Вячеслав Береснев - Многоножка

На неё обернулся смутно знакомый черноволосый юноша. Даже красивый в каком-то плане – но только с первого взгляда. Со второго замечались немытые волосы, ссадина под глазом, рассеченная нижняя губа и грязная щека. Глаза – чуть выпученные, но не так сильно, как у Дурьи. Злые, как будто клавиатура его очень обидела.

– Что? – переспросил он чуть хрипло, не поняв.

– Достаточно уже, – повторила Тамара не слишком уверенно, но без робости. – Ты её всю разворотил…

И тут она осознала, где раньше его видела.

Это был тот самый парень, который при ней скрывался от погони, и которого она «сдала» на руки полицейским, когда шла от Задиры Робби! Лучше бы, подумалось Тамаре, уходить отсюда скорее, пока он меня тоже не узнал и не решил отомстить…

Юноша взглянул на неё из-под капюшона, перевёл глаза на Стикера, на её лицо…

– Это ты тогда меня спалила, хромоногая! – удивился он.

Карты были раскрыты – и Тамара решила пойти ва-банк.

– Ну я. А с чего мне было покрывать тебя?

Сжав губы, парень отвернулся, снова замахнувшись клавиатурой. Собрался добить до конца. Но Тамара, взяв её одной рукой за другой конец, удержала, и удара не последовало.

– Чё ты пристала?! – вскинулся парень, оборачиваясь. – Я хочу расхерачить её!

– Зачем?

– А тебе какая разница?! Шуруй отсюда!

– Хватит её бить.

– Ты чё, больная?!

– Хватит! – Злиться начинала уже Тамара. – Её! Бить!!!

Сердитый парень обернулся на неё и отшвырнул поломанную клавиатуру прочь. Та беспомощно хрустнула в стороне.

– Ты и так уже её поломал, – произнесла Тамара уже тише, стараясь успокоить незнакомца. – Хватит с неё.

– Что, она тебе нужна что ли? – растерянно спросил парень. Он явно не понимал, что происходит. Тамара и сама не вполне понимала, знала только одно: с этой бедолаги уже достаточно мучений.

– Не нужна, – она покачала головой. – Но ты мог бы её просто выкинуть. Зачем было так избивать?

– Избивать ? Клавиатуру? – переспросил парень и рассмеялся. – Да ты в своём уме, хромая? Я же просто её расхерачил, чтобы…

– Ты не просто , – сказала ему Тамара. – Ты специально.

Парень почему-то замолчал, странно глядя на неё. Тамара, сжав пальцы на рукояти Стикера, смотрела прямо ему в глаза, будто бы стараясь отыскать в них причину того, чем он только что занимался.

Отведя глаза, незнакомец повернулся, подошёл к клавиатуре, нагнулся, подобрал её с земли. Вернулся и протянул Тамаре.

– Она мне не нужна, – сказала та. Несмотря на свои слова, протянула руку, взяла искалеченный чёрный корпус и погладила по нему большим пальцем.

«Бедолага».

Огляделась в поисках урны, нашла ближайший бачок и, подойдя к нему, аккуратно уместила внутри остатки клавиатуры.

Парень всё это время смотрел на неё.

– Ты… чокнутая какая-то, да? – спросил он наконец.

Тамара посмотрела на него. Подошла ближе. Она больше не боялась: если бы он мог, то уже давно сделал бы ей что-нибудь плохое. Оттолкнул бы или стукнул. Но он медлил – значит, пока что был настроен на разговор.

– Кто из нас двоих ещё чокнутый? Ты избивал её, а я… положила в урну.

Парень нахмурился, сунув руки в карманы куртки (из-за этого он стал похож на съёжившуюся от холода треуголистую букву «Ф»).

– Избивал , тоже мне… – хмыкнул он невесело. – Избивают людей. Или животных там. А я её просто ломал.

– Зачем?

– Я хотел разломать её. Расхерачить. В хлам.

– Это я уже поняла. Зачем? Почему бы просто было не выкинуть?

– А может, мне нравится ломать! – бросил парень с вызовом, задрав подбородок и слегка – нос вверх.

Тамара внимательно рассмотрела этот небольшой жест. «Так вот, как это со стороны выглядит…».

– Что в этом может быть хорошего? – спросила она. Сама не до конца понимала, почему просто не развернётся и не уйдёт, оставив незнакомца со своими мыслями. Но чувствовала, что человек перед ней – не глупый, и не из тех, кого называют «гопником» или «быдлом». А если так, то в его действиях должна быть какая-то логика.

Парень подступил к ней, и Тамарина боязнь подступила вместе с ним.

– Мне её подарили, – сказал он медленно и серьёзно, – нахваливали. Говорили – классная. Дорогая. Модная, – он сжал кулаки, – так нахваливали, что тошно стало… Пусть подавятся! В мусорке теперь эта сраная… – он не договорил.

Тамара смотрела на него слегка снизу вверх – потому что он был чуть выше.

– А недавно мне книгу подарили. «Дети капитана Гранта»… В детстве зачитывался, – говорил он ей негромко и с тихой злостью. – Папина жена прознала откуда-то… Подарила с иллюстрациями. С дорогой обложкой. С обложкой! Я её сжёг к чертям. Потом понял, что так… – он выдохнул, – …так даже лучше.

«Папина жена…» – подумала Тамара. Парень замолчал, поэтому она спросила:

– Тебе не жалко её было? Книжка же…

– Конечно жалко, ты о чём! Просто до жопы. Хорошая же книжка. Кто ж эту дрянь просил… – незнакомец запнулся на полуслове, кажется, сообразив, что ляпнул лишнего. Поняла это и Тамара, но она была не против. У неё и в мыслях не было смеяться над человеком, который по случайности ей доверился.

– В общем… Тебе-то что? Ну сломал и сломал клавиатуру. Чего ты меня остановила-то?

Тамара секунду-другую размышляла и решила ответить честностью на честность. Если этот незнакомец случайно рассказал ей такую сокровенную вещь – ему стоило ответить тем же.

– Мне стало её жаль, – и она посмотрела незнакомцу прямо в глаза, мол – «смейся, если хочешь». Но он не засмеялся, а спросил с подозрением:

– Ты ж сказала, что тебе не нужна. Соврала?

– Мне было жаль её не как клавиатуру. А как что-то, чему больно. Ей… наверняка и было больно.

Они снова встретились глазами – и в этот момент пошёл едва заметный тихий снег.

Он был неожиданный, неслышный, как мираж. Вошёл в город словно на цыпочках, стараясь не разбудить тех, кто раньше всех ложился спать. Как и любой другой первый снег, он был не покровом, заметающим землю, а одним лишь предупреждением о том, что грядёт зима. С тёмного неба плыли вниз по воздуху снежинки – одна за другой. И, глядя на них, Тамара вдруг чётко осознала: теперь, когда первый зимний снег застал их с незнакомцем вместе за обменом неловкими вещами – им двоим друг от друга просто так не отделаться.

– Меня Тамара зовут, – сказала она, – а тебя?

– А? А… – рассеянно отозвался парень. – Ромкой. Ещё иногда по фамилии «Тварью» кличут.

– Почему?

– Фамилия такая. Тварин.

– Аааа, вот как… Ну тогда, будем знакомы? – Тамара протянула левую руку. – И прости за тот раз… с полицейскими.

Ромка смотрел хмуро то на неё, то на её ладонь. На рукопожатие отвечать не стал – слегка хлопнул её по плечу, обошёл и двинулся куда-то прочь.

– Бывай, чокнутая.