Владимир Турунтаев - Методом исключения

За столом, заваленным объедками, скомканной промасленной бумагой и заставленным пустыми бутылками, сидела полуодетая лохматая блондинка лет двадцати двух, с мутными голубыми глазами и размазанной вокруг губ сиреневой помадой. А на железной кровати перед окном, прямо на матрасе, укрывшись засаленным ватным одеялом спали еще двое.

— Ты тут кто будешь? — спросил у блондинки Орехов.

Та с трудом провернула языком:

— Его подруга, — и кивком указала на дверь в прихожую. — А что… нельзя?

Орехов кивнул на спящих:

— Эти кто?

Девица хихикнула:

— Мамашка со своим другом. А что… нельзя?

Была еще комната, смежная с первой. Дверь в нее была плотно притворена.

— Там кто? — спросил у девицы Орехов.

Девица опять хихикнула:

— Квартиранты… Нельзя, да?

Орехов толкнул дверь.

— Милиция!

Половину этой комнаты занимала двуспальная деревянная кровать, закинутая измятой простыней как покрывалом. На краешке кровати сидела рыжая девица в очень короткой кожаной юбочке и белом шерстяном свитере. Глядясь в зеркальце, которое она держала в руке, девица торопливо подкрашивала губы.

Прилично одетый мужчина лет сорока стоял у окна, заложив руки за спину и, видимо, ждал, чем все обернется. Глаза его сверкали бешенством, ноздри трепетали, губы беззвучно проговаривали какие-то слова.

Орехов попросил его предъявить документы.

— Зачем они вам? — спросил мужчина довольно резко и даже властно, но паспорт все-таки предъявил.

Приезжий, из Новосибирска.

Орехов вернул паспорт мужчине.

— Уходите! — сказал он.

В первой комнате уже находились Бородин с Кунцевичем. Спавшие пробудились. «Друг мамашки» в одних трусах сидел на кровати и протирал опухшие глаза. На вид ему было лет тридцать пять. «Мамашка», женщина неопределенного возраста с одутловатым синюшным лицом и почти лысая, приподняла голову и, не вылезая из-под одеяла, внимательно оглядывала непрошенных гостей.

— У вас тут что, дом свиданий? — строго спросил у нее Орехов.

Ни «мамашка», ни ее «друг» не проронили ни слова.

Орехов потребовал у «друга» паспорт. Тот молча поднялся и, прошлепав босыми грязными ногами через комнату, достал из пиджака, висевшего на гвоздике у двери, помятую красную книжицу с золотым гербом. Орехов выписал паспортные данные:

Воротников Николай Потапович, 1960 г.р., ул. Краснофлотцев…

— Где вы были с вечера восьмого до утра девятого января? — спросил у него Орехов.

«Друг» посчитал на пальцах.

— В вытрезвителе! — с готовностью, даже как-то радостно сообщил он, закончив подсчеты. — Пятого приехал в Ирбит, брата хоронить, а седьмого, назавтра после похорон, как раз в Рождество, меня туда доставили. В вытрезвитель…

— В Ирбите?

— Там.

— А в Екатеринбург когда вернулся?

— Это уже двенадцатого января!

— Проверим, — пообещал Орехов, возвращая паспорт Воротникову и повернулся к Роману: — Гражданин Кунцевич, вам понятно, за что мы вынуждены вас задержать?

— Мы с ним уже потолковали, — сказал Бородин.

— Не знаю ни про какое убийство! — пропищал Кунцевич. — Я никого в жизни не убивал!

— Разберемся, — пообещал ему Орехов. — А сейчас одевайся — поедем!

— Куда это вы его? — спросила блондинка. — Нельзя?..

Она уже причесала волосы, собрала их на затылке в пучок и скрепила цветным колечком. Успела даже припудриться и покрасить губы.

В прихожей висела коричневая шуба из искусственного длинноворсового меха.

— Чья? — спросил Орехов у Романа, разглядывая подкладку.

— Материна, — ответил тот.

— А ты ее надеваешь?

— Редко, — ответил после некоторого раздумья Кунцевич. — В магазин разве когда…

Шубу изъяли как вещественное доказательство: на подкладке ее были заметны подозрительные пятна.

Утром протрезвевший Роман продолжал запираться:

— Не знаю, какое такое убийство! Слыхом не слыхал!

— Где ты был и что делал вечером восьмого января?

Роман сосредоточенно посопел.

— Где… Дома, наверное. Я все больше дома сижу, у меня инвалидность…

— По какому поводу инвалидность?

— В ПТУ еще… Упал со стремянки и повредил позвоночник. Ничего не могу делать, болит…

— Так где же ты был восьмого? — повторил Орехов вопрос.

— Это какой день был? — подумав, спросил Кунцевич.

— Вторник, — подсказал Орехов.

— Ну тогда я точно был дома! Нинка пришла. Выпили, потом спать легли…

— И ты никуда за весь вечер не выходил из дому?

Кунцевич опять задумался, повертел пальцем в ухе.

— Разве что в магазин, — еще подумал. — Ну точно, за поллитровкой бегал! Нинка же пришла.

— В какое время в магазин ходил?

— Я помню? Ну, может, часов в восемь…

— Разве в это время магазин открыт?

Кунцевич пошнырял маленькими заплывшими глазками по углам кабинета.

— Нет, я не в магазине, в киоске брал, — поправился он. — Точно, магазин уже был закрыт!

Следующий вопрос Владислав придержал, не было смысла продолжать в том же духе.

— Роман, все, что ты сейчас сказал, мы проверим. С точностью до минуты установим, когда ты в тот вечер вышел из дому и когда вернулся…

— Ну-к че!.. — Кунцевич как будто не возражал против этого.

— …И, кроме того, проверим, нет ли крови на шубе, которую ты надевал в тот вечер, когда выходил из дому. Между прочим, у нас есть свидетель, который видел тебя возле магазина, а затем на месте преступления.

— Да какого еще преступления? — спросил Кунцевич, глядя в пол. — Ничего я не знаю!

— Роман, это совершенно бесполезный разговор! — поморщился Орехов.

Он прикидывал в уме: если убийство случилось на глазах Кунцевича впервые, то навряд ли семнадцатилетний парень мог столько времени держать в себе впечатления от увиденного. Даже только от увиденного, а если и сам руки в крови выпачкал, то уж наверняка что-то кому-то рассказал. Пускай даже не во всех деталях. Той же Нинке. Или другу мамашки.

— Роман, послушай еще раз меня внимательно! — Орехов сделал новый заход. — Пока что мы тебя задержим только на три дня. Но за это время опросим всех твоих родных и знакомых, всех твоих соседей и собутыльников-алкашей, найдем на твоей одежде кровь убитого человека. Кстати, у него в руке остались чьи-то волосы. Наши эксперты-криминалисты сравнят их с твоими. Мы устроим тебе очную ставку со свидетелем, который видел тебя у хозмага и потом на месте происшествия, в парке по улице Ясной…

Не подействовало: Кунцевич отрицательно, протестующе мотал головой. Круглой, заплывшей жиром головой на толстой короткой шее. И повторял как затверженный урок:

— Не убивал я никого! Не убивал!..

— Но ведь кто-то убил человека на твоих глазах!

— Почем я знаю! — твердил Кунцевич. — Не видел я ничего! Не был я ни в каком парке!