Игорь Никулин - Золотой капкан

Магнитола показала полную неприспособленность к спартанским условиям и, вопреки гарантии, отказала в тот же вечер. Ее электронные мозги оказались неспособны противостоять перепадам напряжения, из-под черного пластикового корпуса повалил такой же черный едкий дым, и Слон едва успел вырвать штепсель из самодельной розетки.

Тоска… А-а-ах-х… — зевнул он сладко, со вкусом.

Чем заняться? Книжки читать? Он далеко не любитель подобного времяпрепровождения, но на безрыбье, как водится, и рак идет за рыбу.

В один из прилетов летчик доставил ему «гуманитарную помощь» — две перевязанные бечевками стопки книг, как выяснилось, отечественных детективов. Он взялся было за одну, но скука не отступила, и он бросил ее. Вторая и третья были ничуть не лучшего качества. Макулатуру эту он отдал парням. Пусть, если терпежу хватит, читают бредятину…

Тоска… Поднявшись, он подошел к столу, взял недопитую бутылку водки. На дне еще немного оставалось. Запрокинув голову, отхлебнул, сморщился, вместо закуски сунул в зубы сигарету.

Водка встала поперек глотки и лезла назад. Каждый раз, перед тем как выпить, ему приходилось настраиваться, словно предстояло глотать огонь или живую змею… От нее, родимой, стало пошаливать и трепыхаться сердечко, появилась одышка. А толку никакого! Она перестала его брать, и дни не летели незаметно, и одолевала грусть-тоска.

Тоска… Все надоело! Каждый день перед глазами одна и та же картина: чертов лес, делянка эта, речка… Одни примелькавшиеся до омерзения рожи, и разговоры на одну и ту же тему — о девках.

Длительное воздержание доводит и его до белого каления. Как монах, полгода ни-ни… Разве что в мечтах и во сне.

Еще в июне с бортом он отправил Президенту письмишко: «Вышли, уважаемый, хоть одну… Терпежу нашего нет». Ответ пришел в виде короткой записки, в которой лаконично предписывалось утереть сопли и думать о деле, а не о развлечениях.

Не икалось Президенту в тот вечер? Слон со злости рвал и метал, изрыгая потоки ругательств, услышь которые народный судья не задумываясь влепил бы пятнадцать суток.

Плюнув на Президента, договорился с пилотом. Не о девочках… Теперь каждым рейсом он доставляет по ящику водки. Слон расплачивается щедро, золотым песком за неимением денег. Что ж, не мытьем, так катаньем.

Грело одно — рано или поздно, когда-нибудь затворничество прекратится, и он вернется домой, и не с пустыми руками.

Он вернулся к лежанке, нагнулся и вытащил на свет увесистый пакет из плотного полиэтилена с резиновым фиксатором на горловине. Такие используют в работе западные копы, и о таких пока мечтают российские менты.

Он взвесил пакет на ладони, разглядывая крупный желтый песок, напоминающий стружку вперемешку с бесформенными камешками величиной с горошину и больше. Можно не проверять, пакет весит ровно килограмм. Он сам фасовал, тщательно подгонял до единого грамма на аптекарских весах. Таких пакетов под лежанкой хранилось еще одиннадцать, но все они ему не принадлежали. Слон был не более чем хранителем чужого баснословного состояния, банковским кассиром, через чьи руки проходят миллионы, к которым он не имеет никакого отношения.

Но существовала и заначка. Он представил себе тайник под тем же топчаном и пакет, что хранился в нем. Правда, весил он немного меньше, около восьмисот граммов. С каждой намытой партии, запершись в избе, он отсыпал часть песка, озираясь на окно — не следит ли кто за его манипуляциями?.. Даже по скромным подсчетам, прикинув в уме курс по триста рублей за грамм, — а он не какой-нибудь лох, и никто не посмеет купить у него товар за бесценок, как лом, — выйдет…

При этом ему представилась кипа банкнот, а сердце сладко защемило в груди.

Вот тогда, став обладателем немалого капитала, он перестанет быть Слоном, хоть и близким, но все же подручным Президента, откроет свое дело и даст ему свое имя — имя Дениса Слонова…

Золото… Оно притягивает, как магнит. И излучает… непонятный ему страх. Он никогда и никого не боялся. Ни драк в школе, когда шел один на троих, ни разборок с конкурентами, ни заточки урки в камере СИЗО, пытавшегося опустить его при «прописке».

Но в последнее время в его сердце поселился страх, вечерами он наглухо закрывал деревянную щеколду, загонял патрон в патронник и спал в обнимку с автоматом. Не иначе, братки вынашивают планы, как свести с ним счеты, забрать скопившееся под лежанкой богатство и рвануть отсюда. Как?.. Да проще простого — захватив вертолет.

Иногда ему мерещилось, что к окну прилипала чья-то физиономия (вон оно — мутное, бледное пятно), явственно слышал заговорщицкий шепот снаружи. Он осторожно сползал на пол, обливался потом, теребя в руках автомат и налаживаясь открыть огонь по непонятным звукам…

— Девку бы, — вслух помечтал он, и шальная мысль шевельнулась в затуманенном алкоголем мозгу: «О чем я? Их у тебя две, выбирай — не хочу».

Надев теплую, на двойном синтепоне, куртку, он вышел на воздух.

Темнело. Солнце опускалось к мохнатым макушкам сосен, окрашивая в розовый теснившиеся вокруг легкие перистые облака.

Он столкнулся с Гвоздаревым лицом лицу. Гвоздь ошарашенно ойкнул. Забыв обо всем на свете, он несся к кустам по большой нужде, и вот не увидел.

— В шары, что ли, долбишься? — заорал Слон.

Присмотревшись внимательней, заметил припухлость на левой скуле братка и фиолетовое пятно, темнеющее под глазом.

— А это откуда?

— Так… — Гвоздь замялся и отвел глаза. — Было дело…

— Будешь мне мозги втирать?!

Гвоздь стушевался, но делать нечего — у Слона незыблемый авторитет, — и промямлил:

— Схлестнулся… со здоровым.

— С кем?.. Это которого Солдат привел?

— Вместе мы…

— А, вместе, — покачал головой Слон. — Только я понять не могу: у того типа лицо целое, а с твоим…

— Да он…

— Что он?! Может, вы случайно Ван Дамма поймали?.. Ты опозорился, а точнее, опозорил. Всех нас! Теперь среди рабов пойдет слушок, что нет у нас прежней силы и любому из нас можно безнаказанно разбить морду.

Гвоздь занервничал, поднял на Слона виноватые глаза:

— Я расквитаюсь!.. Отдай его мне.

— Отомстишь? Это приятно слышать. Беги, собирай братву. Передай — намечается веселье.

Гвоздь развернулся и поспешил к палатке, светящейся изнутри. Генератор подавал и в нее свет. Отогнулся полог. И яркая полоса упала на траву. Спустя несколько секунд оттуда вышли темные фигуры.

К нему подошел Власов, небрежно держа автомат за рукоять.

— Открывай погреб, — велел ему Слон. — Рабов наверх, построить в шеренгу. Действуй…

Власов убежал к землянке, склонился над люком.

Братки между тем сгрудились вокруг вожака, дымили сигаретами и матерились. От некоторых явственно попахивало водочным свежачком. Оружие кто бросил в палатке, кто, насмотревшись кино про войну, взвалил на плечо. Солдат, так тот и вовсе упер приклад в ладонь, обтянул косынкой голову. Привычка ли, ностальгия по кавказскому прошлому?..