Павел Дартс - Крысиная башня-2

— Эта… — начал я, когда Спец порпвнялся с нами, — Можно спросить? Виталий ээээ…

Батя мне ещё дома, давно, говорил, как Спеца зовут, я только отчество забыл — а потом всё в разговорах Спец да Спец, попростому.

Подъехавший на коляске Спец повернул в мою сторону голову с чёрными кляксами очков, и мне снова стало неприятно — опять казалось, что он сквозь очки видит; и лишь придуривается, что слепой, — и предостерегающе поднял палец:

— Спец. Просто Спец. Фамиля-отчество — всё в той жизни осталось, сейчас просто «Спец». Что хотел, мальчик?

Бля. Какой я ему «мальчик»?? Хотел возмутиться — но не стал, — мы в гостях, хули тут права качать.

— Эта, Спец. Мы тут, когда подъезжали, мужик какой-то с кладбища через ограду вылез. Через дыру, ну, сквозь разогнутые прутья. И почапал спокойно. Там вообще тропа, кажись.

— «Почапал…» — Спец скептически сморщился, — «Пошёл», может быть; или «прокрался», пробежал, проник!.. Что ж вы так над языком-то издеваетесь? С какой стороны подъезжали?

— С востока, где бывший магазин «Мясные полуфабрикаты» на углу, и деревья ещё не вырублены! — вместо меня ответил батя.

— Да. — добавил я, — И пошёл себе. Спокойно так. А говорили, что у вас тут всё под контролем, весь периметр!..

— Он и есть под контролем, — чуть улыбнулся Спец, — Это нормально, знаю я про эту и дыру, и про тропу. Туда наши ходят иногда, когда что-то с ближайших домов надо, — но предупреждают сначала, конечно, чтоб в охране не «звенело». И про мужика этого тоже знаю.

— Он вроде не ваш?.. — спросил батя. Реально, мне вот тоже показалось почему-то, что мужик этот не «с семьи» Спеца, не с общины. Какой-то он не прибранный был, что ли, «расхристанный», как батя говорит — у Спеца так не ходят. Даже пеоны так не ходят — одеты пусть бедно и погрязнее вольных, но опрятно и аккуратно. Не как этот.

— Не наш. — согласился Спец; и пояснил:

— Он в доме дальше по улице живёт, и относится к нам как «младший партнёр». Иногда помогает в чём-то. Но в основном сам по себе. У него старуха-мать и дочка; жена умерла. Нам полезен — фронтир. Но вам спасибо — за бдительность…

— В смысле «фронтир»?

— Вынесенный пост. Если что-то в конце улицы случается — сообщает. По проводам — мы городскую телефонную сеть задействовали. Частично, конечно.

— А… ясно.

— А в дыру эту каждый день ходит. Какать. — как ни в чём не бывало добавил Спец, и вроде как опять ухмыльнулся. За этими очками не понять. И девка, Айша которая, к которой мы как раз приблизились, услышала наш разговор, и явно тоже так скалится. Ишь, зубы какие белые.

— Ка… чего?? — это я, изумлённо.

— Какать. Срать. Испражняться. Гадить. Откладывать личинку. Выбирай, мальчик, какой из эпитетов тебе ближе и понятней.

— Какать… — я офигел. Издеваются они, что ли? Взглянул на батю — тот тоже, видно что в недоумении. Но молчит, сдерживается — типа ты, сынок, начал разговор, ты и выясняй. А я просто послушаю… И опять меня этот Пью «мальчиком»… ну ладно.

— Зачем какать? То есть если он в конце улицы живёт — какой смысл ему так далеко чесать, чтобы посрать на кладбище?? У вас чо, тёплый туалет с музыкой и туалетная бумага с запахом? И он по этому всему скучает??

Издеваются они, что ли??

Тут Спец откровенно заржал — я первый раз видел как он смеётся. Нет, не смеётся — реально ржёт, как от очень в тему рассказанного анекдота. Даже слёзы у него от смеха потекли; и он, поставив каляску на тормоз, достал из кармана платок и стал им вытирать глаза, приподняв чёрные очки. Мелькнул накрепко зажмуренный веком глаз без выпуклости глазного яблока под ним, и шрам, пересекающий бровь и веко.

— Туалет!.. Тёплый, да, с музыкой и цветочными запахами!.. Ай, молодец! Со строгой старушкой на входе, продающей билетики, и с тёплым вентилятором для осушки рук! Ну, молодец!.. Айша, скажи ему!

Тоже отсмеявшаяся Айша прояснила ситуацию.

Оказывается этот мужик, который «с фронтира», то есть с дальнего поста, когда-то, ещё до начала «всего этого», похоронил тут, на кладбище, свою тёщу. Кладбище хотя и старое, и с середины прошлого века имеющее статус «военного», и с того же примерно периода на нём гражданских никого не хоронили, кроме как каких-нибудь больших начальников или артистов, за большие заслуги, — потому что в центре города, — но если у кого тут были уже родственники похоронены, тем «в оградку» подхоранивали, то есть разрешали.

Вот и тёщу того мужика как-то так удалось похоронить — в центре города.

А баба была, судя по всему, зловредная — ужас! Сколько с тем мужиком в одной квартире жила — столько лет ему ежедневно жизнь отравляла. Уж он её терпел-терпел — из-за жены и дочки. А потом она умерла — и видишь, тоже пришлось выкручиваться, чтобы её не где-нибудь на окраине, а тут!.. В общем, помотала она нервы мужику по-полной.

А потом БП случился.

А потом у мужика жена умерла.

Ну и, от всего этого, он, видать, немного умом подвинулся — совсем немного, и для общества неопасно. Просто ходит теперь каждый день на кладбище и мстит тёще. Мстит тем, что какает на её могилу. Срёт, если проще сказать. И уделал её холмик уже по-полной, но не перестаёт. Каждый день. Как по расписанию. Его распорядок уже и на посту знают, и не реагируют; хотя, конечно, отслеживают перемещения — мало ли что. Вот такой вот кадр вам сегодня встретился. Да.

Мы с батей тоже посмеялись. Да, бывает. Много очень событий в последний год случилось — у многих «крыши протекли». У этого хоть ещё достаточно безобидно. Вот у мамы… А, ччччерт, опять вспомнил! Говорил же себе — не вспоминать!

Прошли в спецов «кабинет» — небольшую комнату на первом этаже поповского дома. Чо тут раньше было непонятно, а сейчас, вишь, «кабинет» Спеца: письменный стол, на столе разобранный автомат, патроны… Диван у стены, застеленный мохнатым покрывалом. И тепло. Неуютно только — ни зановесок, ни тюли на окне; ни картинок каких по стенам — оно понятно, нафиг это Спецу. Вот пара чистеньких, ухоженных ручных пулемётов у стены — это да. И штабель ящиков, — зелёные, с ручками; видать с патронами.

Батя, как и я, когда вошли, тоже косяка даванул на такое богатство, но ничего не сказал. Айша засуетилась насчёт чаю, спросила, не голодны ли мы — так принято. Кушать мы отказались, а для чая или там кофе она стала кипятить воду на электрической (электрической!) плитке. Угу, кучеряво они тут живут, ничо себе.

Батя коротко изложил просьбу насчёт пулемёта — типа чтоб отчистить и привести в товарный вид. Внешне. И ещё…

Тут Спец сказал, что нечего тут всем заседать — не коллоквиум небось; и пусть мальчик пока принесёт агрегат к Евгению в мастерскую — знаешь, юноша, где оружейная мастерская у нас?.. Вот и сходи. Донесёшь, не тяжело тебе будет?..