Виктор Баранец - Спецоперация Крым-2014

Некоторые мятежники без определенного места жительства в те дни уже начинали брезговать даже украинским салом и самогоном – предпочитали водку «Хортица» и перцовку «Немиров». Иногда в сумеречных палатках мелькали и литровые бутылки виски, подаренные американцами из киевского посольства.

Бомжи тайком молили Бога, чтобы такая жизнь на Майдане никогда не кончалась. Иные из них, не понимая сути происходящего, уже на полном серьезе представлялись местным и зарубежным телевизионщикам «революционерами» и пафосно кричали в камеру «Ганьба Януковичу!» и «Слава Украине!». И кляли, кляли, кляли Москву и москалей. Так было положено. Особенно хорошо это у них получалось, когда им платили какие-то деньги.

В лагере частенько появлялся важный человек с неприятным лицом много посидевшего зэка. За ним всегда плелась услужливая свита. Его называли то комендантом, то командующим, а фамилия у него была какая-то мясницкая – Парубий. Его встречали особенно громкими возгласами «Слава героям!». Он проводил долгие совещания в штабной палатке и там же раздавал деньги сотникам. И после этого с новой силой вскипали людская злоба и ненависть, ошалело горели глаза тех, кто вместе с обезумевшей толпой, с дубиной или арматурным прутом, с цепью или газовым баллончиком (и помятыми долларами в кармане) атаковал администрацию президента Украины, проламывая милицейские кордоны…

Народ в воняющих терпкой гарью и кислым потом палатках Майдана жил разночинный.

Были там разговорчивые киевские студенты, довольные тем, что под шумок «революции» можно было не ходить на лекции, а после тренировок по тактике уличного боя попить вина, побренчать на гитаре и потискать в темноте девчат.

Были там высокомерные хлопцы, именовавшие свою дружину «Правым сектором» – они, как и все наиболее кровожадные украинские националисты, особенно люто лупили милиционеров и солдат спецназа, когда начинались очередные стычки. Впрочем, такими же были и примыкавшие к ним мордовороты из бандеровской шайки «Тризуб», и активисты разных «рухов» и партий, коих на Украине расплодилось, как клопов в заброшенном диване. Были там и державшиеся особняком люди, которых заводилы Майдана пренебрежительно называли «татарвой» – этих людей челночным образом привозили на автобусах из Крыма под присмотром активистов Меджлиса.

Все они были недовольны жизнью в стране, все были за украинскую «незалежность», за свободу крымско-татарского народа (но под патронажем Киева), дружно кляли Януковича и страстно хотели в Европу. А главной причиной всех их бед была, конечно, Россия.

Все это было похоже на массовый психоз, эпидемию сумасшествия, которая, тем не менее, сплачивала их обманчивой мечтой о новой жизни – без коррупции и вороватого президентского клана олигархов.

– Ось скинэмо Януковыча и заживэмо як люды, – так говорили многие из них, греясь у дымящих костров, над которыми бархатной сажей чернели котлы с вальяжно булькающим борщом, заправленным салом.

Были на Майдане и хлопцы, в основном безработные, привезенные автобусами с Западной Украины – верховодил там вислоусый и злоглазый мужик то ли с кличкой, то ли с фамилией Стрый.

Были там и давно не бритые, дюжие здоровяки в спортивных костюмах – они тоже охотно «ходили бить ментов», казалось, не из своего политического, а спортивного интереса.

Иногда появлялся среди тех людей на Майдане, державшийся особняком, молодой человек лет двадцати трех с настороженными глазами. В своей модной одежде он выглядел белой вороной среди грязных курток и фуфаек бунтарей.

Фамилии его никто не знал – знали только, что он приехал в Киев из Крыма, потому, наверное, и прилипла к нему кличка «Крым».

Он в своем неуместно дорогом пальто в палатке на Майдане не спал – уже несколько дней подряд появлялся там обычно с утра и слонялся до вечера, больше слушал, чем говорил, а затем снова возвращался в дешевую гостиницу на Подоле, где на лестнице и в сумрачном коридоре с протертыми по фарватеру старыми ковровыми дорожками противно воняло блевотиной и до рассветной бледности неба на востоке гудел в номерах пьяный революционный народ.

– Ты часом не шпыгун, Крым? – спросил его однажды Стрый, колюче сверкнув недоверчивыми глазами, – А ну, покаж пашпорт!

Взял документ, лизнул грязную подушечку указательного пальца, полистал и, все так же прожигая владельца паспорта недоверчивым взглядом, сказал:

– Хоча ты й громадянын Украины, а фамылия у тебэ якась москальска. Не подобаешься ты мени… Чуешь? Не по-до-баешь-ся…

– А я не гривна, щоб тоби подобыться, – с натужной улыбкой ответил владелец паспорта (и опасливо подумал, что надо было сказать «подобаться», – с украинским языком у него было неважно, в семье с детства он говорил на русском, а по украинскому языку в школе у него была «тройка».

– Як там справы в Крыму? – уже не таким ледяным тоном спросил Стрый, – яки висти у тэбэ з дому?

– Митинги, митинги и в Симферополе, и в Севастополе, по всему Крыму митинги… От края до края, – таким был ответ.

– Цэ я знаю, знаю, – бубнил Стрый, – москали пидбывають крымчан, щоб воны до Московии верталыся. Ну ничого-ничого, курва-мама… Ось визьмэм впаду у Кыеви, и до Крыму добэрэмося! Ой, як добэремося! На кожному стовби будуть москали колыхатися!

Стрый ушел, а молодой человек еще долго стоял, задумчиво глядя то влево, то вправо посреди гомонящей толпы майдановцев, – и были в голове его тревожные мысли о том, что он зря сюда попал, что все эти воинственно настроенные «проты влады» люди чужды ему. Правда, некоторых он узнавал в лицо – то были крымские татары, которых на автобусах группами привозили на Майдан из Симферополя. О них говорили – «Джемилев своих прислал».

Парню неуютно было на Майдане, но уйти из лагеря он не мог – потому что был ему строгий приказ его крымского начальника «светиться среди народа на площади».

И такой приказ нельзя было не выполнить – слишком хорошей была работа, которую дал ему богатый шеф. А уйти с Майдана, уехать из Киева, – значило бы потерять не слишком трудную, но денежную работу…

А когда начиналась очередная схватка майдановцев с милиционерами где-нибудь на Банковской, держался этот загадочный молодой человек в самых задних рядах, подпирая передних. И все время тревожно поглядывал на свои новенькие лаковые туфли, боясь, видимо, чтобы их не растоптали.

И «нереволюционное» выражение его по-детски чистого лица, и взгляд, в котором задумчивость сменялась растерянностью, а растерянность – недоумением, выдавали в нем человека, который явно был чужд, воинственно настроенной против власти толпе.

И если кому-то там казалось, что это юный интеллигент в дорогом пальто, случайно примкнул к борцам с украинской коррупцией и сторонникам европейского курса республики – то молодой человек этот очень даже вписывался в этот образ.