Ярослав Манторов - Аче. Роман о пустоте

Немного промокли книжки. И эти записки. Как ни наивно было оставлять их на пустоте. Но теперь многое не восстановить, а что-то пришлось переписывать немного по-другому. Поэтому, наверное, тому, кто бы вероятно мог это прочитать, повествование показалось бы скомканным, неполным, наивным, и весьма непонятным. Но я на писательские лавры никогда не претендовал. Потому что никогда не рассматривал жизнь как цепь многоуровневых задач, в которой выполнение заданий и выработка навыков продвигает тебя на уровень выше, нежели тот, на котором ты раньше находился.

То есть определённые достижения как будто дают тебе выигрыш в какой-то общей игре и ощущение удовлетворения своим уровнем. Ведь шкалы способностей просятся сами по себе, отчего превращают само существование не в бытие, а сборник задач. И если ты не достиг нового уровня, то ты уже проиграл. Если не кому-то, то самой игре. Игра затягивается как цикл поражений. Ты тлеешь не просто так, а с борьбой за некий смысл.

И когда я надену лавровый венок великого писателя, раскрутится цикл, в котором я вечно буду доказывать свой титул. А цикл этот пойдёт далеко за пределы моей жизни. Я просто боюсь снобизма. Хуже всего, если эти записки смогут кого-то унизить и подчеркнуть его неспособность написать хороший роман. А это непременно произойдёт, даже если записки станут популярными только в моём выдуманном мире, которого в принципе быть не может.

Впрочем, о чём это я… Да смешно. Ведь, если я пишу или говорю о нём, если я даже просто о нём задумываюсь, то я уже предполагаю и подразумеваю его существование. Я допускаю, что он не только существует, но и абсолютно реален, и уже только потом заключаю, что быть этого не может. Этот мир, которого нет. В каком ещё этот маразм читать будут?

Стук в дверь и сладкий голос.

– Можно?

– А когда я запрещал?

– Не знаю, ты любишь обижаться.

– Заметь, не я взывал к твоей совести. Она в тебе говорит сама.

Она бросает передразнивающий вредный взгляд и садится на пол в позу лотоса посреди комнаты. Я даже не спрашиваю, почему она так делает.

– Хочу найти что-то новое, – говорит она.

– Так иди и ищи.

– Не хочу.

– Ты специально меня используешь для разговора с собой?

– В смысле?

– Ну, чтобы я задавал вопрос, а ты отвечала. Чтобы визуализировать мысленного собеседника.

– Неправда. Я не так сделала… Я вообще не думаю.

– Ну и не думай.

– И не думаю.

– И не думай.

Она смотрит на меня из под чёлки, потом снова отводит взгляд в пол.

– О чём?

– Чего?

– О чём мне не думать?

– Попробуй не думать в принципе.

– У меня так не получается…

– Ладно, о чём ты думаешь, когда врёшь мне, что не думаешь?

– Я не вру тебе… Ну. В этом момент обо всём. И, когда я говорю, что не думаю… Я думаю больше всего. Не знаю, как это объяснить. Я как будто теряюсь в какой-то момент. Как будто совсем пропадаю. И в тот же момент…

– Заполняешься светом?

– Ну да, типо того! И вообще я тебе не вру! Я просто говорю, как думаю.

Мы молчим.

– Тебя не задолбало тут сидеть? – вдруг говорит она.

– Что?

– Ничего.

– Что!?

– Нет. Ничего.

– Что ты сейчас сказала?

– Я же говорю, ничего.

– А всё-таки?

– Не понимаю, о чём ты.

– Ты издеваешься?

– Нет.

– Ты же говорила, что не врёшь?

– Когда я тебе врала?

– Сейчас!

Она отвернулась. Я успеваю подбежать к ней и слегка тыкнуть под рёбра. Она отпрыгивает. Пятится в угол.

– Прекрати!

– Почему?

– Просто перестань!

– Аргументируй своё решение.

– Ты не отпустишь?

– Ты не просишь отпустить. Ты просишь перестать.

– Отпусти.

– Так иди.

Я отхожу.

– Перестань.

– Я перестал.

– Ты обижаешься на всякий бред. Знаешь, как будто я над тобй постоянно издеваюсь.

– У тебя своеобразный характер.

– Вот и не говори со мной.

– Почему?

– Вот и говори.

– Лиз.

– Чего!

– Ничего…

– Вот и хорошо.

– Чего хорошего?

– Ты меня сегодня доконать решил!?

– Нет, это я тебя так веселю.

– А-а-а, значит, ты так мня веселишь? – в пустоту спросила она и задумчиво села рядом.

– Дурак, – через какое-то время говорит Лиза.

Я внимательно смотрю на неё. Она никогда от этого взгляда не прячется. Не спрашивает: «Что?» Не отказывает мне в этом скромным наблюдении за каждым её движением. Конечно, вряд ли бы он тут сидела, если бы её это не развлекало. Но в чём тогда причина её неуловимости? Почему она может иногда, не предупредив, исчезнуть с концами, как будто её и не было? И когда она исчезает, возникает ощущение недосказанности. Как будто её мало всегда. Как будто что-то важное не сказано. Как будто что-то теряется. Как будто она может и не вернуться. Но всё это проходит по мозгу спутанным маразмом и я не знаю, что ей сказать, чтоб она… Не уходила.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.