Вадим Панов - Зеленый гамбит

– И даже больше, чем раньше, – рассмеялся Сантьяга. Но почти сразу же стал серьёзным: – Что вы нашли?

– Есть подозрение, что кто-то убивает наёмников, – негромко произнёс Кортес. – Жертвами становятся исключительно челы, не обладающие магическими способностями. Пятеро исчезли, одного обнаружили мёртвым.

Дополнительных объяснений не потребовалось.

– Я понимаю, что вы имеете в виду, Кортес, – протянул Сантьяга. – Ярга вышел на охоту.

– Или кто-то из Великих Домов.

– Хм… – Несколько секунд комиссар Тёмного Двора просчитывал замечание наёмника, после чего возразил: – Крайне сомнительно.

– Считать ваши слова категорическим утверждением? – уточнил Кортес.

– Да, – твёрдо отозвался Сантьяга, на этот раз обойдясь без паузы. – Будем исходить из того, что охоту начал Ярга.

– Но зачем бить «вслепую»? Зачем убивать всех подряд?

– Резкая атака может заставить четвёрку раскрыться, – предположил нав. – Или же у Ярги нет времени.

– Второй пункт мне не нравится, – хмуро произнёс наёмник. – Если времени нет у него, значит, у нас его ещё меньше.

– Начинайте расследование, Кортес, – решил Сантьяга. – Тёмный Двор пока останется в стороне, но вы можете рассчитывать на любую поддержку.

– Как обычно, – усмехнулся наёмник.

– За тем лишь исключением, что нынешний кризис состоит из целого ряда проблем…

Смоленск, Привокзальная площадь, 24 июня, пятница, 14:15

Что такое память?

Всплывающие перед глазами картинки беззаботного детства? Тот поход в бестиарий Ордена солнечным воскресным днём? Впервые увиденный дракон? Крепкая рука отца, которую сжимаешь, словно ища защиты от злобной твари? Или память – это безделушка, деревянная свистулька, которую старший брат вырезал много лет назад и которая ещё хранит тепло его рук? Или золотая монетка, которую подарила бабушка? Или всё вместе? Всё детство и всё прошлое, помноженные на чувства, что охватывают тебя при воспоминаниях…

Память – это чувства.

В этом Магир Турчи был уверен на сто процентов. Тёплые или недобрые, яркие или потускневшие, и крайне редко – серые, равнодушные. Чувства остаются с нами, потому что именно из них сплетена жизнь. Только из них.

А ещё Магир помнил себя другим: покорным жителем Тайного Города, бессловесным рабом князя, свято верующим в ту чушь, которую ему внушали. Магир помнил, что был счастлив в коконе лжи, мечтал «вписаться» в сытую, спокойную и абсолютно бессмысленную жизнь овоща среди недоразвитых челов… Даже не жизнь – существование! Ибо что может быть постыднее рабства? Работать, брать кредиты, работать, чтобы отдать кредиты, брать новые… Жена, дети, праздники, юбилеи, похороны… Покупать в подпольных лавках настоящие магические артефакты и с их помощью разгонять комаров? Подчиняться тупому человскому полицейскому, потому что «великие дома» договорились о трусливом «режиме секретности» и боятся даже нос высунуть? И заставляют гордых потомков по-настоящему великих семей склоняться перед жалкой «господствующей расой»?

Осознав происходящее, посмотрев на него беспристрастно и взвешенно, Магир ещё долго сыпал бессильными ругательствами, проклиная свою неспособность что-нибудь изменить. Едва не рыдал от стыда и горя, и это Магир тоже помнил. Но особенно ярко в памяти сохранился момент перерождения. Взрывной. Важный. Осознание истинной правды накрыло юного шаса во время туристической поездки в Рим: лежал в кровати с планшетом в руках, читал перед сном новости «Тиградкома», видимо, отключился, а когда проснулся, понял, что жизнь течет совсем не так, как должна. Как он того заслуживает. Истинные, трусливые и жалкие лица правителей Тайного Города выплыли наружу, их постыдные потуги «держаться с достоинством» поразили Магира в самое сердце. А всё вместе заставило не только задуматься, но и захотеть.

Измениться.

Стать другим самому. Пожелать стать другим Тайному Городу. И много работать для того, чтобы это пожелание свершилось.

Нельзя спать. Время дорого и не прощает сна. Время требует идти вперёд и менять то, что не нравится, потому что никто не изменит мир, кроме тебя. Время подсказывает, что только вместе можно переделать мир.

Вместе с Яргой.

Осознав происходящее, Магир по-новому услышал имя, которым трусливые правители запугивали и запутывали жителей Тайного Города. Первый князь Нави! Умный! Справедливый! Несгибаемый! Настоящий герой, замурованный предателями в страшной тюрьме, вырвавшийся из неё и пожелавший переделать мир. Сделать Землю такой, какой он хочет её видеть. Не войти в историю, но создать её!

Получить абсолютно всё.

Невероятная, огромная, как Вселенная, цель заворожила Магира, захватила с головой. Он благоговел перед заурдом, восхищался каждым его поступком и, едва вернувшись в Тайный Город, позвонил по номеру, который был нацарапан на клочке бумаги, что отыскался на прикроватной тумбочке римской гостиницы.

С тех пор в его жизни было только служение.

Абсолютно чёрный цельнометаллический «Фольксваген Транспортёр» выделялся на привокзальной площади удивительной чистотой: погода в Смоленске стояла сухая, грязных машин было мало, но пыльных – достаточно, и среди них «Транспортёр» казался не просто вымытым – вылизанным. Стёкла блестят, на бортах ни пылинки, зеркала настолько вычищены, что отражённый в них мир легко перепутать с настоящим. Другими словами, не фургон, а загляденье.

«Транспортёр» блестел и привлекал, но Магир Турчи ничего не мог с собой поделать: он терпеть не мог грязные машины и потому навёл морок только на регистрационные знаки, заставляя видеть местные номера вместо московских. А превращать ухоженный фургон в обыкновенную «рабочую лошадку» не стал.

– И правильно, – одобрил идущий к фургону мужчина. – Каждый имеет право на принципы, и нет нужды лишний раз себя насиловать.

Он тоже был приверженцем порядка и прекрасно понимал юного товарища.

Плотный, плечистый, когда-то рыжий, а сейчас совсем седой, он двигался упруго, совсем не как шестидесятилетний мужчина – именно на такой возраст он выглядел, если позабыть об уверенных движениях. В действительности же Винсент Шарге давно разменял сотню, но поскольку чуды, как правило, сохраняли прекрасную форму до самой смерти, превращение в развалину ему не грозило.

Лицо Шарге имел крупное, грубоватое, выглядел скорее воином, чем учёным, однако крупные черты не портили старика, а вкупе с седой гривой добавляли образу мужественности.

– Привет.

– Мастер Винсент… – Магир ожидал Шарге совсем с другой стороны, а потому при звуках голоса резко обернулся, покраснел и, запинаясь, поинтересовался: – Как добрались?