Р. Стайн - Маска одержимости: Начало

— Он ел людей? — спросил Митч.

— Он ел только детей, и всегда твоих лет, — сказала я.

Я едва сдерживала смех. Обожаю придумывать подобные истории. Меня хлебом не корми — дай сочинить что-нибудь эдакое.

— Ему нравилось сперва их распробовать. Например, начать с одной руки… иногда, впрочем, он начинал с ноги. Но вот ведь какая штука… Голову Борис-Злодей всегда оставлял напоследок.

Митч булькнул горлом.

— Можешь себе представить? — шептала я. — Представь себе, как Борис-Злодей превращается в клыкастого монстра и раздирает на куски твоего ровесника… и жует… жует… жует и глотает…

— Прекрати, Лу-Энн, — взмолился Митч. — Не хочу я такое представлять. Ты же обещала не сочинять слишком страшную…

— Но я еще не дошла до самого страшного, — прошептала я. — Хочешь услышать самое страшное?

— Нет! — взвыл Митч. — Нет, не хочу.

— А самое страшное… что Борис-Злодей живет в твоем, Митч, шкафу. Он живет у тебя в гардеробе.

— Не-е-е-е-е-ет!

Опаньки. Кажись, чуток переборщила. Митч совсем потерял голову с перепугу. Я видела, как подрагивает на нем покрывало. Видела, как мерцают его широко раскрытые, испуганные глазки.

— Митч, — тихо сказала я. И погладила его по плечу. — Это всего лишь история. Это неправда. — Я пригладила рукой его густые темные волосы. — Я сама ее сочинила. Не бойся.

— Ух, страшно… — пробормотал он. А сам не сводил глаз с гардероба.

— Давай. Открой гардероб, — предложила я и потянула его из постели. — Иди, загляни в шкаф. Вот увидишь. Там пусто. Никого нету.

Он отпрянул назад:

— Не хочу.

— Это всего лишь история, — заверила я. — Скорее. Иди, загляни в гардероб. Удостоверься. Зато потом будешь спать спокойно.

Он медленно поднялся на ноги. Взгляд его был прикован к дверце шкафа. Он пересек комнату и приблизился к гардеробу.

— Давай. Открывай, — настаивала я. — Вот увидишь. Там никого нет.

Митч схватился за дверную ручку. Он распахнул дверцу — и в то же мгновение оттуда с диким ревом вырвался отвратительный старик с кривыми клыками и вывалившимися глазами.

Митч разинул рот и в ужасе заверещал.

Я закрыла лицо руками.

— Моя история! — вскричала я. — Она стала правдой!

Митч с воплем упал на спину.

Отвратительный старик резко остановился. Он воздел кулаки над головой и заревел, как раненый лев.

Я покатилась со смеху.

Мой приятель Брэд Делейни стянул с себя стариковскую маску. Сидела она плотно, так что слезла не сразу. Он тоже засмеялся и показал мне два больших пальца.

Митчу не понадобилось много времени, дабы смекнуть, что к чему. Говорю же, он у нас умница.

— Вы это вдвоем затеяли, да?

Я кивнула:

— Брэд вошел и спрятался наверху, пока ты печенье с молоком трескал.

— Ну что, напугал я тебя? — с ухмылкой спросил Брэд.

Митч вскочил на ноги. Взревев от ярости, он накинулся на меня и как давай дубасить кулачками!

— Ах ты дрянь! Ах ты дрянь!

— Будет, будет, — сказала я, увертываясь и пытаясь закрыться руками. — Прекрати. Это была всего лишь шутка, ладно?

— Дебильная шутка, — пропыхтел Митч. — Дебильная шутка дебильной девчонки.

— По-моему, ему понравилось, — сказал Брэд.

У Брэда жестокое чувство юмора. Он обожает выкидывать такие вот штучки. И если ему случается напугать кого-нибудь до полусмерти, совесть его никогда не мучит.

Впрочем, я вообще не видела, чтобы Брэда когда-нибудь что-нибудь мучило. Он всегда бодрячком. Будто окрыленный. Понимаете, что я имею в виду?

У Брэда — куча друзей. Родители души в нем не чают. Наверное, это потому, что он самый жизнерадостный, самый благодушный мальчишка из всех, кого я знаю.

— Вы не смешные. Вы тупые! — закричал Митч. — Ненавижу твои истории. Они тоже тупые. И ты такая же.

Я схватила его за плечи и оттеснила назад, чтобы он больше не мог меня стукнуть.

— Прости, — сказала я. — Я просто хотела подготовить тебя к Хэллоуину. Это была шутка, Митч.

— Сама ты шутка! — завопил он. — Дурацкая шутка!

— Слушай, давай завтра я расскажу тебе на ночь веселую историю. Не страшилку. Идет?

— Не люблю веселые, — проворчал он.

Думаю, он специально себя накручивал.

В общем, я пожелала ему спокойной ночи, мы с Брэдом вышли из его спальни и спустились в гостиную. Миновали комнату отдыха, где сидели мама с папой. Они сгрудились перед телевизором и увлеченно резались в электронный теннис на игровой приставке, размахивая руками, словно ловили невидимый мяч.

Мои родичи обожают видеоигры.

Чудно, правда?

Брэд плюхнулся на край дивана и взял пустую миску из-под попкорна:

— Ты что же, не приберегла для меня немножко?

— Ты же знаешь Девина. Он все сожрал в один присест. Еще больше — рассыпал. Можешь кушать с пола.

— Премного благодарен.

Мой сотовый пискнул. Я взяла его и взглянула на экран. Там была эсэмэска от Полли:

«ХОЧЕШЬ ПОГОВОРИТЬ О МОЕЙ ВЕЧЕРИНКЕ?»

Я положила мобильник на столик вниз экраном.

— Ну и что мы будем делать на вечеринке у Полли? — спросила я Брэда. — Придем и будем дохнуть от скуки?

Он обнаружил немножко зерен между диванными подушками и тут же отправил в рот.

— Мы должны как-то ее оживить, — сказал он.

— М-да. Нужно выкинуть что-нибудь безумное. Что-нибудь неожиданное. Может даже, каким-то образом всех напугать.

Он усмехнулся:

— В этом мы мастера. Твой братец никогда больше со мною не заговорит.

— Ну и фиг с ним, — сказала я, напряженно размышляя. — Нам нужно устроить на вечеринке у Полли нечто ужасное и заставить всех орать.

Мы посидели в молчании, обдумывая это. Брэд все время вертел в руках резиновую стариковскую маску. Наконец, он поднял голову. Его глаза сверкали.

— Эй, у меня идея. Как насчет…

Он поднял безобразную маску.

— Как насчет этого? Жуткая, да?

— Ага, — сказала я. — Достаточно жуткая, чтобы заставить орать… Митча.

— Ну… что если мы подберем такие же уродские маски? Только наденем их задом наперед. — Он напялил маску и повернул ее на сто восемьдесят градусов, так что лицо оказалось на затылке. — Потом наденем шмотки задом наперед, и войдем в дом к Полли как бы задом наперед…

— Это самая тупая из всех твоих идей? — осведомилась я. — Давай голосовать. Я голосую за то, что самая.

— Почему же?

— А потому, что если ты напялишь маску задом наперед, то ни черта не увидишь. Ослепнешь, как крот.

Он кивнул:

— Ах, да. Ты права, не подумал.

— И потом, это нисколечко не страшно, — добавила я. — Чепуха на постном масле.

Брэд смиренно кивнул:

— Ты опять права.

— Давай еще пораскинем мозгами, — сказала я.

Брэд не ответил. Он возился с маской. Та по-прежнему была повернута задом наперед. Он с силой дернул ее обеими руками, потом развернул вперед лицом. Затем вцепился в лысую, бугристую макушку и снова потянул.