Алексей Балакаев - Бамбуш

— Папа, папочка… иди сюда…

Выдержать это было невозможно.

— Где же ты, Бадма?..

— Я здесь, — сказал я и наклонился над мальчиком.

Веки его едва приподнялись. Глаза, которые всегда излучали живой огонь радости, гасли. Секунду он лежал молча.

— Это ты, Бадма?

— Я, Боря.

Он узнал меня, хотел улыбнуться, но из этого ничего не вышло.

— Бадма, где же мое пальто? — спросил мальчик.

Я посмотрел на врача.

— Нельзя давать, — шепнул мне врач.

— Дайте мое пальто, — повторил Боря.

— Зачем тебе пальто? — спросил врач.

— Там, в кармане…

Он опять закрыл глаза, заскрипел зубами. Вздулись вены на висках. Дрожь прошла по всему телу.

Врач что-то шепнул санитарке, которая стояла сзади. Девушка вышла и тут же вернулась. Она принесла зеленое пальто. Изорванные полы были в крови.

Боря открыл глаза и увидел свое пальто.

— Подайте сюда, — чуть слышно попросил он.

— Нельзя, — сказал врач. — Что в кармане?

— Бадма… В кармане бумаги… Когда приедет папа, отдай ему.

Он откинулся на подушку. Но дышать стал ровнее, спокойнее.

— Боря мой, как же ты… — сказал я и опустился на колени перед кроватью.

Боря смотрел в потолок. Он почти беззвучно шевелил губами, но я расслышал:

— Девочка была под поездом… поезд тронулся… я ее… Ой, мама моя! — вдруг вскрикнул Боря и потерял сознание.

В дверях стояла его мать — Шарка.

Боря, Боря, Борис…

Как же это так…

Я думаю о нем все эти дни. Иду по улице, смотрю вдаль: из-за того дома, кажется, вот-вот выскочит Боря. Работаю в красном уголке, услышу за окном детские голоса: это Боря. Сейчас он зайдет ко мне с березовой палкой своей. Без него не хватает мне ни солнца, ни воздуха.

Сестра из больницы принесла мне бумаги из Бориного пальто. Она слышала последние слова мальчика и выполнила его завещание. Бумаги были сложены вчетверо и завернуты в газету. Три листка плотной серой бумаги. Они были свернуты уже давно и протерлись на сгибах.

Я разложил их на столе. На серых листках — рисунки. Эти рисунки сделаны руками Бори.

Первый рисунок. Степь. Тюльпаны. Из-за горизонта поднимается большое оранжевое солнце. А в небе парит орел.

Родная калмыцкая степь. Я часто рассказывал о ней мальчику. И я не знал, что рассказы мои так глубоко проникли в самое сердце его… А я вот каждый день орудовал кистью и никогда не пытался нарисовать родную степь.

На другом рисунке изображен солдат. Навстречу ему бежит мальчик. Как беззаветно ждал, как верил он в возвращение отца! До самой последней минуты маленькой своей жизни…

А на третьем листке: человек с большой головой, расставив длинные ноги, рисует. В руках у него кисти и краски. Рядом мальчик. У него тоже кисти и краски…

Боря, Боря…

Вот и вся история о трех рисунках. Я храню их уже семнадцать лет.

Иногда хочется эти рисунки прикрепить к стене. Но я боюсь. Боюсь, что они выгорят на солнце, а контуры совсем сотрутся и исчезнут.

Умирая, он сказал:

«Девочка была под поездом… поезд тронулся… я ее…»

Это его последние слова.

Светловолосая девочка с голубыми глазами теперь, возможно, окончила институт. Кем же стала она, эта девушка? Инженером, врачом, учительницей, певицей?.. Впрочем, это не столь важно.

Я бы только хотел, чтобы она, прочтя этот рассказ, вспомнила о маленьком калмычонке, который спас ей жизнь, калмычонке, который отдал людям все — свою песню, свои танцы, свое сердце и свои мечты.

Боря Гаряев похоронен на станции Чернореченской у трех берез.

Если тебе, мой читатель, доведется побывать на той станции, обязательно сходи к тем трем березам и возложи венок на могилу моего и твоего друга.

Он любил цветы.

На стене висит портрет. Бабушка каждое утро белой тряпочкой стирает пыль с его стекла и рамки… Иногда она, сняв портрет со стены, долго смотрит на него.

Бамбу́ш тоже любит смотреть на портрет. Говорят, что это дедушка. Но на деда он никак не похож.

Деды бывают усатые, с белыми волосами. А вот дедушка Бамбуша не такой. Молодой, в черном костюме, в белой рубашке с отложным воротником. Волосы гладко зачесаны назад. Улыбается. Дед Бамбуша похож на молодого парня.

Почему?

Сегодня Бамбуш проснулся рано, вместе с матерью. Мать спит в другой комнате. Но Бамбуш всегда слышит, когда она поднимается.

Откинув одеяло, Бамбуш посмотрел на бабушку. Спит. Дышит ртом. Это даже немного смешно. Разве дышат ртом, когда есть нос?

Дедушка на стене, как всегда, улыбается. Мальчик тихонько встал, надел тапочки и подошел к портрету. Попробовал улыбнуться так же, как дед. И самому стало весело.

Бамбушу захотелось, чтобы дед рассмеялся. Глядя на портрет, он сделал смешную гримасу. Но на лице деда все та же тихая улыбка.

— Дедушка, засмейся! — попросил Бамбуш.

— С кем ты разговариваешь, Бамбуш? — спросила мать из соседней комнаты.

— С дедом.

— С дедом?

— Да, с дедом…

Мать раздвинула дверную занавеску. Увидев сына, стоящего в одной рубашке перед портретом, удивилась:

— Почему так рано встал?

— Можно бабушку разбудить?

— Еще рано.

— Мы договаривались пойти сегодня в гости.

— К кому?

— К дедушке Цере́на.

— В гости не ходят так рано. Полежи еще немного.

— Сказал, чтобы мы пришли рано.

— Кто?

— Дед Церена.

— Когда?

— Вчера, когда он приходил в садик за Цереном.

— Ложись, сынок, полежи. Встанешь вместе с бабушкой.

Бамбуш обхватил мать за шею.

— Мама, можно в твою кровать?

— Можно. Только я хочу идти на базар.

— Я хочу немножечко полежать с тобой.

— А кто пойдет на базар?

— Ну, тогда можно к папе?

— Папа твой был в дороге, очень поздно приехал. Пусть отдохнет.

Бамбушу делать нечего, он лег в свою постель. Но больше не сомкнул глаз.

Мальчик лежит и смотрит на портрет деда. Тот, как обычно, улыбается.

Бамбушу теперь не хочется смеяться.

Дедушку Церена зовут Манджи́. Их дом на соседней улице. Бамбуш с бабушкой, взявшись за руки, идут в гости.

Сегодня выходной день. На улице много народу. Желтая кошка, словно дразня Бамбуша и бабушку, немного пробежала впереди и села. Бамбуш тотчас хотел погнаться за ней, но, как назло, бабушка не отпустила его руку.

— Я поймаю кошку! — сказал мальчик.

— Ее не поймать, — ответила бабушка.

— А я могу поймать!

— Руку поцарапает…

— Пока она царапнет, я поймаю ее и свяжу ей лапы.