Вадим Филоненко - Гонщик

Билл подгоняет свой лайдер, мы загружаемся в него и взлетаем, а я включаю экран нижнего обзора и смотрю, не отрываясь, на одинокую фигурку, со всех ног бегущую к ближайшей, окутанной черным дымом покалеченной "птице"…

– Куда теперь? - спрашивает сидящий в кресле пилота Билл.

– Для начала вернемся в нашу солнечную систему. А пока мы летим, сделаем еще кое-что… - Я поворачиваюсь к Мартину. - Раздевайся.

– В смысле? - не понимает он.

– Снимай скафандр.

В лайдере поддерживается нормальная для дыхания атмосфера, так что Мартин ничем не рискует. И все же он протестует:

– Это зачем еще? - но осекается, потому что ствол моего автомата направлен ему в грудь.

Билл искоса смотрит на нас, но молчит, а я демонстративно передергиваю затвор. Патрон выщелкивается из патронника и весело звенит по полу. Мартин провожает его взглядом, смотрит на меня и тянется к заклепкам скафандра.

– Дальше, - командую я. - Снимай все.

Вскоре Мартин остается в одних трусах. Внимательно оглядываю его со всех сторон. Тело покрыто наливающимися синяками от побоев лже-Грига - похоже, это был не спектакль - Паук, или кто он там, избивал Мартина всерьез. Но синяки это нестрашно, это быстро пройдет. А вот с правой рукой дела посерьезнее - она покраснела и распухла.

– Ого! - не выдерживает Билл. - Кто ж тебя так? Неужели тот гад? Я видел, как он топтал тебя, но думал, что от серьезных травм "презерватив" все-таки защитит.

– Правильно думали, - говорю я. - Руку ему повредили не на Фиоре, а раньше. Еще в Мегаполисе. Ведь так, Мартин?

Он в ответ морщится и неопределенно поводит плечами.

– Мартин, - настаиваю я, - тебе бы лучше все рассказать.

– Под прицелом говорить не буду! - огрызается он. - Или убери автомат, или стреляй!

Защелкиваю предохранитель и убираю автомат за спину.

– Ну, говори.

Мартин зябко ежится.

– Холодно.

– Пусть оденется, - подает голос Билл. - А то, в самом деле, устроили тут стриптиз.

– Ты одевайся и рассказывай, - советую я.

– А чего рассказывать… Ну да, рука еще с Мегаполиса… Подстерегли меня на стоянке возле твоего дома. Двое в масках. Я только из мобиля вышел, а тут они… Мигом меня скрутили и руку того… Наверное, растяжение. Я кость пощупал, перелома вроде нет. Но болит зверски. Вернее, когда не двигаю, не болит. А вот когда за штурвалом сидел… на тренажере и позже, когда Грига освобождали… думал, сознание потеряю, аж в глазах все плыло.

– Почему ж ты, дурак, нам сразу не рассказал? - сердится Билл.

– Да потому, - огрызается Мартин. - Вы б меня тогда с собой не взяли. А вдвоем вам это дело было не потянуть. К тому же эти, в масках, мне так и сказали: откажись, мол, с Брайаном лететь. Ну, я и подумал: раз им так необходимо вывести меня из игры, то я назло им полечу. Сдохну, а полечу! Ну, вот… Когда эти в масках со стоянки ушли, я взял из мобильной аптечки пару шприцов с анальгетиком и к вам…

– Не понимаю, - задумывается Билл. - Чем же им так Мартин помешал?

– Тем, что он не Лонг, - отвечаю я. - Пауку позарез было нужно, чтобы моим напарником стал именно Лонг. Он прикинул, что если Мартин откажется лететь, я буду вынужден взять Лонга.

– А Лонг - человек Паука? - уточняет Билл.

– А я тебе сразу сказал, что ему нельзя доверять! - вмешивается Мартин. - Ясно же было, что с Лонгом дело нечисто.

– А с тобой? - прищуриваюсь я. - С тобой все чисто?

– И где ты заметил "грязь"?

– Например, когда ты стрелял в лже-Грига. Оказывается, ты очень меткий стрелок, Мартин. Попасть в кисть, в темноте, почти не целясь. К тому же с больной рукой из незнакомого оружия… Да, у тебя просто талант!

Мартин смеется.

– Вот оно что! Ну, и придурок ты, Брайан. Я ж целился Григу не в кисть, а в грудь. Я убить его хотел. Но промазал. Хорошо хоть в руку попал. Вот тебе и талант…

Мартин смотрит на меня со своей "фирменной" немного ехидной улыбкой, и я улыбаюсь в ответ. Пусть думает, что убедил меня. Да я бы и в самом деле поверил ему, если бы не…

Если бы не накопитель, который он так поспешно убрал в свой карман!

Я улыбаюсь, а в душе у меня вьет прочные гнезда тоска. Гад, Паук! Теперь я до конца жизни буду смотреть на окружающих людей с недоверием, опасаясь, что однажды увижу в знакомых руках направленный на меня бластер и услышу: "Ну, здравствуй, Брайан, я Паук"…

– Так все-таки, Брайан, куда мы летим? - спрашивает Билл.

– А? В Мегаполис, куда ж еще. Надо же поставить лайдер в ангар. Кстати, - спохватываюсь я, - а как мы объясним Милано, куда дели второй лайдер?

– Задачка, - вздыхает Билл.

– Купим, - предлагает Мартин. - Скинемся и купим. Лайдер стоит что-то около полутора миллионов. Плюс триста кусков плазмоид. Нас трое. Так что, получается по шестьсот кусков с каждого…

По шестьсот кусков! Мы с Биллом снова вздыхаем. Нет, ну какая же сволочь, этот Паук!

– Слушайте, - внезапно говорит Мартин, - а как же Григ? Я говорю не о том, что остался на Фиоре, а о настоящем Григе. Что же теперь будет с ним?

Они оба смотрят на меня. Пожимаю плечами, откуда я знаю, что! Конечно, у меня масса талантов, но среди них, к сожалению, напрочь отсутствует умение предсказывать будущее…

Когда мы приземляемся на полигоне "Отвязных Стрельцов", в Мегаполисе царит вьюжная февральская ночь, но так для нас даже проще - меньше любопытных глаз. Вернее, их нет совсем, если не считать дежурной смены охранников, но они сидят в своей, напичканной электроникой, каморке и без особой нужды не вылезут.

Наш лайдер при подлете выдает нужные позывные, и нас беспрепятственно пропускают на посадку. Мы отсутствовали почти двое суток, но это ни у кого не вызывало удивления. По официальной версии Билл и Мартин проводили обкатку новых, только что поступивших с завода лайдеров и пристрелку установленных на них плазмоидов. А то, что с ними увязался я, вполне естественно. Гораздо страннее было бы, если бы я остался.

Лайдер мягко опускается на площадку перед ангаром. Подчиняясь дистанционному сигналу, створки ворот разъезжаются, и наша "птичка" устало закатывается внутрь. Билл заканчивает парковку и спрашивает:

– А теперь куда?

– В раздевалку. Надо же снять презервативы, - отвечаю я.

Билл недовольно качает головой: дескать, темнишь, парень; но все же вслед за мной и Мартином покидает ангар. Мы выходим на улицу - до главного корпуса полигона по-другому не пройдешь.

Вьюга разгулялась не на шутку. Кажется, что сам воздух состоит из снега. Если бы не многочисленные фонари, исправно освещающие территорию полигона, то уже в двух шагах невозможно было бы ничего рассмотреть.

Снимаю шлем скафандра и с наслаждением подставляю лицо под колючие снежные вихри.

– Простудишься, - ворчит Билл.

Я мотаю головой и иду вперед - сквозь вьюгу, ощущая, как морозный воздух наполняет легкие, как порывистый ветер треплет волосы, а шершавый снег царапает лоб и щеки. И мне хорошо…