Алексей Туренко - Джихад одинокого туриста

Приход из небытия напоминал всплытие – сперва свет, потом – контуры. И наконец – звук. Я выполз из мрака. И заморгал, ощутив два новых дара – память и жажду. Меня зовут Дима Белов. Я неудачно съездил в отпуск. И очень хочу пить.

Повернув голову, я огляделся – белый потолок, белые стены, белая медсестра. И бутылка воды на белом столе. Медсестра посмотрела на меня. Я многозначительно качнул взгляд на бутылку. Устье сосуда поднесли к губам, и влага оросила сухую глотку.

Высосав бутылочку, я икнул, улыбнулся и наконец подал голос:

– Хде я?

– В госпитале.

– К черту детали. В какой стране?

– В России.

– Уф.

Сестра с сомнением и опаской поглядела на меня. И неуверенно пробормотав:

– Я на минуточку, – ушла. Как будто от меня что-то зависело.

Вскоре пришел врач. Меня ощупали, осмотрели и проинформировали. В принципе все оказалось не так плохо – простреленное плечо, перелом ключицы, рваное ранение бедра. Жить буду. Меня ни в чем не подозревали, как, впрочем, не собирались вознаграждать. Рядовая жертва теракта. Возражать я не собирался – жертва так жертва.

Вылечившись и выписавшись, на пару месяцев я затворился на даче. И крепко задумался. А закончив с раздумьями, окончил курсы автомехаников, продал московскую квартиру и купил на выручку автосервис в области.

Теперь я живу под Александровом. И меня больше не грызут мысли о бессмысленности жизни.