Агуш Лекс - Мерцание. Сборник

Ах! Словно пуля, ледовое жало
кофту пробило, и больше не жжет.
Щупаю. Нет, не на вылет. Застряло.
Где-то застряло, дышать не даёт.

Ну и не надо. Дышать неохота.
Буду лежать, уцепившись за край
белой реальности. Пусть даже кто-то
ходит и с ветром сражается: «Ка-ааай!»

Я руку приложил – не оторвать,
ни дёрнуться и никуда не деться
Тебе. На грудь: болотистая гладь —
ни зги, ни стука каменного сердца!

Так лист бумаги – белый и пустой,
туман, себя не зрящий в полушаге, —
да ты не представляешь, что с тобой
случиться может, как с листом бумаги!

Да, кажешься цветной – почти букет
с рисунками, заметками, стихами…
Твоё? Не просто отражаешь свет
с чужими мимолётными тенями?

И можно разорвать, измять, сложить,
заполнить красотой – сродни иконе,
но от чего-то тянет оживить,
кровавый след оставив на ладони.

слетай, потрогай облака —
и не холодные нисколько —
немного влажные слегка
(там, верно, кто-то плакал только).
декабрь 2018

Под серой мглою серый листопад,
неясный сумрак с темнотой вдогонку.
Кто начал жить так много лет назад,
того обидеть – проще, чем ребенка.

Я понимаю разницу умом,
в деталях вижу ямы и обрывы.
Я знаю мир, в котором мы живём,
а он любой циничнее картины:

О! В нём обман обычен, как песок,
так част и сер, как гравий под ногами.
Вот, вроде, правды малый островок
нашел. Шагнул – болото или пламень.

По пояс, по соски. И с головой
за то, что так ступил неосторожно.
– Да это только шутка, что с тобой?!
– Обманываться рад, очнуться тошно!

А под ладонью чувствовал – тепло!
Какое-то своё, родное чудо.
Его каким-то ветром принесло
из сумрака вокруг.
– Ты здесь откуда?

…я виноват, раз в поисках чудес
по землям плачущим, обиженным, горелым…
Но горше нет, когда осенний лес
из яркого вдруг выцветает серым.

Слова мои за шелестом травы
услышьте, как Вы можете, прощая.
И знайте же – для Вас я не такая,
я не такая верная, как Вы.

Я не такая честная, как Вы,
оледенею взглядом из-под шали,
не та мечта, что Вы предполагали
в моем расчетливом наклоне головы.

Я не такая добрая, как Вы,
не страстная, не любящая даже,
за ангельским лицом моим печная сажа,
а блеск короны – он не мой, увы.

мой разум лед, как острый лед Невы,
поверьте мне… но лучше… мне не верьте
ведь быть со мной для Вас подобно смерти —
я не люблю Вас, я не то, что Вы…

Вчера я Вам не то сказал,
позавчера я Вас обидел.
Сегодня – балл недосчитал
и под руку толкнул, не видя!

Потом позволил тон дурной.
Еще – задел Вас в разговоре.
Да, я мешаю Вам порой,
встречаясь с Вами в коридоре!

В раздумьях лапой тру усы:
«Чего не так вот с этой мышью?»
Ушами чуткими лисы
я слышу «Нет!», а «Да» – не слышу!

а интуиция молчит,
а интуиция не хочет
и ничего не говорит,
но уморительно хохочет!

Кого-то ещё волнуют огни?
Зелёные, в синих и жёлтых отливах
прекрасно-бесстрастные светят они
с болотных гнилушек, зеркал, на могилах.

Остаток ли чьей-то бессмертной души?