Андрей Демченко - «Скрипач» на крыше

— Три «хвоста»? Да откуда? Почему?

— Если бы ты глупость не сделал да за девкой этой не увязался, хрен бы тебе кто на хвост вообще сел. А теперь — видишь, как оно вышло… Два «хвоста» — бандитские, один — ментовской. Пасут они тебя, Сереженька, на все сто. Пернуть не сможешь, чтобы они не услышали…

— А как же ты со мной тут так спокойно беседуешь? Есть же, я слышал, микрофоны специальные, с улицы берут…

— Есть такие микрофоны, но есть и такая техника, которая им в работе помехи создает, и ни хрена через них не услышишь. Ты что ж думаешь, я такой дурачок, чтобы свой тир как следует не оборудовать?

— Вот это да… — Зимин посмотрел на Сан Саныча с невольным уважением.

— Ладно, не в этом дело. Думать надо… Ведь они ж тебя, как волка, зафлажить хотят, чтобы у тебя выхода не было. На этого Неверова тебя и поймать собираются… Вся их игра белыми нитками шита. Вот она, альтернатива, — Сан Саныч покачал головой, — Неверова надо убирать, это однозначно. Его и менты пасут, и бандиты, а знает он много, очень много… А как его убрать при такой слежке? Слежка-то и за ним, и за тобой! Это — вопрос.

— А что же делать?

— Говорю — думать надо… Один вариант вообще-то уже есть; классика, и довольно просто все, но для ментов с бандитами может сгодиться. Вот слушай…

Через несколькб часов после этой беседы в тире, в пять утра, когда Молот в машине возвращался из казино, запиликал его сотовый телефон.

— Здравствуйте, Виктор Федорович! — произнес в трубке приятный мужской голос. — Скажите, минутка для разговора у вас найдется?

— Кто вы? — удивленно спросил Молот.

— Вы меня не знаете… И не узнаете, скажу сразу. Это не надо ни мне, ни вам.

— Тогда привет, говорить нам не о чем… Пишите письма.

— Не спешите, Виктор Федорович! — спокойно продолжал незнакомец. — Ведь вы не знаете предмета разговора. Информация о снайпере, к примеру, вас интересует?

— О каком еще снайпере? — взяв тайм-аут, Молот собрался, как когда-то на ковре, перед решающим броском.

— Который Золотого грохнул… И еще не скольких человек.

— Ну и что за информация?

— Этому снайперу заказали бизнесмена Неверова… По моим данным, покушение произойдет через пару часов, примерно в семь утра, когда Неверов выйдет из подъезда своего дома. Стрелять киллер будет с чердака дома номер три по Актюбинскому переулку. Это все, что я хотел сказать…

— Погодите, — быстро сказал Молот, — а откуда…

В трубке зазвучали короткие гудки.

Через несколько секунд «кадиллак» Молота, круто развернувшись через две сплошные белые линии и чуть не уничтожив на месте вовремя успевшую отскочить «пятерку», жалобно пискнувшую сигналом, скрылся в темноте ночных московских переулков.

А еще через час, в шесть утра, зазвонил телефон, стоявший на тумбочке у дивана Павла Воронова. Схватив трубку, Павел первым делом оглянулся — не проснулась ли жена (вчера в больнице был сложный день, Настя ужасно устала). Убедившись, что она спокойно спит, Воронов с трубкой радиотелефона на цыпочках удалился на кухню.

— Паша, слышишь меня? Тут очень интересные дела, — быстро сказал Дугин, — над головой Неверова сгущаются тучи.

— То есть? — насторожился Воронов, пытаясь закурить и ломая одну спичку за другой.

— Я думаю, Молоту с Итальянцем кто-то сообщил, что на Неверова готовится покушение, причем скоро, по-видимому, утром. Не ты ли, Паша?

— Иди к черту, Вадик, ты не офигел? — У Воронова аж трубка из руки выпала, и он поймал ее уже возле самого пола. — Я сплю как убитый… Да и не в этом дело! Откуда мне знать, что покушение готовится именно теперь, сегодня?

— В общем, неоткуда… Только это меня и успокаивает. Короче: к Актюбинскему переулку подтянулось несколько машин. Машины выбраны невзрачные, чтобы не светиться. В центре внимания, похоже, дом номер три. Дело в том, что «семерка» остановилась у дома номер один, а «Москвич» — с другой стороны, у черного хода дома номер пять. А вот метрах в двухстах уже стоит «кадиллак» Молота — видно, захотелось самому присутствовать. Я думаю, они убийству препятствовать не будут, им Неверов без надобности. Им, как и нам, важно с поличным снайпера взять, чтоб потом шантажировать.

— Ну а мы насчет Неверова — что? То есть ты понимаешь: в данной ситуации этим человеком придется пожертвовать. Иначе нам снайпера не взять.

В трубке воцарилась тишина. Павел терпеливо ждал.

— Ну, что я тебе могу на это сказать?. — проговорил наконец Дугин.

— Да ничего, наверное. Похоже, тут как раз тот случай, о котором ты говорил… Что Бог сам разберется.

— Ужасно это, Паша…

— Ужасно. Но что делать? Утешай себя тем, что, если мы сейчас Неверова убережем, снайпер потом еще десять, двадцать человек уничтожит. Здесь как на фронте, браток: процент потерь… Или как в-шахматах — отдать фигуру, чтобы спасти и все остальные и выиграть партию.

— Верно говоришь… И все же…

— Ладно, давай к делу.

— Ну вот… На чем мы остановились-то? Да, что уже после выстрела, думаю, «семерка» с «Волгой» моментально у третьего дома окажутся, одна команда в лифт рванет, другая — с черного хода по лестнице.

— И что же дальше, Вадик? Что, мы им позволим снайпера взять и увезти, так?

— Нельзя этого допускать!

— Понятно, а как быть?

— Может, когда они его возьмут и повезут, по дороге их тормознуть?

— И что толку? Оружия при снайпере не будет, других доказательств — никаких. Скажет тебе Молот, что он со своим дружком в баню едет, и что ты ему на это?

— Да, ты прав…

— Короче, Вадим, думать некогда… Бери своих — и туда, я тоже сейчас приеду. На месте решим. Только не светитесь…

— Мог бы и не говорить, ясно все. Где встретимся?

— На улице Макшеева, у ресторана «Луна», через полчаса.

— Ну, с Богом…

В ту ночь Ире Неверовой снился странный сон: будто ее муж, Борис, улетает куда-то далеко-далеко, а она провожает его в аэропорту. Глаза у Бориса грустные, и Ире кажется, что она расстается с мужем навсегда. Ира просит Бориса остаться, но тот отрицательно качает головой, не произнося ни слова. И в тот момент, когда Борис, уже простившись с Ирой, уходит в сторону паспортного контроля, в здании аэропорта вдруг начинает звучать скрипка… Громко, словно из динамиков. Оборачиваясь, Ира видит стоящего посреди зала Зимина. Он играет «Времена года»… Оборачивается к Зимину и Борис; лицо его вдруг искажается, как от сильной боли, он хватается за виски, роняет чемодан, а потом падает на пол… Слышно, как он бьется головой о камень. «Боря!» — кричит Ира, кидается к нему, но бежать не может… Впечатление такое, что музыка опутала ее густой прочной сетью.