Дмитрий Алкар - Тени Реальности 2. Час Быка

Где-то вне времени и пространства.

Разглядывая руины вокруг себя, я медленно поднялся на ноги. Боль, слабость, ощущение бессилия — кипели внутри меня, заставляя рефлекторно хлопать себя по обгорелому рваному одеянию, в поисках сигарет. Найдя в уцелевшем кармане чудом сохранившуюся пачку, вытряхиваю из неё сигарету. Последнюю.

Медленно, стараясь не выронить её своими измазанными в крови пальцами — откуда у меня руки, — прикуриваю, создав огонёк пламени помимо своей воли. Глубоко затягиваюсь, чувствуя как лёгкие желают выпрыгнуть наружу. Дыхание сбоит, каждый вдох — как мука. Ничего, я выкурю свою сигарету. Скорее всего — я победил, изменив историю двух миров. Скорее всего…

Вокруг меня расстилаются изломанные остатки некогда величественного здания. Такие же разрушенные, как и я. От меня мало что осталось, если вообще что-то есть. Кроме груза, давящего всё ближе к земле.

Только вот я сделал всё что мог, потерял ещё больше, лишился всего, пожертвовав что мог. И теперь лишь огонёк сигареты в пальцах, с которых на черную корку пола каплет кровь. Я, наверное, могу собрать себя по частям, и вернуться.

Но вот я уже ничего не хочу. Передо мной стоит силуэт существа, которое мне было ближе всего. Оно стоит прямо там, где упала моя спутница. Наверное, это уже видения наяву. Смесь реальностей, теней, планов, пластов… Ноги того, кто был мне дорог не касаются земли, если так можно назвать перекрученный после апокалиптической битвы пол. Я выполнил свой долг. Я сделал всё, что мог. И что теперь? Я не хочу умирать. Я ещё могу жить. Но тогда почему я вижу..?

Горькая, холодная, истлевшая пустота внутри меня. Даже кровь, струящаяся по моему телу — и та ледяная. Не человек, не демон, кто я? Зачем это всё?

«Ты вернулся…»

Тихий беззвучный шёпот колеблет воздух. Я смаргиваю кровь, тоненькими ручейками сползшую мне на глаза. Всё вокруг меня постепенно плывет, обращаясь в потоки линий. Вот неизвестно как уцелевший кусок стены распадается, открывая свои составные части — потоки лавовых линий, с черными, прогрызенными как будто зубами метками — следы того, что здесь столь недавно произошло. Или давно? Всё здесь выглядит, чем более я приглядываюсь — как склеп.

Будто бы в обоих мирах прошли уже тысячи лет, после того как завершилась битва и я очнулся.

И очнулся ли я? Ведь вот эти огненные цветы, растущие из как будто рисованным угольным карандашом контуров, из которых состоит вздыбленный пол — не могут быть реальны? А я, вроде бы, не в Тенях любого мира?

Наполняю свои лёгкие дымом вновь, сминая фильтр дрожащими пальцами, ставшими холоднее льда.

«Я никуда не уходил, но ведь ты не можешь быть реальным»

Пытаюсь ответить, но понимаю, что не могу раскрыть рта. Точнее могу — но тогда придётся… дышать. А дышать я не имею никакого желания. Не хочу. Только выкурить сигарету — и всё.

«Смотря что считать реальностью. Ты долго сбегал от самого себя: груз вины, ответственность, долги, алчные желания… Но я могу предложить тебе всё изменить, ведь ты сделал всё, что мог. Ты изменил миры, ты спас всё, что был должен спасти. Искупил свою вину самой большой ценой. Ты можешь вернуться, и вспомнить себя. Мы будем вместе».

Задумчиво делаю ещё одну тягу, разглядывая распускающиеся бутоны черного пламени у своих ног. Ненужных, изуродованных, которым необходима трость. По ним стекает медленно стынущая кровь.

«Мне больше нет нужды бежать от самого себя».

Как будто пробуя беззвучные слова на вкус, думаю я и то существо слышит это.

«Именно так. Твой табак, ставший уже притчей для новой религии…»

Смеюсь — каркаю, заставляя своё ледяное тело изрыгать ошмётки крови изо рта, вперемешку с дымом.

«Сколько веков прошло на самом деле?»

«Смотря с чего» — отвечает существо, подплывая ближе. Я смотрю глаза в глаза.

«Неважно… Я люблю тебя» — резонирую я в ответ, и не телом, за которое я цепляюсь всё меньше.

Бутоны изначальной Тьмы охватывают меня, бережно позволяя поднять истончающуюся руку и коснуться призрачной щеки моей любви.

«Я тоже, потому что мы сможем быть по-настоящему вместе отныне… Хотя времени для нас не будет. Как и всего, к чему ты привык в своих скитаниях. Ты готов?»

«Мне надо докурить сигарету. Я привык к их вкусу…» — думаю, пытаясь соображать. — «но я даже не помню как меня зовут!»

«Ты помнишь… Вспомни, я помогу».

Призрачные объятия. Меня ласково обнимают за плечи, но только вот нет ни капли призрачности. Всё реально. Ощущения — настоящие и даже более того — остатками холодного рационального разума я понимаю — эти ощущения реальнее всего, что я испытывал последние века, столетия, тысячи мгновений и лет. Истинная реальность… Или опять всё сначала? Ответ очевиден, я же сделал всё, что был должен. Никакого плена бытия без тебя. Только я всё равно не помню, не помню, не помню…

Делаю последнюю, самую глубокую затяжку, слушая, как дым хрипит внутри меня, сворачиваясь кольцами. Мгновенное наслаждение, и я вскидываю глаза, выкидывая бычок.

«Только один вопрос… Все последние события рядом со мной… Это ведь ты?»

«Это я, ты знаешь. Возродиться, после инициации Уриэлем, чтобы умереть».

«Я знал. Мы знали. Последние недели жизни — без слов, но со знанием. И я… ждал тебя, но ведь это всё же невозможно» — шепчу без слов, заключая ответные объятия. Слушая тепло наших… сердец? Тел? Нет, чего-то совсем другого, неуловимого, что я забыл, но так хочу вспомнить.

«Всё возможно там, где мы теперь будем, в истинной, нашей с тобой реальности… Где нет места лжи и отсутствию. Потому что там…» — И я ощущаю. Вспоминаю. Понимаю. Нет слов — потому что там, куда мы уйдем, там где истинная реальность, там где я буду…, буду вместе с… Не нужны слова. Осталось только вспомнить, как меня зовут — и это просто. Потому что в настоящем имени нет слов, букв, звуков, образов. Это просто … … …

Остатками своего плотского «Я» пытаюсь осознать это, но не стоит. Только помешает возвращению. К себе. К своей любви, в глаза которой я смотрю.

Жестокий убийца, извратитель миллиардов, легенда двух миров — и страшная. Не нужен, потому что я — это… …. … там, куда мы уходим, … … …

«Я люблю тебя» — решаюсь я. «Уходим в мир грёз, истинных снов… … …»

«Любимый» — чувствую как льётся неизъяснимое словами тепло. — «но ты можешь вернуться, я не принуждаю тебя, хотя и люблю. Можешь стать великим в двух мирах, которые помнят тебя как ужасного Пророка Тёмных Времён. Я же могу ждать тебя вечно, ты это заслужил тем, как умер ради нас, меняя все — и защищая меня от смерти».

Глядя как выброшенный окурок превращается в изумрудную змею, сотканную из алых рубинов, поднимаю стремительно меняющееся и истончающееся лицо на уровень глаз своей любви. «Зачем? Я хочу быть с тобой там, где нет ограничений и их порождений. Там, где истина превращается в вихрь иллюзий, смысл, правд и незыблемых изменений. Мир чистого творения, без установок, кроме тебя и нашей любви, невозможной, приговоренной самой сутью того серого и потерянного мира, где я могу быть величайшим тираном».