Игорь Платонов - Туманный ампир. Стихи и поэмы

Если песня – лишь плод,
То душа это сад;
Нас беда не возьмёт,
Голоси, вещий лад!

Вскрой, родная, ажур, —
Полыхни в муть очами!
Я тоску сокрушу,
Сталь озвучив перстами…

На устах – пекло пульса,
Всюду пляшут улыбки…
В нервах – музыка улиц,
Лишь смычок пьян от скрипки.

Как просто замлеть от лести
И впредь не жалеть ни о чём,
Как просто остаться на месте
И гайкою стать под ключом…

Как просто не знать, не ведать,
Как просто ослепнуть на миг;
Как просто идти по следу
И больше не биться в тупик.

Как просто любить хороших,
Удачливых и дорогих;
Как просто не помнить о прошлом
И горечь не пить за троих.

Как просто пропеть о важном
И больше не быть на краю;
Как просто не думать о страшном
И имидж вогнать в колею.

Как просто дружить с крутыми
И верить, что ты не пустой;
Как просто держаться за имя,
Гася холодок за душой.

Как просто поправить наружность
И хлам поменять на велюр;
Как просто отсеять ненужных
И тихо вписаться в ажур.

Как просто ругаться в спину
И верить в значение прав;
Как просто внезапно сгинуть,
Лавину за шалость приняв…

Как просто прижиться в оплоте,
Как просто колбаситься в такт;
Как просто гонять на «Тойоте»
И верить, что жизнь это смак.

Как просто уйти, хлопнув дверью,
И стать на мгновенье крутым;
Как просто внезапно поверить,
Что мир может быть и другим…

Как просто сидеть у камина
И млеть от гуманных идей;
Как просто смотреть на руины,
И верить в счастливых людей.

Как просто начислить по сотке,
Как просто уйти от всего;
Как просто сгореть от водки
И больше не знать ничего…

Как просто запутаться в узах
И милости ждать от героев;
А миру не нужно иллюзий
И воздух поит всё живое.

Высокие клятвы – как старая мебель,
Которую можно отдать не глядя
Знакомым, живущим на кровном хлебе,
Согласно завету священного лада.

Они антикварны, молчат о великом,
Внимая блаженству деревьев раздетых;
И сад опустелый становится диким,
Даруя свободу ликующим детям.

А в холоде мира душе не укрыться,
Сквозь боль и тоску мы идём на запрет;
И время нам дарит счастливые лица,
В которых забытого прошлого нет.

Мне травы прошептали: «Дело к Жатве…»
И я почуял выдох Хиросимы…
И хлынули в сознание скрижали,
И сердце обомлело нелюдимо…

Компьютерное диво разродилось
Прогнозом штурмового интеллекта;
И офисы шифруются в могилы,
Где ДНК – ошибочная клетка.

Ни Гёте, ни Эйнштейн не постигали
Очищенного Каина природу;
Дисплеев чумовые магистрали
Сплетают виртуальную свободу…

Не вняли Сальвадора назиданию,
Сон разума родил Левиафана;
И монстры вылетают на задание,
Выщёлкивая души из профанов.

Потягивая пиво в подворотне,
Скорбит охладевающий бродяга;
И стены городские сумасбродно
Смыкаются в громаду саркофага…

Я чую круговые катакомбы,
Где сталкер – кровный пастырь, время люто.
Кому мила программа «Кибер-Зомби»?!
Арканом человека стал компьютер.

По формуле глобального трактата
Растёт интеллектабельное чрево;
Пропущено в сердца клеймо «нон-грата»,
У Древа Смерти спят Адам и Ева…

Зима… Зима людьми овладевает…
О, Байрона тоска… Какие лица!
А в бункерах возмездье дозревает, —
Сеть рока безошибочно гнездится…

Но тайная энергия Планеты
Включила светоносное искусство;
И рухнула система «Cyber-Net»,
В Сознании включив перезагрузку.

Я не знаю, откуда приходят счастливые сны,
Но я помню, что в каждом из нас дышит воля Небес;
А душа – как тайник, потому что квартиры тесны,
Мы поём только в праздник, но верим, что это наш крест…

Мне продвинутый геймер сказал, что игра – это жизнь,
Нужно просто поверить в удачу и стать как вода…
Мы уже потеряли часть сил в виртуальной глуши,
Но никто не услышал, о чём говорят холода…

Мы растём наугад и в мечтах обретаем полёт,
И я понял: инерция лучше, чем дурь и запой;
А тоска – это взрыв изнутри и движенье вперёд —
В ту реальность, где память не стёрта и воздух живой.

Нынче славится мир не романсами, —
Идиотами странных манер:
Как увидят одежды славянские,
Сразу в крик: «Провокация! Смерш!»

Наши пращуры долго смеялись бы
От такой диагностики с помпой;
Для манкỳртов же это – как алиби,
О корнях они так и не помнят.

Русофобия – как эпидемия,
Умножает идейных дебилов;
Говорят, есть у них академия
С тайной кафедрой для зомбофилов.

Все народы гордятся одеждами
Не цивильными – национальными;
Им в ответ улыбаются вежливо,
Ну понятно, – они ж не брутальные.

Только стоит одеться русскому
В родовую рубаху белую, —
Тут же лезут манкỳрты за брустверы
И о «смершах» орут, оголтелые.

Их кругом обложили «язычники»,
Пробудив жандармерию в «Кащенко»;
И кликуши играют в опричников,
Чтобы жертвой не стать околпаченной.

И манкурта колбасят видения,
Голливуд отдыхает, – реально всё:
Начинается жертв приношение,
И язычник балдеет и скалится:

«А теперь – твой черёд, языкастенький,
Мы не больно тебя ухайдокаем, —
По законам фатального кастинга…»
И манкурт холодеет и охает…

И в угарном поту просыпается,
Чуть живой, и со съехавшей крышею;
Это ломкой мозгов называется.
Ну а лечится ли? Мы не слышали.

Во, как нынче пугаются светлого!
Выпрямляет извилины фобия;
И душа затрещала, вся ветхая,
Ушатала её какофония…

Господа, одевайтесь в цивильное,
Чтоб на вас не косились с опаскою;
Но когда затрезвонят дебильные —
Оживляйте натуру славянскую!

Нам дано говорить,
Чем бы нас ни пугали,
Мы способны любить,
Как бы нас ни ломали.

Мы смеёмся навзрыд,
Как бы нас ни гасили,
Мы имеем свой вид,
Чем бы нас ни травили.

Даже если нет струн,
Мы сыграем на нервах,
В нас поёт Гамаюн
И теряется мера.

В наших венах – мощь звёзд
И в глазах – пламя рати;
Мы пьяны от берёз
И крепки от объятий.