Мария Фомальгаут - Ключи от ландышей

– Вы найдете мне ключ.

Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:

– Вы найдете мне ключ.

Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.

– Ключ, – повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.

– Ключ.

Наконец, выдавливаю из себя:

– К-какой ключ?

Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, – снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…

…нет.

Не успел.

– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… – бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.

– Вот, – он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…

– Скрип, – говорит он.

Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…

– Скрипич…

– Вы знаете, как это открывается? – спрашивает он.

– Э-э-э… – снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, – это только сломать можно…

– Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!

– Не… не…

– …вы найдете мне ключ.

– А что… к скрипичу есть ключ?

– Скри… – он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…

– Вот… взгляните…

Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.

– Я… я не зна…

– …не знаете этот знак? Ну, еще бы…

Я понимаю, что он думает – где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…

– Так это и есть ключ от скрипича? – последнее слово говорю с нажимом.

Короткий смешок.

– Э-э-э, нет…

– Тогда…

– …это только изображение ключа… Я видел немало таких изображений… но ни разу не встречал настоящего ключа…

– Может, не дошли до нас… истлели… рассыпались в прах…

– Ну да, конечно, – он щелкает клювом, – хрупкая бумага уцелела, нежные скрипы уцелели, а скрипичные ключи рассыпались в прах?

– Значит, они были еще нежнее, чем тончайшая бумага!

– Вы думаете?

– Я… я уверен.

– А мне кажется, тут всё может быть сложнее… смотрите… – он снова показывает мне бумагу со знаком, – люди создали чертеж ключа, открывающего скрип, но сам ключ они сделать не смогли, такая задача оказалась не по зубам нашим предкам… Но она окажется по зубам вам!

– Вы имели в виду… нашему народу?

– Я имел в виду вам лично. Вот и посодействуйте народу, подумайте, как сделать скрипичный ключ… нет, даже не думайте про кузницу – пойдете от меня, посмотрите на ограду возле дома, сколько там этих кованых ключей, ни один не подходит к скрипу…

Обреченно киваю:

– Найду… найду, как его сделать…

Отступаю к двери, дверь захлопывается передо мной.

– Ишь, какой вы шустрый… Это еще не все…

Настораживаюсь. Что-то подсказывает мне, что вся эта сделка – сплошной обман, что он подкинет мне невыполнимую задачу, чтобы уничтожить.

– Взгляните… взгляните на это, – он показывает мне причудливый изогнутый столик с маленькой полочкой, полочка оказывается ящиком, в котором аккуратно уложены белые и черные коробочки, – роял…

Киваю. Он бормочет, что у вас там, на краю земли, про роял и не слышали, где вам…

– А теперь посмотрите на это…

Вздрагиваю.

– Виолан, – смотрю на то, что могло быть шкафчиком или сундучком, по форме напоминающем скрипич.

Отлично, вы делаете успехи. А это?

– Арфей.

– Превосходно. Это?

– Тромб. А это кларноты.

– Все-то вы знаете, умный вы наш… Ну раз такой умный, так скажите, где от них ключи?

– Э-э-э…

– …вы вообще слышали когда-нибудь про виолановый ключ? А про рояловый?

– Э-э-э… нет.

– Вот именно! Наши предки не успели даже сконструировать чертежи этих ключей, не говорят уже о том, чтобы сделать их вживую!

– Не выдерживаю:

– Да они и этот-то не доделали…

– В смысле?

– А вы сами посмотрите, где параметры? Длина, ширина, высота? Ну, хорошо, это ключ с одной стороны, а как он должен выглядеть сбоку? Сверху?

– Вот и разберетесь, – кивает он, – даю вам неде…

– …ну, за неделю я ничего не успею. Нет, дело-то ваше, можете через неделю меня пристрелить, только так вы вообще ничего не узнаете. На это могут понадобиться годы… если не века…

Ну, насчет веков вы загнули, а годы да, да… придется…

Выхожу на лестницу, натыкаюсь на скрипичные ключи на перилах, ключи, ключи, ключи, из замочной скважины торчит связка скрипичных ключей…

.

– …я нашел ключ.

– Вы…

– …нашел ключ.

– От… от чего?

– А вот этого я не знаю.

– В смысле? – он смотрит на меня насмешливо, недоверчиво, – нашли ключ, и сами не знаете, от чего?

– К сожалению, так.

Он щелкает клювом.

– Этого не может…

– …можете не верить, а ключ я нашел.

Он замирает на пару секунд, наконец, протягивает руку.

– Ну?

– Ч-что?

– Что – что, ключ давайте.

– К сожалению, я не могу этого сделать.

– А жить вы хотите?

– Очень.

– Так в чем же…

– Я не могу его принести.

– А что такое, – короткий смешок, – тяжелый сильно?

– Да нет… тут другое…

– Слушайте, вы мне голову-то не морочьте, ключ…

– …я покажу вам, где ключ.

– Ну, пойдемте… крикните там шоферу, чтобы…

– …шофер нам не понадобится.

– Ну, знаете, я в вождении не силен…

– Да нет. Мы не поедем на машине.

– Друг мой, это не вам решать…

– Ну, посмотрим, как вы на своей машине по лесной чаще поедете.

– Это… в чаще?

– В самой глубине.

– А… а из чащи никак его нельзя…

– …никак.

– Но…

– …увидите – поймете, почему.

Он щелкает клювом, он сомневается, он думает, он…

– Можете взять с собой слуг, если боитесь, – говорю я, он вздрагивает от моего – боитесь, уши встают торчком.

Это он меня бояться будет, ключ ваш… пойдемте…

Идем, – по лестнице с перилами из скрипичных ключей, которые не подходят к скрипичам. Пересекаем улицу, подсвеченную фонарями, уходим в темноту ночи, все дальше от света, я зажигаю лампаду, она нехотя освещает крохотный пятачок пространства вокруг нас. Лес обступает, подкрадывается со всех сторон, деревья перешептываются, кутаются в туман. Моему спутнику не по себе, и я его понимаю, мне тоже хочется бежать из этой темноты, из этой осени, из подступающего морока ночи. Дорога кажется бесконечной, я уже сам начинаю сомневаться, что мы найдем…