Василий Криптонов - Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце

Через окошко, как ни старайся, видно было только клочок голубого неба. Так что понять, где эта тюрьма находится, не представлялось возможным.

— ...и музыка у тебя говно, и нахер ты никому не нужен, — гундел Грой.

— Слышь, братуха, а чё это за хохма вообще? — перебил я поток его красноречия.

— Э... Чё?

— Х*й в очо — не горячо? — подколол я его. — Чё за тюрьма, говорю? Зачем, для чего, как работает, почему я ничего не знаю? Раньше ж только штрафовали.

— Да из-за уродов, таких как ты, и ввели! — рявкнул Грой. — Которым срать на деньги, штрафовать бесполезно.

— Угу, только вот тебя раньше меня упаковали. За что, кстати? Дай угадаю: не перенёс разрыва с Вивьен, нажрался и пошёл в «Апельсин» предлагать всем подряд своё очко?

Грой обиделся и затосковал. А пока он визжал, брызгал слёзками на решётку, кидался на неё, грыз прутья и нёс какую-то херню, я присел на шконку, обхватил гудящую голову руками и крепко задумался.

Хотя кому я п**жу? Задумался... В интерфейс залез, чтобы хоть чего-нибудь отдуплить по текущей ситуации.

Во-первых, алкашка, подразнив неотвратимым концом, таки откатилась. Я опять прошёл по грани и не сорвался. Мастерство не пропьёшь! Умею, когда хочу. С другой стороны, алкашка у меня раскачана благодаря читерству так, что п**дец, я чемпион города, если не мира, по алкашке. И всё равно умудряюсь её до предела догнать... Кажется, я уже начинаю немного себя бояться. А когда я боюсь, мне надо выпить. А выпить нечего. Ладно, отставить панику, потом, как откинемся — отметим. Дело святое. Как такое не обмыть?

Так, это у нас что за уведомление? Наверняка херня какая-нибудь, айда почитаем.

Я развернул системное сообщение:

Вы обвиняетесь в:

— антисоциальном поведении;

— вандализме;

— порче имущества;

— нанесении морального ущерба;

— нарушении общественного спокойствия.

Выбранная мера пресечения: тюремное заключение сроком на 21 день.

Я присвистнул. Три недели?! Три недели сидеть в нарисованной херне без бухла? Да кем я отсюда выйду? Это ж умом поехать можно, особенно когда рядом приземлили какого-то долбоклюя! Нихера себе, пенистенциарная система!

— Ау, б**дь! — Я подскочил к решётке и заколотил по прутьям кулаком. — Вы там совсем е**нулись хором?! Я музыкант! У меня группа! Мне репетировать надо!

— Нахера тебе репетировать, утырок, если твоей группе негде выступать? — фыркнул Грой.

— Между прочим, — повернулся я к нему, — мы с твоей подружкой до**зделись. Я, со своей охрененной группой, поддерживаю его предвыборную кампанию, а он мне — площадку, спонсорство и жёлтые штаны.

— Что? — неожиданно тихо переспросил Грой.

— О, Даймонд с тобой не поделился своими планами? Ну, звиняй, значит, ему на тебя насрать. Мне, кстати, тоже на тебя насрать. Вообще, я с трудом могу представить себе человека, которому было бы на тебя не насрать. Через это вообще непонятно, каким макаром ты в этом проекте оказался. Признайся честно: ты — непись? Какая-нибудь продвинутая модель, умеющая лупиться в очко?

Весь мой глумёж пролетел мимо Гроя. Он побледнел, взгляд устремился куда-то в пустоту.

— Он... Он даже не попытался внести за меня залог, — прошептал Грой. — Не хочет замарать себя перед выборами. А тебя, значит...

Тут где-то выразительно скрипнула и открылась дверь, в коридоре сделалось тепло. Вошёл средневеково одетый стражник с коротким мечом на бедре. Взглянул на меня неписанным взглядом и сказал:

— Господин Мёрдок. За вас внесли залог, выходите.

Он открыл решётку, и я вышел в коридор. Но просто так уйти было нельзя. Поэтому я повернулся к несчастному Грою и показал ему назидательный палец.

— Запомни, малец. Шлюхи отличаются от мужиков тем, что шлюх имеют и выбрасывают, а с мужиками заключают серьёзные договорённости. Ну, бывай. Желаю тебе новых интересных соседей.

Удивляться я начал ещё в коридоре. Не, залог — это, конечно, хорошо, а главное — в тему, под реплику, и Грой удачно уничтожен, долго оклёмываться будет от такого плевка в лицо в сдвойке с ударом в спину. Мне его даже чуток жалко стало.

С другой стороны, если сквозь непроглядную пелену алкогольного помутнения попытаться трезво взглянуть на вещи, то никаких соглашений с Даймондом мы не заключали. Он предложил, я — задумался. Вот, собственно, и всё.

Всё его ко мне особое отношение ограничивается тем, что я видел, как он зажигал с Экси у меня на вечерухе. Даймонд боится шантажа с моей стороны. И что, так бы он и понёсся меня с кичи вытаскивать? Да чё-то хреново верится.

Ну а с другой стороны — кто ещё? Пацаны мои? Сандра, добрая душа? Дон сменил гнев на милость? Ой, последнее вряд ли... «Моральный ущерб» — это явно он присобачил.

— Ваши вещи, — сказал стражник, когда мы оказались в ещё одном подземном помещении, которое выгодно отличалось от камеры горящими свечами, столом и стулом. На столе лежало всё то говно, что я таскал с собой, начиная от доспехов и меча и заканчивая охеренной басухой, которой я чуть не разнёс Дону кабак.

Бля, что ж я творил-то, господи... Стыдно-то как, самую капельку — стыдно... Ну вот разве Дон виноват, что у него такой друг, как я? Вовсе нет. За что ж страдает-то? Несчастный. Надо ему как-то помочь.

— Кто залог-то внёс? — спросил я, последовательно упаковывая в инвентарь своё барахло.

— Молчать.

— Сам молчать.

— Предупреждение: за оскорбление стражника при исполнении можно получить сутки ареста.

Покончив с барахлом, я повернулся к стражнику:

— С понтом, ты бываешь не при исполнении? Тебе, может, домик нарисовали, бабу, детишек?

— За отказ подчиниться требованию стражника при исполнении можно получить сутки ареста. Требование было: молчать.

— Да я всю жизнь молчу.

Стражник несколько секунд смотрел на меня, пытаясь всеми своими алгоритмами понять, что со мной делать. Потом, видать, решил, что ну его на**й, связываться, и открыл деревянную дверь.

Поднявшись вверх по ступенькам, я оказался в смутно знакомом помещении. Нахмурился, и тут в голове щёлкнуло.

— Е**ть-колотить, так мы в ратуше?!

Ну точно. Я ж здесь сто раз был. Дом заказывал, группу регистрировал, ещё какой-то хренью занимался, всего не упомнить. Тот же самый непись, что общался со мной всё это время, пододвинул ко мне книгу и протянул перо.

— Распишитесь.

— Не вопрос.

Я взял перо и поперёк страницы на**енил: «Моему самому большому поклоннику. Мёрдок, 2020».

Бросил перо на пол, повернулся к выходу, но не успел завершить маневр. Потому что раньше глаз зацепился за одиноко сидящую на скамеечке фигурку. А зацепился потому, что фигурка была симпатичной и женской. Светлые волосы сразу довели до моего сведения, что это не Сандра. А когда она встала и смущённо потупилась, я смекнул, что это и не Доротея.