Татьяна Светлова - Шалости нечистой силы

Нахаленка дома не было: его мать, вытирая руки о передник, пообещала, что «к обеду будет». Обед намечался в час дня.

Кис уселся в «Ниве», зорко наблюдая за подходами к дому.

Воспользовавшись нежданной паузой, он размышлял, оттачивая свой сценарий. Итак, если Артист будет выстраивать мизансцену перестрелки, ему придется позаботиться о том, чтобы милиция в нее поверила. Значит, в темную массу на кровати они стрелять не станут. Кроме того, Артист не дурак, знает наверняка, что расстояние, с которого произведен выстрел, эксперты установят играючи. А перестрелка не бывает вплотную, стреляют на расстоянии — именно с целью не подпустить к себе другого… Значит, им нужно «Стасика» вытащить из постели и отвести его «на позицию». Разделятся, скорей всего, два на два: одни держат перепуганного и дрожащего Стасика, другие становятся напротив. И, если расчет Алексея верен, то в паре напротив окажется именно Нахаленок… Он наверняка не стрелок — воришка-карманник, не более. Так что стрелять в «Стасика» будет второй. Он же, в случае чего, мальчишку придержит, когда его будут убивать те, кто останутся рядом со Стасиком…

И придется Кису сильно рискнуть и сыграть роль Стасика до конца, иначе они отвертятся: «пришли поговорить». Ну и что, что с пистолетом, нынче только так деловые разговоры ведутся! Наврут с три короба…

Был уже час дня, а Нахаленок все не появлялся. Кис выбрался из машины и занял позицию поближе к подъезду. Спустя десять минут он заметил синюю куртенку, возникшую из-за угла. Ага, мы иногда и ножками ходим, не все в тачках разъезжаем! Тем лучше.

Кис перехватил его у соседнего подъезда. Мальчишка, ощутив твердый кружочек дула, надавивший на его ребро, побледнел и замер. Кис взял его под руку, как старый добрый знакомый, и пригласил в машину. Нахаленок приглашение принял без колебаний, чему способствовало, несомненно, жесткое дуло у ребра.

В машине они просидели примерно час, беседуя. Мальчишка хмурился, смотрел недоверчиво и угрюмо, но слушал внимательно.

— И главаря вашего зовут Федор Горик, — нажимал Кис. — И живет он на Юго-Западной…

— Вы и это знаете? — удрученно проговорил Антон.

— Знаю. Также как и то, что теперь он сменил имя…

— Уж года три как сменил…

— А промышляете вы сексуальным разбоем все пять. Тебе сколько лет?

— Двадцать три.

— Значит, ты с восемнадцати в банде?

— У нас не банда! У нас отряд!

— Отряд — чего? Приматов?

Должно быть, Нахаленок ничего о приматах не знал, потому что, не заметив подвоха, ответил серьезно и даже торжественно:

— Мы боремся за справедливость!

Кис озадачился. Конечно, он что-то в таком духе и представлял, но думал все же, что к этой белиберде члены банды относятся с долей циничного юмора, а лапшу на уши Артист вешает только своим жертвам… А вот поди ж ты, и этому Антону, который оказался неожиданно старше, чем выглядел, тоже успешно навесил… Неужто пацан совсем придурок?

— То есть, когда вы отлавливали девчонок у дискотеки, насиловали их и грабили — это была «борьба за справедливость»? И потом, когда по заказам дамочек вы убивали их мужей — тоже за справедливость сражались?

Нахаленок понес такую чушь в ответ, что у Киса уши моментально свернулись в трубочки. Слушая пламенную мешанину про виноватых во всем коммунистов, евреев, новых русских, демократов и продажных баб, он только изумлялся, — нет, не тому, что Феде удалось придумать этот бредовый политически-националистический коктейль, — а тому что нашлись охотники употребить его в пищу для ума. Впрочем, наличие последнего у Нахаленка вызывало сильные сомнения: чтобы такое схавать, нужно вовсе мозгу не иметь… Самое же поразительное, что мальчишка ведь не дебил, не умственно отсталый; разве что по юности не разобрался? Да ведь двадцать три уже!

Хотя, сказал себе Кис, и совсем взрослые и даже вроде бы умные попадаются в сети — хоть партийных лидеров, хоть «гуру» в сектах, все одно. Так чего уж с Антона строго спрашивать…

— У вас политическая партия? — спросил он полуутвердительно.

Антон важно кивнул.

— Из четырех человек? — подковырнул Кис.

— Зачем же? Мы взяли одну существующую партию и просто навели в ней порядок… — Антон вдруг заговорил баском, явно подражая чужой интонации, должно быть Артиста.

— Какую же это партию вы «взяли»?

— Ага, — сказал Антон, оживившись, — значит, этого ты не знаешь! А я тебе не скажу!

— И не надо, сам найду. И как же вы до таких светлых идей добрались?

Ведь, насколько мне известно, Федя был бездельником и неудачником.

— Да так… — пожал плечами мальчишка, — от скуки. Стояли мы как-то у дискотеки…

… Вышло все от скуки. От нечего делать получилось. От тоски неудачника.

То есть, Федя, конечно, неудачником себя не считал… Впрочем, чего врать самому себе: был он неудачником и занудой, которой вечно проклинал несправедливую судьбу…

Федя был артистичен по натуре. Сын школьной уборщицы и рабочего, балованный и ленивый, но — откуда что взялось! — обнаружилась в нем тяга к искусству. Он ходил в драмкружок районного дворца пионеров и мечтал о карьере актера. Вот закончит он школу, вот поступит в театральное училище…

Но только для этого надо сдать экзамены. А для этого прочитать много книжек.

Загвоздка была в том, что Федя не любил читать. Катастрофически не любил, сам вид книги навевал на него скуку, и умственное напряжение, связанное с восприятием черных противных слов, тараканами сидевших на белой бумаге, утомляло его и вызывало отвращение. Он мог прочитать книжонку-другую, он легко схватывал любую информацию и играючи запоминал с чужих слов, он мог цитировать по памяти целые отрывки, — но читать эти горы литературы?… Он мечтал о сцене, он видел себя в разных ролях, он даже целые спектакли ставил в воображении — эффектные, сочные, яркие, — и уже успел решить, что ему нужна карьера не актера, а режиссера…

Но только для карьеры режиссера нужно было прочитать еще больше книжек и еще много чего написать на экзамене, а Федя не только читать не любил, но и писать.

Федя с трудом закончил школу, до аттестата его дотянула мать: в ногах валялась у директора школы, чтобы не отчислили, чтобы хоть с троечками, да оставили… Какие уж тут экзамены в театральный!

Вот и остался талантливый Федя со своим талантом один на один.

Работать не хотелось, что вполне естественно: человеку с творческими наклонностями претил грубый физический труд, а на какой иной труд он мог рассчитывать, не имея образования и ненавидя интеллектуальные усилия? Как, впрочем, и любые другие тоже.

А народ вокруг суетился. Из каких-то углов и щелей вдруг повылезли немытые мужики и сопливые подростки, которые резко наводнили все нижние сферы первоначального накопления капитала, как то торговля — сигаретами, пивом, первыми импортными продуктами, — мелкий дворовый рэкет и валютные операции в масштабе районной «Березки». И Федя тоже пустился приторговывать, чем мог, пока не остановился на пиве — другого дела, которое не требовало бы труда, но приносило деньги, он не нашел. Но денег хотелось. Причем больших и сразу. А почему нет? Другие-то как-то сумели хапнуть! Попытался было подъехать к одному парню со двора, который, Федя знал, занимался наркотой, хотел в долю войти — но тот и говорить с ним не стал: у Феди даже во дворе была репутация человека ленивого и безответственного.