Сергей Михайлов - Сезон охоты

— Давай, — не растерялся пацан, на ходу выхватил из её рук мобильник и снова нырнул в кустарник.

Она вздохнула с облегчением.

— Ну вот и всё. Уходим отсюда поскорее. Теперь они будут искать не нас, а того мальчика. Если, конечно, он не обменяет мобилу на жвачку или бутылку фанты.

— И куда теперь?

— Ко мне домой, — ответила она как ни в чём ни бывало. — Тут рядом. Надо же тебе где-то остановиться.

Но я не двинулся с места.

— Кто ты?

— Прохожая. Просто прохожая. Ещё вопросы будут?

— Откуда я знаю, что ты не одна из них?

Она пожала плечами.

— Это твоя проблема. Я тебе доказывать ничего не собираюсь. Захочешь поверить — поверишь.

На шпионку она, действительно, не походила. Хотя, откуда мне знать, какие они, шпионки? Образ суперменки из дешёвых американских боевиков вряд ли соответствовал реальности, а другого опыта я не имел.

— Ну хорошо, допустим. Тебе-то что за дело до моей персоны?

— Когда человек тонет, его просто спасают. И не оправдываются при этом перед утопающим.

— Это я-то утопающий?

— Утопающий — это ещё мягко сказано. Без пяти минут утопленник.

— Спасибо. — Я почему-то обиделся. Почему, и сам не знаю — ведь он сказала правду.

— На здоровье. Ну что, идём? Или будешь здесь дожидаться, пока эти ребята вновь тебя в оборот не возьмут?

Последняя её фраза всерьёз подстегнула меня. Кто бы она ни была, здесь мне оставаться, действительно, было не резон.

— Ну хорошо. Веди.

Она усмехнулась.

— Утопленник разрешил себя спасти. Браво.

— Не зубоскаль. Если ты действительно сможешь мне помочь, я тебе по гроб жизни буду обязан.

— А вот это уже разговор по существу. Пошли, на ходу расскажешь.

Мы шли дворами минут пятнадцать. Пересекли улицу Юных Ленинцев и снова углубились в район старых хрущёвских пятиэтажек. И пока мы шли, я вкратце рассказал ей всё. Если честно, мне нужен был кто-то, перед кем я мог бы излить душу. Довериться, снять забрало, расчехлить панцирь. И этот «кто-то» обязательно должен быть человеком случайным, незнакомым, так как все, кого я знал раньше, представляют для меня потенциальную опасность. А я, соответственно, для них.

Я закончил свой рассказ, закурил, предложил ей. Она не отказалась. Между нами сразу возникла какая-то ментальная связь, мне с нею было легко и просто, никакой дистанции, которая всегда существует между мужчиной и женщиной, особенно незнакомыми, словно и не было вовсе. Лёд, который так или иначе приходится ломать при налаживании контакта, растаял сам собой.

Мы давно уже шли молча. Я исподтишка наблюдал за нею, впервые с начала нашей встречи почувствовав интерес к ней. Причём, не только как к человеку, готовому оказать мне помощь.

А она очень даже ничего. Примерно одного со мной возраста, ладная фигурка, приятная полнота, нисколько её не портившая и даже напротив — придававшая какой-то особенный шарм всему её облику. Пытливый взгляд серых глаз, с порой вспыхивающими озорными искорками, едва заметная тень улыбки на тонких губах, здоровый румянец во всю щёку, ни грамма косметики. И эта по-мужски грубоватая манера держать себя, которая только добавляла ей пикантности. Словно щепотка красного жгучего перца, обжигающего, но и возбуждающего аппетит.

Шерлок Холмс в юбке. Впрочем, нет, она была в брюках.

Вот и пойми этих женщин! Первого встречного мужика тащит к себе домой. Интересно, зачем?

Она резко остановилась, повернулась ко мне лицом. Склонила голову набок, прищурилась.

— Ну как? Составил портрет? Не очень жуткий получился?

— Не очень.

— И на том спасибо. А мы, собственно, уже пришли. Вот моя калитка.

Она указала на типичный подъезд типичной пятиэтажки. Всё вокруг утопало в зелени, со двора нёсся детский смех, а из распахнутых окон — слюноточивые кухонные запахи, в кронах старых лип щебетали пичуги, привычно скрипели качели на детской площадке. Типичная идиллия середины семидесятых, которая каким-то чудом уцелела нетронутой в гигантском мегаполисе начала нового тысячелетия.

Она жила на первом этаже. Одна в двухкомнатной квартире.

— У тебя фотопринадлежности имеются? Мне нужен бачок для проявки плёнки, химикаты, фотоувеличитель, фотобумага. И тёмная комната.

Она задумалась.

— С тёмной комнатой проблем нет — у меня кладовка большая. Всё остальное, я думаю, есть у соседа. Фото — его хобби.

— Сходи, пожалуйста, — попросил я.

Она с готовностью отправилась выполнять моё поручение. Я проводил её взглядом и невольно улыбнулся. Послал же Бог помощницу! Нежданно-негаданно. В конце концов я начал приходить к мысли, что это очень кстати. Куда бы я сейчас без неё?

Вскоре она притащила всё необходимое, и я с головой ушёл в работу. К вечеру отпечатал три комплекта необходимых фотографий. Один комплект отдал ей.

— Сохрани. Это гарантия моей безопасности.

Она уселась на диван и с интересом начала разглядывать фотоснимки. Потом подняла на меня глаза.

— Это очень серьёзно. Теперь я понимаю, почему вокруг тебя столько суеты.

Сложила снимки в конверт и унесла в другую комнату.

— А теперь… — начал было я, когда она вернулась.

— А теперь, — перебила она меня, — к столу. Ведь, небось, голодный.

И тут только я вспомнил, что не ел с самого утра. Желудок, разбуженный этой неосторожной мыслью, заворочался и тревожно заурчал. Если его сейчас не успокоить, он сожрёт, наверное, меня самого.

Повинуясь её жесту, я с готовностью проследовал на кухню, где меня уже ждал накрытый стол. Ассортимент блюд был невелик (котлеты с жареной картошкой, салат из помидоров с огурцами, обильно заправленный маслом, свежесваренный кофе), однако это с лихвой окупалось обилием угощений. Я с жадностью набросился на еду. И лишь после того, как несколько утолил голод, поднял на неё глаза.

Она улыбалась. Простой, домашней улыбкой. Смотрела, как я уплетаю за обе щёки, и улыбалась. А я и не заметил, когда она успела переодеться в обычный домашний халат.

— Спасибо, — поблагодарил я. — За всё.

— Меня зовут Вера, — сказала она. — Редкое имя, не правда ли?

— А я Иван.

— Вот и познакомились.

— Вера… — Я попробовал это имя на язык, повертел так и сяк, пососал, будто леденец. Поначалу показалось непривычно: у меня никогда не было знакомых с таким именем. — Послушай, Вера, откуда у тебя такая хватка? Увлечение детективными романами? Криминальными телесериалами? Может, колоритное прошлое в местах не столь отдалённых?

— Да нет, с прошлым у меня всё в порядке, никаких тёмных пятен. Это всё моя работа. Десять лет в архиве МВД.

Я присвистнул.

— Да, да, — кивнула она. — Десять лет — срок немалый. Через мои руки столько всяких дел прошло… Вот и начиталась. О таком в романах не пишут, уж можешь мне поверить. И за каждым делом, за каждой папкой — человеческая судьба, не книжная, а реальная. Сколько там крови, грязи, мерзости!.. И человеческой глупости.