Владимир Гриньков - Ментовские оборотни

Сначала пропал асфальт, потом и грунтовка стала хуже, и когда заросшая травой дорога привела нас в зеленый туннель, образованный листвой и кряжистыми стволами дубов, я обнаружил, что мы едем по дороге старой графини. Когда я видел эту дорогу в первый раз, она произвела на меня впечатление торжественно-мрачное, чему причиной была тогдашняя предгрозовая погода и сопутствующий этому тревожащий мысли сумрак. Сегодня светило яркое солнце, дубовая аллея расцветилась новыми красками и приобрела вид нарядный и праздничный – такой любил изображать природу наш художник Шишкин, как мне представлялось.

Мы проехали по дороге старой графини и, когда поднялись на взгорок к развалинам монастыря, увидели троих мужчин. Один из них, крупный вальяжный господин в возрасте под пятьдесят, стоял на останках монастырского фундамента, возвышаясь над своими спутниками, и хозяйским взором обозревал окрестности, будто примерялся, как ему сподручнее распланировать территорию. Я опустил стекло и поздоровался с этими людьми. Ответил только один из них – тот, который стоял на возвышении. Кивнул мне как старому знакомому и степенно произнес:

– Здравствуйте, Евгений Иванович.

Его спутники молча смотрели на меня, хотя по их лицам я читал – они тоже меня узнали. Все-таки этот, вальяжный, в дорогом костюме и в туфлях роскошной кожи, был у них за главного. И в его присутствии подчиненные не смели рта раскрыть.

– А вы тут живете, Евгений Иванович? – заинтересованно осведомился мой собеседник, спустился со своего пьедестала и направился к нам.

Я тоже вышел из машины.

– Не живу, но часто бываю, – сказал я. – Красивые здесь места.

– Красивые, – подтвердил мужчина. – В ближнем Подмосковье такие не встретишь.

Он пожал мне руку и представился:

– Сергей Константинович.

У него было крепкое рукопожатие хозяина.

– Присматриваете участок? – спросил я. – Хотите здесь поселиться?

– Я тут землю покупаю.

– Много? – спросил я, вежливо предоставляя ему возможность похвастаться масштабами будущей покупки.

– Всю, – сказал он буднично и без рисовки.

– То есть как? – не смог я сразу оценить гигантизм его планов.

Он повел рукой вокруг.

– Эту землю продают. Всю. Предложили купить мне. Теперь присматриваюсь. Наверное, буду брать.

– Для себя? – посмотрел я на собеседника уважительно.

– На продажу. Нарежу на участки и продам. Вы не хотите поселиться здесь, кстати? У меня к вам деловое предложение на тот случай, если я все-таки решусь на покупку. Я любой приглянувшийся вам участок продам с хорошей скидкой. И мне потом намного легче будет здешние участки продавать. Дополнительная реклама. Вас знают.

Сергей Константинович протянул мне свою визитку.

– Я подумаю, – пообещал я.

Он благосклонно кивнул мне в ответ.

– Я тоже подумаю, – сказал Сергей Константинович. – Время еще есть. У меня – на раздумья. Примерно через месяц я определюсь с покупкой. И если мы с продавцом ударим по рукам – тогда милости прошу, рад буду видеть вас своим первым покупателем.

– Спасибо, – поблагодарил я его. – А кто землицу продает? Кто здесь сейчас хозяин?

– Распопов… Расторгуев…

Сергей Константинович не мог вспомнить фамилию продавца, и один из его людей, вовремя обнаружив возникшее затруднение, с готовностью подсказал своему шефу:

– Ростопчин!

Мое сердце трепыхнулось, оборвалось и упало куда-то в ноги.

– Да, правильно, Ростопчин, – сказал Сергей Константинович, не заметив моего состояния. – Он эту землю продает.

Андрей Петрович Цыбиков был из разряда тех неприметных людей, о существовании которых сограждане догадываются, конечно, но вспоминают крайне редко, да можно сказать, что и вовсе не вспоминают никогда, хотя и пользуются ежедневно плодами их трудов с такой равнодушной отстраненностью, будто плоды эти как бы сами выросли, и люди типа Цыбикова здесь вовсе ни при чем.

А между тем работал наш Андрей Петрович на метрополитене в одной из тех служб, что отвечают за работоспособность подвижного состава, на незначительной, на первый взгляд, должности, не предполагавшей наличия у Андрея Петровича подчиненных, поскольку сам Цыбиков стоял на самой нижней ступеньке служебной лестницы и пребывал, таким образом, в подчиненном положении относительно почти всех. Но зато Андрей Петрович лучше всех своих начальников, даже вместе взятых, знал, какую гайку закрутить, а какую отпустить, и был он, если разобраться, тем самым неприметным винтиком большого механизма, о котором никто и не вспоминает до поры, но доведись тому винтику однажды куда-то запропаститься, и механизм запросто остановиться может, а то и вовсе бед наделать, если события совсем уж скверно станут развиваться.

Жил Цыбиков в старой пятиэтажке, которую давным-давно следовало бы снести по причине ее ветхости, но какому же инвестору приглянется площадка под застройку в непрестижном районе Кузьминки, и потому никаких особых изменений и в этой сфере жизни Цыбикова не планировалось и никаких особых перспектив не сулило.

Еще была у Цыбикова дача, но это просто к слову пришлось, потому что и там ничего такого особенного – шесть соток в полутора часах езды электричкой, если ехать с Казанского вокзала.

Жена Цыбикова, Маргарита, тоже, как и муж, Петровна, и тоже Цыбикова по паспорту, на жизнь и на мужа не роптала, хотя и отмечала про себя, я думаю, однообразие их семейного существования и удручающую серость буден, и незашоренность взгляда можно было при желании связать с ее профессией – работала Маргарита Петровна крановщицей, и каждодневная возможность взглянуть с высоты на тот мир, который все другие люди видят лишь с земли, накладывает, наверное, отпечаток на мировосприятие.

Однажды, судя по всему, Маргарита Петровна, обозрев с высоты кабины своего крана близлежащие окрестности, а также (мысленно) и всю свою жизнь, обнаружила наконец, что законный ее супруг, Цыбиков А. П., за последние пятнадцать лет ничем ее не удивлял, а последним феерическим событием в их семейной жизни можно признать разве что случившуюся те же пятнадцать лет назад совместную поездку к морю в Сочи, откуда лично Маргарита Петровна привезла, во-первых, безотчетное ощущение того, что счастье в жизни, в сущности, возможно, а во-вторых, зачатого теплой южной ночью их общего с Цыбиковым четвертого ребенка, который и появился на свет через положенные девять месяцев, и это тоже праздник был, конечно, а все-таки другой, совсем не такой феерический, как Сочи.

От кого-то когда-то Маргарита Петровна слышала, что подарков от судьбы не жди и никто тебе праздник не устроит, если ты не сотворишь его сам для себя, и утомленная бесплодным пятнадцатилетним ожиданием чуда Цыбикова решила взять инициативу в свои руки. Поскольку с верой в Деда Мороза она распрощалась еще в далеком детстве, а к какой-либо другой, более серьезной и основательной вере она пока не пришла и в это промежуточное время ей не к кому особо было обращаться, она попросила о каком-нибудь приятном сюрпризе тех, кто был близко, под рукой, – то есть нашу передачу.