Олег Ярков - Справа от Европы

На ватных ногах я вышел со двора бывшего Куракова. Внутри у меня начиналась паника, грозящая перейти в открытую форму яростного бессилия. Даже во рту появился кислый привкус. Вспоминать сидящий за столом труп не хотелось, а как тогда отделаться от увиденного? Биологически я не чувствовал отвращения. НКВДшник не первый, кто умирал у меня на глазах. И не первый труп в своей жизни я только что видел. Самое противное, что не последний. Угнетало ощущение нахождения в капкане. Вспомнилась воронка в стакане с чаем. Вот куда меня затягивало, на дно. А какой выход у попавшего на дно? Либо, карабкаясь, вырываться на поверхность, либо «не тратьте, кум, силы, идите на дно». Надо выбирать первое. Причём, приступать к карабканью – прямо сейчас. Ну, помер, вояка, все умирают. А, с другой стороны, он, ведь, несчастный человек. Обычный, одинокий человек, которого Родина высосала до сухого состояния и выплюнула. Вот не верится мне, что его никогда не посещали мысли об убитых им на войне. Не поверю, что у него не было сердца. Это, скорее всего «окружение», в котором он был, «закалило» его. Среди таких же, как он, не принято было показывать свою человечность. Кругом враги, пощады никому, на тебя вся надежда. Так, наверное, ему вдалбливали комиссары, вернувшиеся с допросов Якира и остальных. Наверное, так. И добились благодатных всходов. Обильных всходов. Всю жизнь смотреть вокруг, как будто прицеливаешься. Уверовать в то, что, ты, и есть правосудие, и карающий меч. А теперь сосудик в мозгу – хлоп! И нету ни щита, ни меча. Сидит, он, один в пустом доме, течёт слюна, зрачки съехали под веки, приоткрытый рот… ни семьи, ни друзей. И собака ушла. И жизнь ушла. Жизнь на чужих идеях, жизнь от акции до акции, жизнь от страха за себя до необъяснимой жестокости. Выгорела, не начавшись, любовь. Привязанность кончалась сразу после окончания, не менее жестокого, полового акта. Сейчас даже некому уложить его и оплакать. Просто, по-человечески похоронить его, изуродованного страной и службой. Идут пионеры – привет Мальчишу. Летят самолёты – привет…. Какие, в задницу, пионеры? Куда меня, опять, сносит? Хорош! Жалко мужика, умер, значит, так надо. Всё! Приеду в город, надо заказать проскомидию, свечку поставить в церкви. Прими, Господи, душу новопреставленного Сергия. Земля тебе пухом, Кураков, а пистолет ты на хрена достал, а? Пальнуть разок холостым и очень одиноким зарядом? Действительно, странно. Пришёл неизвестно кто, начал хамить, правда, без драки и угрозы расправы. Пистоля зачем? Я, что-то, сказал, чего не должен был, даже, знать? Или понял подлог в их игре со следователем? Тогда это проблема следователя. Это в его силах меня к ногтю прибрать. Скажем, за любовь к «Битлз». Или воин решил, что меня нельзя отпускать из села? Ведь прямой связи со следователем, скорее всего, нет. Посоветоваться не с кем. Так ведь? Нет, не так. Только сейчас раздали карты, а прикуп – у меня. Вот именно! У меня прикуп, чёрт бы побрал эти метафоры. Не тронут они меня, не имеют права! Ни за что не тронут, по крайней мере, ещё пару дней. Я им нужен. Не зря же меня сюда заманили? Что-то у нотариуса есть такого, что открыть, и попользоваться этим, могу, только, я. А, вот, когда открою, тогда мне надо будет беречь себя, если времени хватит. И сил. Пальнут потихоньку в спину проплывающие мимо охотники и привет, Кураков, заждался, поди? Стоять! Я в пистолетах не очень, но, судя по скошенному стволу, вояка держал в руке «Макаров». И санитар об этом говорил. Или совпадение, или… Если допустить, что это его наградное оружие, то в те годы не награждали этой маркой. Это совершенно точно. Энциклопедия не врёт. Откуда у него такой пистоль? Неужели он работал на заказ, этот Сергунька? Потихоньку отстреливал? А кто, в самом деле, будет его бояться? Шаркает ножками по асфальту мимо тебя, из авоськи достанет пистолетик и бац! Обратно в авоську сунет и пойдёт дальше. Охрана выскочит: что? где? Отец, не видел ли кого? Видел, милок, видел, двоих в спортивных костюмах побежали в подворотню. Спасибо, отец… Ой, как спасибо. Ну, разубедите меня?

Я подошёл вплотную к автостанции. Касса закрыта, всё закрыто. А ехать надо. Может просто пойти по улице и посмотреть, у кого есть машина во дворе? Вдруг получится договориться? Идти опять на Кураковскую улицу не хотелось, поэтому свернул на тупиковую, по правую руку от меня. Попытка найти машину, была удачной в каждом дворе. Но, выбор пал на «москвич» 2140,стоявший около четвёртого двора. Удивляться, увиденному, я начинал всё реже. Сиденья в салоне были обтянутыми чехлами странного цвета. Этот цвет присутствовал на шарфе паренька с запиской. Случайностей не бывает.

Хозяин машины ходил по двору и разговаривал по телефону. Спокойное лицо, крупные кисти рук и трёхдневная щетина. Именно к нему я решил обратиться, тем более, что, разговаривать он закончил.

– Здравствуйте!

– Здравствуйте!

– Я тут проходил мимо и решил вас спросить. Можно?

– Ну?

– За какую сумму вы согласитесь довезти меня до города?

– Сейчас?

– Ну, да.

– А тебе куда надо?

– До «Руси».

– Туда не еду. Мне в другой край.

– Меня устроит до того места, где можно взять такси.

– Тогда – не вопрос. Закрываю дом и едем.

– Вы назовите сумму, вдруг у меня не хватит?

– Я всё равно в город еду. На бензин дашь и хватит.

– Согласен.

Минут через пять мы уже проезжали мимо автостанции. Я не хотел смотреть в направлении дома Куракова, но, глаза так сильно скосились в том направлении, что мне пришлось повернуть голову, чтобы не порвались глазные мышцы.

– По делам в нашей дыре?

– Да, по неудачным. Приехал к человеку, а его нет. Впустую день провёл.

– Сам Воронежский?

– Нет. Украина. Трезубец, сало и майдан.

Водитель рассмеялся. Просто открыл рот и рассмеялся. Так же просто он мог любить или ненавидеть.

– Ну и как у вас живётся?

– Смотря что называть жизнью. Если просто, как существование белковой материи, то жизнь на Украине есть. Остальное – точка зрения смотрящего.

– Значит, у вас напряг.

– Напряга везде хватает, даже на левом берегу Слоновой Кости. Просто, расчёт на возможные плюсы в жизни, который, должен был бы быть, не оправдался. Причём, совершенно.

– А зачем отделялись?

– Было три причины. Первая – эйфория. «Мы наш, мы новый мир построим». Кто был никем, тот тем и останется. Второй мотив – надежда на самих себя. Своя экономика, свои деньги, свой мир. Отсутствие принудиловки к просмотру программы «Время», нет ежегодных трауров по умирающим старцам. И третья часть Марлезонского балета, – обычное непонимание происходящего. Тогда вся страна смотрела на показываемые ей фокусы и верила. Верила, что это не фокусники, а волшебники. А оказались обычными факирами. От английского слова «фак». Вот, мы, и отнезависились.