Евгений Лукин - Бал был бел

Глупейшее из положений:
сидишь — и на свою беду
перебираешь череду
былых побед и поражений.
Всё чепуха. Зато грехи,
не послужившие уроком,
подчас припомнишь ненароком —
и получаются стихи.

Государство, которому я присягал, мертво,
а взамен — минимаркеты, храмы, сиянье митр,
не захват заложников — стало быть, взрыв метро.
Ощущение, что попал в параллельный мир.
Нет, не то чтобы я хотел вернуться туда,
где никто тебя не продаст, а всего лишь сдаст,
но понять бы, какого дьявола, господа,
вы при всём при том говорите, что я фантаст!

Такая оживает мумия,
такие страхи перед нами,
что мы, спасаясь от безумия,
былыми грезим временами.
Как будто бы в грядущем побыли
и возвращаемся к началам,
где Пушкин пишет о Чернобыле,
хотя зовёт его анчаром.

Правда, хлынувшая сплошь,
довела до беспредела,
но уже взялась за дело
созидающая ложь:
будет нравственный подъём,
будут храмы и парады,
а потом во имя правды
всё по новой долбанём.

В итоге Гражданской войны
друг другу мы стали равны —
и начали горько тужить,
что всем одинаково жить.
Тогда мы вождей дорогих,
чтоб каждый стал выше других,
низвергли — и ну горевать,
что каждыми всем не бывать.

А ты представь, что этот мир
никто не создавал.
Торчит какой-нибудь кумир —
Перун или Ваал.
Его уста обагрены,
прищур неумолим —
и никакой на нём вины
за то, что мы творим.

Умён или юродив,
в трагедии ты — труп.
В комедии — напротив:
живёхонек и глуп.
И вот с улыбкой Будды
читаю до утра
трагедию Иуды,
комедию Петра.

Никого не удивит,
ничему не огорчится
бездуховный индивид,
что на мусорке харчится.
Вязы цвета отрубей.
Тополиные снежинки.
Возле бака воробей
прыгает, как на пружинке.
За оградой купола
на известном учрежденьи —
и гласят колокола
о духовном возрожденьи.

Добро не выстроит хором,
не выслужит жезла́,
не назовёт себя добром —
в отличие от зла.
Куда б тебя ни завело,
на сходку, на погром,
пойми, что зло и только зло
зовёт себя добром.

Господь! Карая по заслугам
наш человечий раскардаш [1] Раскардаш — бардак, суматоха. ,
Ты иногда за недосугом,
ну, скажем так, не довоздашь.
В итоге бед — всего лишь бездна,
а счастья — целая щепоть,
и мне по-прежнему любезна
Твоя рассеянность, Господь.

Когда Ты говорил: «Да будет свет», —
Ты знал уже, что станется в Беслане?
Прости меня, но это не ответ,
что, дескать, люди виноваты сами, —
их не было ещё под небесами,
когда Ты говорил: «Да будет свет!»

Всё изменилось. Все сошли с ума
непроизвольно и одновреме́нно.
И только вам, старинные тома,
до переплёта наши перемены.
Теперь вообразите, как я рад
тому, что те же до последней фразы вы.
Перечитай меня, «Хаджи-Мурат»,
перечитайте, «Братья Карамазовы».

Живи, земля, покуда я живой.
И, как бы ты простор ни распластала,
пойми: довольно дырки ножевой
вот здесь, меж рёбер, чтоб тебя не стало.
Живи, земля, покуда я живой.

Солдаты редко пишут мемуары.
Зато их часто пишут полководцы.
Поэтому значенья Божьей кары
нам никогда постичь не удаётся.

У тебя, драгоценный, мания:
чуть придумаешь три строки —
и бежишь искать понимания
разумению вопреки.
Ты же всё-таки не в Японии,
где чаи с лепестками пьют.
Вот и радуйся, что не поняли,
потому что поймут — убьют.

Этакие страхи! Только, знаешь, страхи
не спасут, не сгубят.
Всё равно зарубят топором на плахе.
Или не зарубят.
Видел, как на бойне пуганая лошадь
сизый глаз таращит?
Всё равно потащат каяться на площадь.
Или не потащат.
Так чего ж ты бьёшься, голубочек белый,
и о чём печёшься?
Что с тобой ни делай, ты ж не отречёшься.
Или отречёшься.

Ежели не стыдно, покажись мне
из невероятных лабиринтов,
кто меня удерживает в жизни,
дёргая за ниточки инстинктов.
Жить и жить во что бы то ни стало,
жить, хотя развязка очевидна…
Слышь, друган! Из тучки, из астрала —
покажись мне, ежели не стыдно.

Когда, прощаясь с бытиём,
мой друг хрипит, теряет разум,
поверю ли расхожим фразам
о милосердии Твоём?
Пойду поговорю с попом —
пусть убедит красою слога,
что да, помучишь, но немного,
зато помилуешь потом.