Дмитрий Гельфер - Серые будни богов: Книга 1

Солнце ещё толком не взошло, давая о себе знать лишь робкой полоской света на горизонте, но каменистые вершины пологих гор уже выскользнули из-под власти ночи. Узкие, густо поросшие лесом долины между ними всё еще пребывали во тьме. Тишина вокруг стояла обволакивающая и в чём-то даже неестественная. Ни пения птиц, ни стрекота насекомых. Даже ветер, этот вездесущий проказник, куда-то запропастился.

Ощущению монументальности застывшей природы мешала только странная парочка на одной из вершин. Тот, что пониже, с видом мечтателя, блаженно закрыл глаза и подставил лицо восходящему солнцу. Другой, с выправкой военного и суровым выражением лица, сцепил руки в замок за спиной и буравил компаньона взглядом.

- Зачем ты меня сюда позвал?

- Похвастаться, - Мечтатель отвлекся от созерцания восхода. - Ничего необычного не замечаешь?

- А должен?

- Ну, если присмотришься...

Суровый недоумённо вскинул бровь, но всё же прошелся цепким взглядом по окружающим пейзажам.

- Не знаю, такое ощущение, что этот мир недоделан. Не вижу динамических объектов. Подозреваю, что и 'разумных' здесь нет, - Он сделал паузу, ожидая подтверждения своих догадок, но мечтатель молчал. - Ты хотел сообщить, что модуль генерации миров сбоит? Мог бы просто сказать, а то устроил, понимаешь, шоу...

- Не угадал. Дело не в модуле. Этот мир я создал сам. С нуля. Ну, а перед заселением решил тебе показать. Вдруг что не так.

Брови на лице военного сошлись к переносице, и он недоверчиво сощурил глаз. Повторно прошёлся взглядом по окрестностям.

- Не понимаю. Зачем? - Наконец спросил он. - Автоматическая генерация быстрее и надёжней.

- Можно конечно и автоматом, - Пожал плечами мечтатель. - Но я хотел опробовать кое-что из новых разработок. Расширенный пакет административных модулей.

- И сильно расширенный?

- Не без этого, - Улыбнулся мужчина с плохо скрываемой гордостью. - У шефа возникла идея создать мир, где некоторые 'разумные' будут обладать нашими возможностями. Для них это будет вроде магии.

- П-ф-ф... - Скептически фыркнул суровый. - Это точно идея шефа? М-м-м?

- Признаю, признаю, - Мечтатель поднял руки в шутливом жесте, будто сдаётся. - Идея моя, но шеф одобрил и даже пару нюансов от себя добавил.

- Ладно, налюбовались... - Суровый устало покачал головой. - Уходим?

- Погоди, - Оглядевшись вокруг, мечтатель уверенной походкой направился к самому большому обломку скалы на вершине. - Руки так и чешутся сделать ещё кое-что.

Он закатал рукав и неожиданно легко впечатал раскрытую ладонь в каменную глыбу. Рука погрузилась в твёрдый камень, будто в мягкую глину. Убрав руку, мужчина осмотрел получившийся след и удовлетворённо хмыкнул.

- Что это? - Суровый провёл пальцем по краю отметины, выплавленной в монолите.

- Автограф. По-моему, имею право.

- Я иногда поражаюсь, насколько ты бываешь несерьёзен, - Напарник осуждающе покачал головой.

- Хм... А знаешь, ты прав, - В голову мечтателю явно пришла новая мысль. - Это и вправду несерьёзно. Если уж ставить...

На этот раз он закатал оба рукава и, повернулся в ту сторону, где горы становились выше, и почти не виднелось зелёных долин. Руки напряглись и стали будто тянуть вверх скрюченными пальцами неподъёмную тяжесть. Горы вдалеке дрогнули и, со всё нарастающим грохотом, вздымались выше и выше. Суровый скривился и зажал уши руками. Земля дрожала, и обломки скал срывались вниз даже в таком отдалении от эпицентра событий. Буквально через минуту на месте обычной горной гряды высился неприступный монолит, сплошной стеной уходящий в небо. На лбу у мечтателя выступили капельки пота.

- Та-а-ак, основа готова, - Придирчиво осмотрев результат, выдал он. - Теперь сам автограф...

Он поднял руку и будто толкнул воздух в сторону серой и угрюмой громадины. Несколько мгновений ничего не происходило, но потом скалы снова дрогнули, и на их отвесных склонах проступил отпечаток ладони. След поистине исполинский.

- Позёр! - Резюмировал суровый. - Сам сделал, сам испортил... Там же никто жить не сможет.

- Не страшно, - Мечтатель легкомысленно махнул рукой. - Здесь будут жить легенды... Мифы и сказки. А разумным и так места хватит. Уходим.

Исчезновения странной парочки некому было заметить. Некому было удивиться. Новый мир уже начал своё существование, хотя и был ещё девственно пуст.

123

Волны мерно покачивали судно, а портовые огни Пируссы то исчезали, прячась за кормой, то снова маячили вдали. Крэйвен лежал на куче смотанных бухтами канатов и лениво ковырял безвкусную баланду из оловянной миски. Капитан Крюзон - форменный скряга. Нет, чтобы оплатить место у причала. Команда с удовольствием бы засела в портовых кабаках и пару кружек крепкого точно была бы 'за здоровье капитана'. Стоять же на рейде - скука смертная. По соседству бросили якорь такие же скряги, но то все корабли поменьше. У таких, и правда, деньги - большая редкость. Причина прижимистости Крюзона тоже в них родимых. Вернее, в их отсутствии. Хотя раньше таких проблем не было. Виноват же во всем этот противный старикашка - корабельный маг-погодник. Любой из команды давно бы свернул ему шею за мерзкий характер, но дед оказался хитрее - слег сам. То ли от старости, то ли от собственной вредности. И вот уже пять седмиц, как их скорлупка носится по волнам без всякой магической помощи, а этот хрыч валяется в своей каюте и изображает больного.

- Удавил бы... - Проворчал Крэйвен, представив в очередной раз сморщенное лицо старика.

А без мага что? Ничего хорошего. Пару крупных заказов увели другие капитаны прямо из-под носа. Один раз чуть не потеряли товар во время шторма. А ведь могли и жизни с кораблем в придачу. Нет, так дела не делаются... Если этот старый пень не вылезет из койки до сезона караванов - сушите весла, ищите новое корыто.

Дробный стук чьих-то шагов заставил Крэйвена отвлечься от мрачных мыслей. Он отложил в сторону миску и поднялся со своего лежбища. Хм, кто-то из руководства... Звук от жестких подошв, какие пристало на суше носить, а не по вантам лазать. Простые моряки по теплу так и вовсе босыми ходят.

- Прочь с дороги! - Младший помощник капитана Рилхан, пронёсся мимо, выпучив глаза. - Ну что вы телитесь? Бегом, бегом!

За ним с угрюмым видом тащились два матроса. Поджарые, с задубевшей от солёной воды кожей. Уроженцы Призрачных островов - иннолы. В просторных рубахах, из-под которых виднелись замысловатые татуировки и штанах из старой парусины чуть ниже колена. Длинные волосы собраны в хвост, а с висков в тот же хвост уходят тонкие косички. Как и у всякого добропорядочного иннола. Крэйвен и сам выглядел похоже. Иннол, восьмой сын кунга Гирена, один из многих рядовых матросов на этой посудине.