Элла Залужная - Моя скрипачка

– Чай остыл, – сказал Женя, вернувшийся с кухни, слегка коснувшись её плеча.

Софья вздрогнула и выронила фото на пол.

– Где ты его взяла?! – Он подобрал его и вернул под крышку фортепиано.

– Кто она? – немного помолчав, не оборачиваясь, прошептала Соня.

Он обошёл её и присел на письменный стол рядом с ней, мягко ответив упавшим голосом:

– Она – моя жена.

– Что? – произнесла Соня еле слышно.

– То есть… Моя бывшая жена. Мы с ней больше не живём. Всё это в прошлом.

– А почему…

– Я напрочь забыл об этом фото.

– Забыл? Как ты мог забыть?! Ты же пианист! Ты же каждый день на нём играешь! – Софья в порыве гнева махнула рукой в сторону молчаливо наблюдающего за ними фортепиано.

– Обычно я не занимаюсь дома. У нас давно был такой уговор, чтобы никого не раздражать. Я к этому привык, и мне самому стало удобнее работать в консерватории.

– Я… Для меня… – Она не знала что думать и что ему ответить. Её не покидало ощущение, что она – всего лишь случайный прохожий, свернувший в какой-то момент не в ту сторону и невольно вторгшийся в чужую жизнь, в которой для неё совершенно не было места.

– Я понимаю, что со стороны это выглядит немного… – Он взял её руки в свои, поглаживая по выпирающим косточкам длинными пальцами.

– Мне пора. – Она отдёрнула от него руки как от огня. – Всё это… Как-то не правильно.

– Ничего не правильного. Мы уже в разводе.

Соня обернулась на фортепиано. Увядшие цветы (которых он ей ещё ни разу не дарил) говорили ей другое. Не смотря на это, ей не хотелось уходить. Этот человек за короткое время стал ей очень дорог. Тонкий. Чувствующий. Музыкант. А его карие глаза? Можно было опьянеть от одного их взгляда, от одной его обаятельной улыбки. Он был не похож ни миллионы других людей, толпящихся в метро, на улицах, живущих в таких же как и он панельных многоэтажках. Не такой как все, как и она сама. Но она была уверена, что уйти нужно. Что-то подсказывало, что позже она уйти не сможет.

– Прости. – Она приблизилась к нему, вдохнула его горьковато-сладкий запах… Слёзы подкатили к горлу. Боясь расплакаться и показать перед ним свои истинные чувства – свою слабость, Софья выскочила из этой комнаты.

Забыв о лифте, она бежала вниз по лестнице, преодолевая один пролёт за другим. Ступая наугад, не видя ничего перед собой, из-за пелены слёз, застилающих глаза.

Шло время. Один однообразный день сменял другой. Одиночество скреблось внутри острыми когтями. Выгрызало внутренности, обескровливало, выкручивало нервы. Не успев толком сблизиться, Соня скучала по НЕМУ невыносимо. Как по человеку, которого знала и любила беззаветно всю свою коротенькую жизнь.

Время постепенно стирало то, что ранее казалось очевидным.

«Подумаешь, был когда-то там женат! Он же сказал – «Мы уже в разводе!»

Однажды, после переполненной раздумьями очередной бессонной ночи, Софья решилась позвонить ЕМУ.

– Алло. – Длинные гудки прервались.

– Привет. Это я.

– Кто я? – спросил Женя сонным голосом человека, не спавшего всю ночь.

– София.

– Доброе утро. Не ожидал.

– Я тоже не ожидала, что позвоню.

– Хм.

– Я приглашаю тебя на свидание.

– Не уверен, что это хорошая идея.

– А я всё равно тебя приглашаю!

– Даже так?

Соня уловила через многие километры телефонных проводов его тяжёлый вздох, прошедший ознобом по её коже. Случилось то, чего она никак не ожидала. Он выплюнул заброшенный однажды в его сердце крючок. Отторг, избавился от него, как от детали, лишней в механизме его жизни. Вычеркнул Софью из памяти, как не ответившую на его внимание особу. Не настолько важную, чтобы переживать о ней, не настолько значительную, чтобы удостоить приятным разговором и уж точно не дьявольски-соблазнительную, чтобы о ней страдать.

Соня подумала: «Может, у меня ещё есть шанс?» и спросила безапелляционным тоном:

– Во сколько я могу к тебе приехать?

– Ко мне? – Он растерялся.

– Во сколько? – повторила Соня.

– Если ты правда этого хочешь…

– Правда.

– Ну… Хоть сейчас.

Толком не позавтракав, Софья неслась к нему со всех ног. Пересчитывая остренькими носами сапог поребрики, пропуская на эскалаторах ступеньки, поскальзываясь на асфальте, покрытом свалявшимся в городской пыли хрустящим снегом. Стараясь гнать от себя возникающие в голове вопросы: «Какая она, его жена?», «Строгая? Весёлая?», «Она готовит ему завтрак?», «Он с ней… Ну конечно – да!», «Да какая разница! Это же всё – БЫЛО!»

Наконец-то сердце радостно забилось при виде обычного кирпичного серого дома спального района. Его дома. Соня позвонила в домофон, но никто ей не ответил.

«Ушёл куда-то? Забыл? Ещё спит?»

Позвонила ещё раз. Раздалось настороженное:

– Кто там?

Радостно выдохнула:

– Это я.

– Кто я?

– Это София.

На дверях лифта – табличка «Не работает». Не замечая усталости, Соня пробежала вверх шесть этажей, несмотря на высоченные каблуки и узкую вельветовую юбку.

– Привет! Чай будешь? – Он ждал её у распахнутой двери. Высокий, непривычно мрачный, в чёрных джинсах и чёрной рубашке.

Еле отдышавшись, Соня выпалила:

– Буду.

Старая перечница, будто подмигивая Софье, отливала остатками перламутра на своих выпуклых боках. На столе, кроме неё и двух чашек, не было больше ничего.

– Как дела? – Осторожно поинтересовалась Соня, не зная, о чём лучше спросить.

– Не очень. Получил отказ в работе. – Он вытащил чайный пакетик из чашки и, закапав стол, опустил его на блюдце.

– Держи! – Соня протянула ему салфетку, достав её из сумки.

– Спасибо. – Он вытер стол. – Подумаешь… Всего-то надо было человека подменить на время гастролей. Тоже копейки, конечно, но это уж получше, чем играть вечерами в ресторане. Не очень-то приятное занятие, раскрывать нараспашку душу, когда все вокруг жуют.

– Не объяснили почему?

– Объяснили. Сказали, что для школы я слишком молодой.

– Ну, может, это правда. – Софья улыбнулась. – В тебя бы там влюбились все девчонки.

– Правда – не правда, а я остался без подработки. – Он швырнул смятую салфетку в мусорное ведро под раковиной и промахнулся.

– Ну, ресторан, это тоже не плохо.

– Не уверен.

– Над чем сейчас работаешь? – Соня попыталась сменить тему.

– Хотим с приятелями организовать джазовый ансамбль. Может, что-то из этого дельное получится. Света уже обещала найти площадку для первых выступлений и помочь собрать не плохую кассу. Рекламу там сделать, о нормальных процентах договориться с администрацией…

– Света?

– Да. – Он опустил глаза, крутя в руках чашку. – Она хозяйка ресторана, где я иногда играю. Представляешь, она старше меня всего на девять лет, а уже многого добилась. – В его голосе зазвучали не слышимые раньше Соней нотки нескрываемого восхищения.