Тамара Илатовская - Семь баллов по Бофорту

— В Нунямо идем! — кричит Дима от штурвала. Холодно, на нем уже штурмовка, затянутая у лица. — Час-полтора хода, а с китом — все три.

Быстро темнеет. За нами в море сумрачно сгорает закат. Хвост кита будто облит кровью. И след у катера тоже кровавый. Мы заходим за мыс Кригуйгун. Через час становится тише, ветер слабеет. Дима передает мне штурвал. Рогатое колесо послушно, но катер легкомысленно повиливает кормой. «Капитан, выбирай дорогу, не веди по кочкам!» — Харитонов сменяет меня у руля.

Дима подтаскивает к штурвалу узкий стол, мы усаживаемся на него и болтаем ногами. Длинные Димины глаза мерцают в темноте.

— Вон Нунямо, — говорит он.

Впереди горсточка теплых огней. Мы в горловине бухты Лаврентия.

— Лаврентий вон туда, налево…

Катер медленно подбирается к огням. Дима выравнивает его на нос припавшего к морю чудовища — не то крокодил, не то бронтозавр, а вообще — мыс. Выравнивает и рассказывает, как мальчишкой ходил с отцом на вельботах бить китов. Дима мечтает учиться на капитана. Он называет нам чукотские и эскимосские слова: «Рэу — кит, имак — море, этти — здравствуйте»… Море черное и уже совсем тихое. Огни Нунямо все ярче. Они радостны, как огни черноморского городка, где пахнет цинниями, где все веселы и до утра под платанами смеются студенты. Я поднимаю голову, и вверху как в зеркале то же самое — черная вода и россыпь огней. Мы вращаемся во Вселенной. Дима улыбается своим мыслям. Ему двадцать лет, все океанские дороги, все звезды всех широт лежат перед ним. Он щеголеват, как моряк, и любит море, как мальчишка.

Харитонов подозрительно притих. «…Море дичает. Мы охотимся на кита, море Беринга нас качает», — вдруг вполголоса говорит он. У поэтов завидная оперативность.

Нунямо уже спит, когда мы мягко толкаемся обо что-то и Дима останавливает катер. Из кита выпускают воздух. Кто-то из матросов-чукчей прыгает за борт, на длинную тушу кита, и минут пять там копошится. Потом мы отваливаем.

— Где же кит?

— Вон он!

— Там же вода!

— Привязали его к бочке. Завтра замеряют и примут…

Мы идем на ночлег в Пинакуль. Бухта Литке встречает нас пристальным оком маяка и темнотой. Все спят. И вообще этот темный берег навсегда покинут людьми. Нет, здесь просто-напросто не было людей. Мы открываем новый берег и новую бухту. Этот невидимый берег дышит туманом и свежестью. В кубрике на дощатом столе режут охотничьим ножом московскую грудинку, наваливают в миску горой дымящееся оленье мясо. Чесночная колбаса, пузатый чайник с астматической одышкой, в коробке искрится инеем рафинад. После девяти часов, проведенных на мостике, лицо пламенеет и глаза слезятся. Сытный дух кружит голову. Но тут оказывается, что нет хлеба. «Сейчас», — говорит Дима и уходит на берег. Невероятно, что в этой кромешной тьме есть кто-то живой. Но вскоре у берега раздается приглушенный плеск, и Дима сваливается по лесенке в кубрик с буханкой самого настоящего хлеба. Мы едим яростно, как заправские матросы. Лицо Толи Гофмана вяло, ест он молча. Мне кажется, что к своей профессии он относится критично и совсем не склонен ее романтизировать. Но китов для своего колхоза Толя добыл столько же, сколько прославленный Пальчиков на шхуне «Заря». А на шхуне мотор вдвое сильнее и команда вдвое больше, чем на «Ретивом».

Рано утром я выбираюсь на палубу. Погода именинная, все лучится вокруг, как хрусталь. У катера проглядываются все камушки на дне. У самой воды батарея желтых бочек, на боку черным выведено «китовый жир». Пропасть китового жира — хватит, чтобы зажарить всех африканских слонов. На берегу мокрая галька, блестят куски битых бутылок, валяются полуистлевшие сети. У подножия сопок ровненькие домики. Но людей нет. Морзверокомбинат Пинакуля изжил себя, и знаменитая жиротопка, стоившая безумных денег, так и не дала китового жира. Флот ушел в Лорино, в Мечигменскую губу. И стал комбинат пятым колесом в телеге. Здесь грустно и пусто.

С сопок открывается вся бухта Литке, виден маяк и поселок Лаврентий — он напротив, через залив. Внизу, у берега, «Ретивый» заправляется горючим. Через, три часа мы снова уходим в море. Чайки провожают нас ленивым эскортом.

В море, за Кригуйгуном, ахнули сразу два фонтана. И два хвоста, описав одинаковую дугу, ровно ушли в воду. Трижды мы попадали в правого кита. Но их было двое, и здоровый уводил раненого в океан. Очевидно, это была пара: многие киты — однолюбы, и «усатая» подруга ни за что не хотела покидать благоверного в беде. Едва отбили его. Но лучше б мы его не трогали. Это был вероломный, лукавый и мстительный кит. Мы крутились за ним, как тараканы на мели. «Вот он! Вот он!» И капитан, стиснув зубы, отдавал штурвал то вправо, то влево, несся вперед и назад. Кит ускользал. Он был вынослив, как японский водолаз: сидел, не показываясь, под водой по четверти часа. И каждый раз, когда появлялся фонтан, становилось ясно, что его почти немыслимо догнать. Но Толя был упрям. Еще заход и еще. Шесть часов кит морочил нас у Кригуйгуна. Шесть часов то Дима, то Анатолий крутили «Ретивый» вокруг оси. Кит здорово отомстил нам за испорченную семейную прогулку. И, как назло, горизонт был чист, как яичная скорлупа, — ни фонтанчика!

Вдруг Дима, бросив штурвал, устремился с мостика на палубу. Все побежали к корме. Стрелок Вася, проходя по корме, заметил, что у «Ретивого» перо руля болтается на волоске и готово вот-вот отвалиться. Аврал был объявлен вовремя, руль спасли и кое-как водрузили на место. Кит тем временем, разумеется, сбежал. Пришлось повернуть домой, в Лорино. Мне принесли на мостик маринованные огурцы и хлеб. В рукава холодными струйками сбегал проперченный рассол. Вечерело. Не хотелось спускаться в рубку. Мы с Димой снова несли вахту. Закат был роскошный. Облака сияли тонкой позолотой, витые и пухлые. Под ними угольками тлели сопки. И пурпурное, с жидким золотом, как размытый в стекле фейерверк, струилось море. Было тепло и безветренно.

— Фонтан! И еще, и еще! У самого берега…

— Я давно заметил, — сказал Дима, — целое стадо под берегом, разыгрались, черти…

И вдруг наперерез нам, взрывая воду, как тройка истребителей, промчались три черных узких спины. Над ними аспидными полумесяцами реяли парусатые плавники и хвосты. Косатки! Они хищно и быстро, разом погружаясь и всплывая, парадом шли от берега в море. Три в ряд, две в ряд, четыре в ряд. Так вот почему полезли на берег жирные и беззащитные киты! Стая косаток, нападая на кита, раздирает его в клочья, оставляя один скелет. Черные торпеды удалялись в море, неся капли заката на плавниках.

— Почему их не бьют?

— А попробуй их догони, — вздохнул Дима, — подлые животные, но вид вполне современный.

Дима любит современное: джаз, узконосые мокасины, узенькие, с тугой стрелкой брюки. Вскоре после охоты мы встретились на танцах. Сняв мичманку и тряхнув вороным чубом, Дима вошел в зал, предвкушая, как сладко замрут сердца девчат. Он был неотразим в белом свитере и ботинках, купленных в Нунямо. Димин сосед по квартире жаловался: «Слишком уж громко запускает джаз!»