнь вообще — говно.

— Хотите поговорить об этом? — невинно осведомился Фигляр.

— Пифию — чморить, — мрачно сказал Потрошитель.

Провидец надменно промолчал.

— Пифия виновата не бывает, — заявил Резонер. — Виноват всегда тот недоумок, который ее неправильно понял.

— …а потом чморить интерпретаторов.

— Так вы хотите поговорить об этом?..

— У тебя у самого пузырь из кармана торчит, — усмехнулась Ева. — Третьим будешь?

— Это не себе.

— Неужели?

Скиталец молча вытащил бутылку, размахнулся и запустил в стоящее поодаль дерево. Невидимые птицы взлетели, с клекотом помчались в разные стороны.

— Все равно не верю, — вздохнула «сестренка».

— Как хочешь.

— Знаешь, Улисс. Твоя стая редеет — а моя прирастает. Представляешь, какой это кайф: что ни ночь — к тебе покойнички косяками?

— Покойнички не сами собой берутся. Остановись. А то — ступай в монастырь. Грехи замаливать.

— Глупая идея, братец.

— Как знаешь.

— Не нужен мне ни монастырь, ни космос. На свою птицу я давно наступила, Улисс. Единственное, что осталось — Нора. И еще — вы. «Родня». Ни черта меня с вами уже не связывает, кроме белой крови. Но ведь это — все, что есть… Счастливо, братец. Понадоблюсь — обращайся: пока силы не кончились — помогу.

— Лучше себе помоги.

Но Ева уже исчезла.

…Она, Мила, Стас — нечаянные жертвы уайтбола. Люди, чудом избежавшие пожизненного заточения в дурдоме и получившие от мяча «утешительный приз». Куда бы его затолкать, это приз…

Остальные птицы — фавориты. Мяч их сам выбрал. Им легче.

Арсену удалось протиснуться к воде. Узкая ниша между камней, оттуда течет жалкий ручеек с каким-то тухлым запахом… хоть так.

Холодно. Все-таки надо собраться с силами и вылезти наружу. Вдруг там солнце. Раньше в этом мире случалось солнце. Или — не в этом мире?..

Перерожденные, говорите. Фавориты-жертвы… да. Так и есть. Рожденные заново. Все, что хранится в памяти, можно смело оттуда выкинуть, оно только сбивает с толку. Забудь о своем прежнем воплощении, учись жить — и выживать — с нуля. Учись фокусировать взгляд, говорить, ходить, думать. Определяйся, где проходят границы твоего собственного тела и сознания. Откуда начинаются другие предметы и так называемая объективная реальность. Пытайся ответить себе на базовый вопрос «кто я такой»…

…Гигантский серый паук восседал на скале. Сплетенная им паутина опутывала все обозримое пространство, тонкие нити убегали вдаль, к едва заметным в туманной дымке хребтам, или исчезали за горизонтом. В паутине болтались мертвые люди, звери и даже целые планеты — на зелено-голубом шаре одной из них Арсен разглядел очертания земных материков. А если присмотреться к чудовищу ближе, видно, что каждая из его ног, коих — сотни или тысячи, заканчивается зеркальным когтем. В зеркалах мелькали лица известных политиков и финансовых воротил, вахтеров, школьных учителей, автобусных контролеров, банковских служащих, ментов, военных, телекомментаторов, журналистов… Арсен остановил взгляд на одном знакомом лице — тут же лицо начало меняться, превращаясь в обычное отражение…

Арсен почувствовал, как чудовищное зеркало затягивает его внутрь, в себя. Уцепился за ближайший камень и закрыл глаза, пытаясь прогнать кошмар. В мозгах колотилось что-то — то ли взбудораженный пульс, то ли наполовину съеденные пленники монстра…

Когда очнулся — вокруг громоздились пустые скалы, прямо по ходу возвышалась гора-исполин, снежник которой наполовину скрылся в облаках. А паук… теперь он был внутри, в голове Арсена.

Хуже того: эта тварь жила у него в голове всегда.

…Потом появились маски. Или маски раньше? Не помню. Поначалу это были какие-то смутные, навязанные извне чувства — тревога, отчаяние, стыд, сарказм. Будто кто-то невидимый пытается тебе внушить нечто чуждое, не твое, неприятное… Со временем маски обрели лица и голоса. С тех пор они регулярно болтались вокруг, докучали своим назойливым присутствием и бессмысленными оценками всего и вся. А самое поганое — человек в конце концов осознал, что эти образины суть его собственный бред, который он, человек, обречен таскать с собой. Везде.

Иногда кажется: голова растет откуда-то из середины туловища. Из желудка. Все, что в ней происходит, вызывает тошноту. Десятки, а то и сотни раз Арсен сходил с ума. Вернее, даже так: он потерял разум единожды. Если с тех пор временами казалось, что все встало на свои места — это был лишь очередной болезненный выверт измученного сознания…

…Улисс зашел в подъезд и тут же получил сигнал от Белого Охранника: дома — засада.

— Чушь, — откомментировал информацию Резонер. — Вы — параноик, маэстро. Как можно охотиться на человека, не отбрасывающего тени?

— Засада, — упрямо повторил Провидец. — И лакуна. На три этажа.

— Вон что. Так бы сразу и сказали. Прошлое или будущее?

— Аут, — ответил «маэстро».

…Аут. Местечко, которое даже с натяжкой не получится соотнести с прошлым или будущим. Местечко, в котором может быть вообще все, что угодно: сухая вода, стаи перелетных бегемотов, планеты в форме восьмерки… Засада на человека без тени — это, в принципе, мелочь.

— Тип, который регулярно выигрывает большие суммы — будь то на бирже, в тотализаторе или казино — не может оставаться незамеченным, — пожал плечами Комендант. — Хоть бы он десять раз не отбрасывал тени.

— Уайтбол с этими суммами, — отозвался Резонер. — В политику соваться не надо было.

— Отстаньте, — огрызнулся Прагматик. — По-хорошему, всех птичек, пробившихся к власти, нужно перестрелять. Очень быстро родство забывают.

— Перерезать, — уточнил Потрошитель.

— Между прочим, если заказчика посчитали, то и хантеру не поздоровится.

— Уже, — заметил Провидец.

— Что — уже?

— Не поздоровилось. Я бы на его месте ноги сделал, пока не поздно.