Клавдия Филиппова - Повести

— А кто же у нас будет писать для журнала? — спросила Ирина.

— Как кто? А ты, а Зойка, я? Рассказ и ещё кое-что обещал Олег. Вот стихи… Без стихов… какой же это журнал! Кто может написать?..

Мика задумалась, сморщив брови, но сейчас же просияла.

— А Русанова?! — воскликнула она.

— А если она выдаст? — засомневалась Зойка.

— Ну, выдаст! Она не очень-то разговорчивая. Знаете, девочки, надо, чтобы она обязательно была с нами. Ей нужно сказать.

Так и решили. Переговоры с Катей взяла на себя Мика.

— У нас будет замечательный журнал, — радовалась она. — Только ты, Зойка, кляксы не делай, хорошо?

— Да ладно уж!

Её не очень увлекала эта затея, но отставать от подруг не хотелось.

Девочки так горячо взялись за дело, что незадолго до пасхальных каникул у них был готов весь материал.

Опять собрались в белой комнатке Мики.

На этот раз пришла и Катя Русанова.

Это была очень скромная девочка, аккуратно одетая, гладко причёсанная, с большими голубыми глазами. Говорила она мало и негромко, сесть старалась всегда в сторонке, в уголок, с классом не ссорилась, но и ни с кем не сближалась.

Мике пришлось долго уговаривать Катю, прежде чем та согласилась придти.

— У меня и стихи плохие и — вообще… Я ведь так просто, для себя… — отговаривалась Катя.

— Ну, и что ж, что плохие? Ничего! — с жаром убеждала Мика. — И потом вовсе они не плохие! А ты только подумай: ведь стихи для журнала, для нашего собственного… А кто писал — всё равно не узнают, мы все фамилии изменим.

В конце концов Катя согласилась и пришла. Мика отомкнула ящик своего стола. Там, под тетрадями, альбомами, письмами лежал тщательно упрятанный материал для журнала.

— Моя жужелица вечно вынюхивает, нет ли у меня книжек, которые мне нельзя читать, а я попросила папу сделать замок. Она осталась с носом и злится!

В этот вечер они хотели прочитать всё, что было приготовлено для журнала. По расчёту Мики материала хватало вполне.

— Девочки! Садитесь ближе к столу, — хлопотала она. — Катя! Иди сюда, тебе же ничего не будет слышно. Ну, начинаем.

Мика начала читать. Первым был рассказ Олега об учителе-художнике. Учитель служил в мужской гимназии, ученики его очень любили. Однажды он написал картину. Называлась она «Именины у директора». Картина была принята на выставку. Но вот, когда директор и преподаватели пришли на выставку и взглянули на картину, они сразу узнали себя. Как живые глядели с полотна сам директор, инспектора, преподаватели, — пьяные, в расстёгнутых сюртуках и жилетах. Уронив голову на стол, еле сидел толстый законоучитель, конец наперсного креста купался в бокале с вином. На столе, на стульях, на полу опрокинутые бутылки. Кругом — объедки, лужи. Директор и учителя пришли в ярость. Учителя-художника немедленно изгнали, а картину с выставки сейчас же сняли.

Рассказ этот не был выдумкой. Существовал и учитель-художник, уволенный за «дерзость», и картина. Это событие в тот год долго служило волнующей темой для разговоров в городе и, конечно, в гимназиях.

Рассказ понравился. Да и Мика читала вообще очень хорошо, а в этот раз — особенно.

— Ну, как? Будем печатать в журнале этот рассказ? — с важностью спросила Мика. — Катя! Тебе нравится?

— Очень нравится.

— Хороший рассказ! — подтвердили остальные.

Мика хотела продолжать чтение, но Зойка бросила на стол вчетверо сложенную бумажку и небрежно сказала:

— Посмотрите, девочки! Это для журнала. Мика развернула бумажку:

— Вот здорово! — засмеялась Мика. — А кто написал?

— Ну, положим, я. Что из этого? — нахмурилась Зоя.

— Ты? Сама? — изумились Мика и Ирина.

— Я. Сама. Чего пристали? Плохо, так назад давайте. — Зойка протянула руку за бумажкой.

— Что ты, что ты! Хорошо очень, правда, Катя? Мы даже не знали, что ты пишешь стихи. У тебя ещё есть?

— Нет, я так это… Просто села и написала, — скромничала Зойка, довольная похвалой.

— Ах, как жалко, что мы поздно начали, — говорила Мика, — надо было с начала года. Больше двух номеров не успеем. Зойка, ты скорее переписывай, чтобы до каникул журнал вышел.

— Да, ладно уж! Торопыга! Ты лучше читай, что для журнала приготовлено. Мне идти надо.

— Куда это? — подозрительно спросила Ирина.

Зойка оживилась:

— Знаете, девочки, я со студентом одним познакомилась… Рома его зовут. Очень любит стихи, всё мне читает. Наизусть прямо. И как это он запомнил такую массу стихов?

— Так я и знала! — вздохнула Ирина. — Опять влюбилась.

Катя застенчиво улыбнулась.

— Так вот почему тебя на стихи потянуло! — сообразила Мика. — Понятно теперь. А я-то удивилась: Зойка и вдруг стихи пишет!

— Ничуть! — отбивалась Зойка. — Просто написала, и всё. Будешь ты, наконец, читать или нет?

Зойка начинала сердиться.

— Буду, буду, успокойся! Успеешь! Как только тебе не надоест — Тома, Рома, Ваня, Саня…

Зойка промолчала.

— Читай дальше, Мика.

Стали читать рассказ Ирины. Она писала о том, как одна девушка, по имени Регина, хотела сделаться учительницей, но родные принуждали ее выйти замуж за богатого старика. Регина долго боролась, ушла от родных и всё-таки сделалась учительницей.

Этот рассказ тоже понравился. И интересно, и имя такое… Но Зойка была явно недовольна концом.

— Ты его переделай, Ирина, — предложила она. — Что тебе стоит? Эта твоя Регина… Пусть она плачет и не хочет замуж, а потом всё-таки выйдет.

— Одна у волка песня! — сказала Мика, смеясь. — Ну, у нас есть ещё стихи… Кати Русановой. Только она говорит, что давно их писала. Это ведь ничего, правда?

— Конечно! Читай.

— Нет, пусть она сама!

Катя смутилась:

— Я, девочки, не знаю… Я не теперь писала, может быть, это не подойдёт…

— Подберём, не беспокойся! У тебя ведь много стихов.

Катя перелистала тетрадку.

— Вот это и ещё это можно…

Катя робко начала:

Стихотворение было длинное. Катя кончила читать и сидела смущённая, не поднимая глаз.

Ирина с восторгом и удивлением смотрела на Русанову. Мика, довольная, торжествующая, поглядывала на подруг. Как же! В стихах было всё: и пылкая любовь, и коварная измена, и смертоносный яд, и свадьба, и всё завершалось самыми грустными похоронами. Что может быть ещё интереснее?