Василий Криптонов - Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

— Вот я про него и говорю. Начался подъём. Внутри огромной башни — винтовая лестница, после каждого витка — площадка, на ней — полчища скелетов, гоблинов, вампиров, ящеров — ну, ты понимаешь. Где-то через час после начала подъёма мы напоролись на дракона. Отряд был уже порядком измотан, и там они все и полегли. Но... — Дерек как-то странно хихикнул. — Я-то не участвовал в битве. Я был больше зрителем. И когда они все погибли и исчезли, я заметил, что здоровье у дракона еле теплится. У меня аж дыхание перехватило. Я не верил, что решусь, что у меня может получиться. Зайти так далеко, как не сумел даже топ-клан «Первопроходцы». И я...

— Арбалет? — перебил я художника скучающим голосом.

— Ну, в общем, да, — потупился Дерек. — Ты во время первой встречи дал много полезных советов. Я купил себе арбалет исключительно для самообороны. Меч у меня тоже есть, конечно, но я не стал бросаться на дракона с мечом. Да он бы одним движением меня убил. Выстрелил издалека. Первый выстрел привлёк внимание. Второй болт я вогнал ему в пасть, когда он понёсся на меня. А после третьего дракон упал к моим ногам... — Дерек облизнул губы. — Я не потратил ни одного ХП. С полным здоровьем я собрал деньги, выпавшие из дракона, зелье исцеления, топор Гроза Драконов, которым всё равно не могу пока пользоваться с моим уровнем, и пошёл дальше. С дракона у меня даже уровень апнулся...

— Можно без интимных подробностей? — взмолился я. — Мне насрать, что там и как у тебя поднялось, сколько и какого говна ты нашёл. Колян-то когда появится?

— Я увидел его на следующей площадке. Там на меня набросились полчища умертвий. Я продержался секунд десять. Меня отшвырнули в сторону, я упал и, прежде чем меня добили, успел увидеть Rchn. Он просто лежал без движения, а два умертвия как-то вяло, без интереса кололи его секирами.

— Е**ть мой х*й, — воскликнул Рома и посмотрел на меня широко раскрытыми глазами. — Бля, точняк, Медс, такая херня!

— А конкретнее? — спросил я.

— Помнишь, как его тогда нахлобучило? Ну, когда мы у меня на фундаменте репали, и Даймонд до нас рискнул до**аться?

— Ну, помню. Колян всех раскидал и вырубился, мы его к Дону в кабак потащили.

— Он сдохнуть не может! Просто вырубается.

— А... — сказал я и заткнулся.

Почесал репу. Не ту репу, которая репутация, а ту, в которую я ем и бухаю, которой хиты пою.

— Е**ть-колотить, ситуация, — вынес я вердикт.

— Значит, говоришь, он лежит выше, чем сумел пройти сильнейший топ-клан, да? — оптимистичным тоном переспросил Иствуд. — Прекрасно! Просто великолепно.

Можно, пожалуй, уже новые поговорки сочинять, для нашей новой виртуальной среды обитания. Вот, например, такая: «В чужой клан со своим уставом не лезь». Прелесть ведь! Или: «Чужой интерфейс — потёмки». Последнее охереть как подходило к ситуации с Коляном.

Пацан подрос. Поумнел. Но всё равно оставался мелким шкетом, который умел читать с пятого на десятое и не мог поддерживать разговор на абстрактные темы в принципе. И я до сих пор понятия не имел, что там накручено у него в плане навыков, характеристик и прочего говна. Колян наглядно иллюстрировал концепцию чёрного ящика из психологии: что внутри него происходит — хер бы знал, мы можем лишь анализировать разницу между входящим и исходящим потоками информации.

Откуда мы могли знать, что он не умирает? Я вот, например, думал, что его от перерасхода сил тогда срубило. Тут даже на то, что я плохой опекун, не спишешь. А что бы сделал хороший? Убивал бы пацана, чисто позырить, что будет? Бред. Трэш и угар, война и немцы.

— Х*ли делать-то будем? — спросил Рома.

Энтузиазма у нас всех поубавилось. Мы топтались у входа в Яму, по очереди заглядывая в мрачную дыру, как четверо подростков-девственников, вскладчину снявшие самую дешёвую старую толстую пьяную шлюху, которая сняла трусы, задрала юбку и захрапела на продавленном советском диване.

— Я с вами не пойду, — сказал Дерек. — Смысла нет. Чтобы добраться дотуда, нужен серьёзный рейд. Команда. Клан посильнее, чем у Даймонда. Ну, или идти вместе с Даймондом. Только вот в этом месяце, без полезных предметов, они там, боюсь, далеко не уйдут.

Представил, как прихожу к Даймонду и прошу его об услуге. Чуть не вырвало. Нет уж, нахер. Должен быть другой способ, и я его найду.

Собственно говоря, логика подсказывала дождаться ночи и встретиться с Доброжелателем. Во-первых, он — мой фанат, а я ещё никогда не видел вживую своего фаната, интересно, как такое может выглядеть. Во-вторых, он наверняка расскажет какие-нибудь новости про Мудайкла. Ну, типа, надо или не надо мне напрягаться, свалить из города или не свалить из города. Такое.

И, наконец, в-третьих, он — настоящий батя Коляна. Прошаренный настолько, что сумел в обход всех бюрократических процедур оцифровать сына и остаться на проекте с полным доступом к виртуалу. А значит, он по-любому уже в курсе, в какую задницу угодил его сынок. Наверняка поэтому и встретиться хочет.

— Иными словами, — перевёл я, — на проекте опять жопа, баг, глюк, ЧП, все правильные и образцовые дружно обосрались, не в силах ничего сделать, и разгребать эту парашу остаётся дяде Мёрдоку. Кто-то за это заплатит... Пока не знаю, чем. Деньгами, инструментами, характеристиками, новой охеренной площадкой — но заплатит.

***

Дерек был совершенно прав. Соваться в Яму с нашими силами не было ни малейшего смысла. Мы и не стали. Потоптались и двинули обратно, ко мне. Там ещё чутка порепетировали. Дерек смотрел и одобрял. Немного выпил со мной. Я взял с него честное слово, что про Коляна он никому не расскажет.

Потом припёрся Вейдер, радостный, как дебил, и сообщил, что его принакрыло вдохновением, и он сочинил текст для ещё одной нашей песни. Передал мне свиток. Я пробежал текст песни «Странный глюк» взглядом и мысленно присвистнул. Ничего так он Поэта качнул, годно, весьма и весьма.

— Говно, — сказал я вслух. — Но, поскольку ничего лучше с тебя не выжмешь...

— Нет-нет, Мёрдок, ты меня не проведёшь! — погрозил мне пальцем поэт. — Я раскусил твою манеру вести переговоры. Двадцать монет! И это...

— Ты о**ел, а? — тут же подскочил к нему Рома, верно расценив возникшую ситуацию. — Ты скажи спасибо, что тебе вообще денег дают. Могли бы от**дить просто, это Мёрдок добрый. А если я с тобой разговаривать начну?!

Вейдер сдулся, как проколотый мячик. С гопотой разговаривать он не умел. Справедливости ради — с гопотой никто разговаривать не умеет. Секрет-то простой: после таких предъяв уже вообще говорить смысла нет, надо п*здить. А п*здить — это уже не каждому дано. Вейдеру вот — не дано. Да ему, собственно, на**я? Он — творческая личность.

А я — тоже творческая личность... Блин, нехорошо. Наших обижают. Придётся вписываться, хотя и лень.