Александр Власов - Бун-Тур

— Там, — говорит, — войдем. Там удобнее…

Но меня не проведешь! Я уже все понял. Буна, как в микроскоп, вижу.

— Не крути! — говорю. — Не темни! Она там, что ли?

Врать Бун не умеет. Сразу признался:

— Она… А что?.. Если не хочешь — не ходи, но лучше пойдем.

— Пойдем, мне-то что!

Идем, значит, а она у другого входа на скамейке сидит. Лыжи аккуратненько в снег воткнуты, а сама сидит. И не как-нибудь — на газетке! Постелила ее на скамейку и сидит.

А снег-то на скамейке белый, почище газеты. «Вот, — думаю, — чистюля! Намучается с нею Бун! Даст она ему жизни! Будет уши и руки на чистоту проверять!..»

— Здравствуйте, — говорит, — мальчики! Поехали! Погода — оч-чарованье! И лыжня — оч-чаровательная! Я уже попробовала. Поехали!

Слушаю я ее, а самому все наперекор сказать хочется.

— Лыжня — как лыжня и погода — как погода. Нечего в телячий восторг приходить!

Она серьезно на меня посмотрела и спрашивает:

— У вас в доме крыша сегодня не протекала?

— Крыша? — удивился я.

— Ну да! Не капало ночью?

— Не-ет! А что? Ночью таяло?

— Не таяло… Настроение у тебя отвр-р-ратительное — я и подумала, что тебя ночью подмочило!

Бун хохочет, а она и не улыбнулась.

— Ладно! — говорю. — Пирожок заработала — получишь у метро, если дойдешь туда на лыжах.

— У меня, — отвечает, — три шоколадки есть.

— Что так мало?

— Я не думала, что ты еще и жадный!

Переругиваясь, вышли мы на лыжню, которая вокруг всего парка проложена. Катька — впереди, Бун слева от нее по целине едет, указания всякие дает: как руками, как ногами работать. Я — сзади, и кататься мне совсем расхотелось. А она все зудит:

— Мама говорит, что у нынешних молодых людей все в рост ушло. Длинные, головка слабенькая и темечко с дырочкой… Акселерацией называется.

Длинные-то мы — длинные, это точно! Мы с Буном ровно по сто шестьдесят сантиметров, но на головы нам жаловаться нечего. Не ей судить про наши головы!

— А девчонки, — говорю, — не меняются: ни роста, ни ума у них не прибавилось. На них, как на мух-дрозофил, никакая радиация не действует.

— А ты не слышал, — спрашивает, — что дрозофилам памятник хотят поставить?

Вот, думаю, языкастая кукла! Так и режет! А вслух говорю:

— Им хотят, а нам уже поставили! И не один! На всех перекрестках, на которых фашистов били!.. И не за язык — за храбрость и ум! Фронтовым болтунам памятников не ставили!

Катька вдруг засмеялась.

— Правильно, — говорит. — За язык не ставили, а то бы тебя давно увековечили!..

— Ладно! — говорю. — Два пирожка за мной.

Катька ресничищами своими шлепает и насмешливо смотрит на меня.

— Вот так-то, длинненькие, с дырочкой в темечке!

Тут она задорно ухнула, палками оттолкнулась и понеслась вниз по крутому берегу пруда.

Бун испугался за нее, крикнул даже:

— Катюша!

А она летит вниз и тоже кричит:

— Оч-чарованье!

Потом одна лыжа у ней на что-то наткнулась, застопорилась — и Катька врезалась головой в снег.

Мы — к ней! И спуска крутого не заметили! А она уже встала на ноги и рукой за щеку держится. Под варежкой — кровь. Бун стал фиолетовым.

— Больно, Катюша?

— Не больно, — говорит. — Как бы шрам не остался!.. Железо какое-то под снегом… Я побегу, а вы лыжи мои захватите, пожалуйста!

Тут она достала три шоколадки, отдала Буну и побежала. Бун — за ней. Она обернулась, за щеку держится.

— Не смей! — говорит. — Рассержусь!

Мы и остались. Бун ее лыжи из снега вытащил и грустный такой. Я его успокаиваю:

— Брось ты! Чепуха! Царапина! Заживет, как на дрозофиле!

Он опять, как в классе, серьезно произнес:

— Не надо, Тур! — и дает мне шоколадку. — Жуй лучше… Она и для тебя захватила!

— За это, — говорю, — спасибо. А все равно девчонка девчонкой и останется! Я тебя всегда понимал, а с Катькой с этой никак не пойму! Заскок у тебя какой-то!

Бун ее лыжи тряпочкой аккуратно вытирает и не слышит меня. Несет чепуху сплошную:

— Я все бы для нее сделал!..

— Дурак!

А он свое:

— Она горы любит, а ни разу их не видела… Был бы такой экскаватор с термоядерным мотором и с ковшом на миллиард кубометров… Я бы за ночь весь Кавказ к ее окнам перетащил! На, раз любишь!..

Ну, разве не больной?..

Я за эту парту ни за что бы не сел. Чего хорошего — весь день торчать перед учителем? А Катька ни за какими другими партами и не сидела — все за первой.

В тот день каждый урок начинался с одного и того же. Войдет учитель, сядет, а Катька с марлевой наклейкой на щеке так в глаза и лезет. Как тут не спросишь? Все учителя и спрашивали, что да как, да почему. Жалели Катьку. А «англичанка» даже руками всплеснула и запричитала, как на похоронах:

— Ми-илая ты моя!.. Такое личико!.. Неужели рубчик останется?

Все, между прочим, говорят, что Катька — красавица. Я-то не верю, а она сама уверена, и ей этот шрам хуже, чем инсульт с инфарктом. Те — внутри. Их не видно. А это же — во всю щеку.

Катька сидит и переживает. И Бун, вижу, переживает, — резинку пальцами мнет, точно сок из нее выдавливает.

В начале каждого урока Катька вчерашнюю историю с лыжами пересказывает. И не хочется ей, а приходится — учителя расспрашивают.

Когда она рассказывала первый раз, мальчишки и девчонки слушали внимательно, серьезно. Во второй раз ей стали подсказывать, как было дело, будто сами видели. А в третий уже пересмеивались и такие подробности придумывали, каких и не было.

Смотрю я на Буна — он кипит. Я его таким никогда не видел. Кипит, но еще сдерживается, а прорвало его на переменке перед черчением, когда Васька Лобов крикнул на весь класс:

— У нас — новенькая!

Все повернулись к нему: что за новенькая, где он ее увидел? Он и выпалил:

— Катька Меченая?

Вообще-то Васька хороший мужик. Не со зла он это выпалил. Просто не стерпел — очень уж подходящий был момент. Все: ха-ха-ха! И тоже не со зла. А так… Из-за того, что Катька слишком много про свою витрину думает.

Когда в классе загрохотали, Катька уткнулась в ладони и заплакала. Все замолчали. Поняли — пересолили! А Бун — хлоп крышкой парты, как из пушки. Даже мел с доски упал. Встал весь фиолетовый, страшный и говорит замогильным голосом:

— Вы… меня… знаете!.. Попусту не болтаю! В драку зря не лезу! Но кто еще обидит Катю — разорву!.. И нет ни Меченой, ни Катьки с первой парты! Катюша, Катерина Крылова — вот так!

Это было здорово, красиво сказано. Говорил тихо, но всех оглушил. А у меня, когда красиво, зуд начинается. Могу любую чепуху сморозить. Ну и сморозил!