Арне Свинген - Баллада о сломанном носе

— Здорово будет. Переехать, я имею в виду, — говорит Ада. — Хотя и здесь неплохо. По крайней мере не так ужасно, как в подъезде.

— Спасибо.

Каким может быть комплимент в такой ситуации? Ваша квартира не так загажена, как подъезд, — чистая правда.

— Диск у меня с собой, — сообщает Ада и достает его из внутреннего кармана куртки.

Я кладу диск на стол, словно не хочу пачкать руками.

Ада в нашу квартиру не вписывается — она ей не соответствует. Я соответствую. А Ада нет. Надеюсь, она, наконец, допьет свою воду и уйдет. Но перед тем, как это случится, я спрашиваю:

— Ты не расскажешь в школе?

— О чем?

— О… об этом месте.

— Как ты живешь? Конечно, нет. Я даже не скажу, что была у тебя. Зачем?..

В самом деле — зачем? Это все равно что признаться в общении с обитателями трущоб. И все же мне хочется напомнить Аде, что ей не очень-то удается хранить чужие тайны…

— Что ты решил с выступлением? — спрашивает Ада, прервав мои мысли.

— Как ты думаешь, фонограмма прокатит?

— Вряд ли. Народ просечет, что что-то не так…

— Может, переехать в Южную Америку?

Ада усмехается — и тут замечает нечто посреди комнаты, во что впивается взглядом.

— Это..?

Я пытаюсь понять, на что она уставилась.

— Так ты правду сказал? — говорит она. — Ты занимаешься боксом?..

— Да. Но в основном колотят меня — сам я еще не научился драться.

Она опять смеется. Потом осматривается, будто может обнаружить еще что-нибудь любопытное. Ада могла бы сказать, что у нас слишком много вещей для такого крошечного пространства. Или спросить, не валятся ли в кучу стопки бумаг и журналов. Или спросить, знаю ли я, что лежит в самом низу. Не знаю, как можно обсуждать такую квартиру. И я очень рад, что больше вопросов она не задает.

— Мне, наверное, пора, — говорит Ада.

При этом она не встает. Будто чего-то ждет. Я оглядываю квартиру и думаю, каково видеть весь этот хаос впервые. Я-то так к нему привык, что для меня он как бы и не существует.

— Мохаммеда Али на самом деле звали Кассиус Клей, но он сменил имя, когда принял ислам.

— Это какой-то твой знакомый?

— Нет, это знаменитый боксер. Из Штатов. Он был очень давно.

— А-а. Расскажи о нем что-нибудь еще.

И я рассказываю еще, хотя абсолютно уверен, что Аду бокс вряд ли интересует. Оказывается, я знаю довольно много о Мохаммеде Али, потому что истории о нем в моем исполнении не иссякают. О том, что его называли «величайшим» и что он проводил легендарные титульные бои в тяжелом весе с Джо Фрейзером и Джорджем Форманом. Али мог стихами рассказывать о своих соперниках, и я даже помню отдельные строчки из этих виршей. Кажется, ей интересно, даже когда я рассказываю о тактике, которую Али называл «rope-a-dope», и о том, что он отказался воевать во Вьетнаме — стране, которую мы проходили в школе.

Когда я прерываюсь, Ада вдруг начинает говорить о своих танцах — она ходит на локинг, джаз и мюзикл. Ада так описывает эти занятия, что я нахожу их очень похожими на наши боксерские тренировки. Только там не дерутся и никто не уходит домой с фонарем под глазом.

Мы болтаем так долго, что мама успевает вернуться с двумя огромными пакетами. Не представляю, где она раздобыла денег.

— Останешься пообедать? — спрашивает мама. — У нас котлеты.

Ада не может решиться.

— Я могу позвонить и спросить, — говорит она. — Можно я выйду на лестницу?

— Конечно!

Ясно, зачем ей на лестницу: собирается врать. Скажет родителям, что она в гостях у кого-нибудь другого, а вовсе не у этого странного Барта и его жирной мамаши, в их грязной социальной квартирке. Это понятно.

Аде разрешают пообедать у подружки или у кого она там наплела. Мама прибирает журнальный столик, другого стола у нас нет, для обеда он низковат.

— Как приятно, когда гости, — замечает мама.

Ада улыбается.

За обедом я все время боюсь, что мама начнет рассказывать о пособии и работе в магазине или что-нибудь соврет про «Теленор». Но мама задает Аде два-три вполне человеческих вопроса и в основном помалкивает. Котлеты, как ни странно, съедобные, хотя и не домашние. Разговор не очень клеится, но и не замирает.

— Очень вкусно, — говорит Ада после обеда.

— Рада, что тебе понравилось, — отвечает мама. Кажется, так и должны говорить мамы. Зависает долгая пауза. Мама улыбается и вытирает руки о бедра. Я, увы, не могу пригласить Аду к себе в комнату. А маме некуда деваться, кроме как в туалет, что, пожалуй, выглядело бы странновато.

— Мне пора домой, — вдруг вспоминает Ада.

— Да и мне надо делать уроки, — говорю я.

— Очень приятно, что ты зашла, — добавляет мама.

— До завтра, Барт.

— Пока!

Ада встает. Мне хочется рассмешить ее на прощанье. Если люди под конец визита смеются, им кажется, что все было хорошо.

— Ты слышала об электрике из Электрогородка?

— О каком еще электрике?

— Из Электрогородка.

— Нет, никогда не слыхала…

Когда напоследок сморозишь какую-нибудь глупость, гость уходит с ощущением полного идиотизма происходящего. Я краснею.

— До свидания, Линда, — выходя, говорит Ада. Мама машет ей с дивана:

— Заходи еще.

Я провожаю Аду до лестничной площадки.

— Не приходи больше, — тихо говорю я.

— Мне понравилась твоя мама.

На лестнице мы никого не встречаем. Вдруг Ада меня обнимает, отчего щека у меня начинает гореть и я забываю попрощаться. Или прощаюсь?

На миг мне кажется, что все, что произошло, мне привиделось и сейчас исчезнет, словно мыльный пузырь.

Я иду за Адой на расстоянии. — вдруг кто-нибудь на нее нападет. Почтовые ящики возвращают меня к реальности. Под ними валяется реклама со следами грязных ботинок. У стены я замечаю несколько использованных шприцов. На ступеньках красуются рукавица для гриля и остатки складного стула. Я давно перестал удивляться — чего только наши соседи не выкидывают на лестницу.

Тут я припомнил бумажный клочок на бабушкиной подошве и как она проговорилась, что это из подъезда, а после сказала, что с улицы.

Вспоминаю и Адину реплику о том, что квартира лучше подъезда. Ну что за сравнение!

Я возвращаюсь в комнату и достаю чистый лист бумаги. Пока я пишу, мама стоит надо мной.

— Прости, — говорит она.

— За что?

— За то, что мы живем здесь и что… сюда не очень приятно приводить гостей.

— Она никому не расскажет.

Мама похлопывает меня по спине, читая то, что я написал.

«Тебе нравится свинарник на лестнице? Я живу на третьем этаже и очень хочу, чтобы ты помог провести уборку нашего подъезда в воскресенье, в 17.00. Это мой день рождения. Мне исполнится тринадцать. Барт».

— Вдруг хоть немного поможет, — говорю я.

— Здорово, очень здорово. Но, Барт…

Я гляжу на маму.

— Что?

— Если бы мы жили в другом месте, люди наверняка пришли бы. Но… боюсь, здешние жильцы…