Владимир Царицын - Осенний лист, или Зачем бомжу деньги

— Ни фига не сложную, — Окрошка, наконец, доел сухарь. Весь его щетинистый подбородок был испачкан маслом, — и в лоб мы его бить не будем. Мы его в зад долбанём, да так, что говно из ушей брызнет.

— Как, это, в зад? — с усмешкой спросил Бирюк.

— В смысле, снизу. Из-под земли. Мы чё, зря, что ли, с Альфом подземелье исследовали? А пластида… — Окрошка взглянул на Альфреда и поправился, — пластита у нас — хоть жопой ешь.

Бирюк посмотрел на Окрошку с восхищением:

— Молодца, Окрошка! Не ожидал от тебя такой изворотливости ума и глубины мышления.

Окрошка не знал, как ему реагировать на слова вечного оппонента и подначивателя, он не понимал: подшучивает над ним Бирюк, как всегда, или на этот раз хвалит по-настоящему. Огрызнулся на всякий случай:

— Знамо дело, не такой дурак, как ты.

— Это само собой. А как вы пластид взрывать будете?

— Как, как? К а ком. Разберёмся, — Окрошка посмотрел на Альфреда, ожидая от него поддержки, — правда, Альф?

— Нужны взрыватели, — подал голос Альфред.

— Зачем нам взрыватели? — удивился Окрошка, не поняв, о чём говорит Альфред. — Мы сами Пархома взорвать должны! Без взрывателей. Это наше дело — моё и твоё, Альф. Им, взрывателям твоим, небось, ещё платить за работу придётся.

— Я имел в виду не людей. Взрыватели — это такие минибомбы. Капсюль-детонаторы. Они передают взрывчатке начальный импульс и взрывчатка… взрывается.

— А по-другому никак нельзя?

— Я не знаю…

— Ни хрена ты, Альф не знаешь! И где эти… — Окрошка попытался воспроизвести услышанный термин, — капсюли-дегенераторы взять?

— Не знаю, — Альфред сокрушённо пожал плечами, — я же только теоретически…

— Теоретик хренов, — зло проворчал Окрошка.

— Чувствую, мужики, без меня вам не обойтись, — вмешался Бирюк, — найду я вам детонаторы. Точнее, не найду, а сам смастерю из подручных средств. Я в этом деле кое-что понимаю.

— Ты? — удивился Окрошка.

— Да, я. Приходилось мне в жизни такие сейфы вскрывать, где отмычки — как мёртвому припарки. Эти сейфы только взрывчаткой открыть можно было. Так что можете рассчитывать на меня. И пархомовский особняк вместе с хозяином подорвать помогу.

— А тебе это на кой?

— У меня тоже счёт к Пархому имеется. Неоплаченный. Думал, помру, так и не смогу должок вернуть. Мне, ребята, ваше желание с Пархомом поквитаться — в ёлочку. Да и Сидорова я уважал. За такого мужика отомстить — святое дело.

— А что за должок? — с интересом спросил Окрошка. — Большой? Должок-то?

— Приличный, ёшкин кот.

— Расскажешь?

— В другой раз, — пообещал старый вор.

Мотовило сидел в кресле в своём кабинете и тупо смотрел на обшарпанную столешницу рабочего стола. Стол был прибран ещё вчера с вечера, все документы помещены в сейф, а канцелярские принадлежности и чистая бумага в ящики. Майор уважал порядок. На столе, кроме телефона лежали два пластиковых пакетика. В одном пакетике желтели фильтрами два окурка, в другом находился зелёный инсулиновый шприц. Это всё, что они со стажёром Петровским нашли на плоской крыше «бочки». Не густо. По остаткам крови в шприце, и по слюне на фильтрах можно определить группу крови того, кто курил и ширялся на крыше, но что это даст? Можно даже не только группу крови определить. И пальчики найдутся, и ещё масса всего. «Земляки», эксперты-криминалисты — асы своего дела.

Те, естественно, которых Малюткин не успел в прокуратуру переманить. И методики сейчас замечательные. Если сильно постараться, пошарить в картотеке (у Мотовило имелась личная картотека на кое-кого из пархомовских боевиков, этой информацией с ним поделился капитан из городского отделения ФСБ, его боевой товарищ по Чечне) и, если повезёт, можно вычислить личность любителя забираться ночью на крышу пиццерии…

Ну и что? Ну, забрался! Ну, покурил, укололся. Ну, любитель экстрима. Или лунатик. Случайно погулять вышел. Заодно и покурил, а потом ещё и укололся для полного кайфа. Уголовно ненаказуемо.

В номер Самсонова Гоша с операми не попал. Гондон Байкалов номер опечатал. А сегодня апартаменты наверняка в срочном порядке начнут ремонтировать. Во всяком случае, подчистую уничтожат все следы преступления, соберут осколки, по которым можно было определить, что стреляли из гранатомёта.

Мотовило взял в руки пакетики, как бы взвешивая их. Не густо. Надо честно признаться: не густо. Почти ничего у него нет на Пархома. Нужно что-то другое, более весомое… И вообще, официально — по закону — трудно чего-нибудь добиться… А может, ну их нахрен, эти улики? Может взять, да и грохнуть? Тупо грохнуть, отомстить за Сидорова? Одним уголовником меньше будет. Ну, в самом деле, что у него есть, кроме подозрений и необоснованных обвинений уважаемого в городе человека? Не ехать же в Москву с использованным шприцем и двумя окурками. Засмеют. Правда, есть ещё Альфред Аркадьевич Молотилов. Бомж. Человек без паспорта. Но где он? Сбежал. Найти-то можно, конечно. Хотя бы для того, чтобы спрятать от Пархома.

Гоша снял трубку и позвонил жене. Наденька не спала, так как ответила быстро, и голос у неё был совершенно не сонный.

— Ну, что ты так долго не звонил, Гоша? — с места в карьер упрекнула его Наденька, она почему-то всегда знала, что звонит именно он. — Ты же знаешь, что я волнуюсь!

— Привет. Вот он я. Поздравляю тебя с добрым утром и с праздником, любимая.

— С добрым утром не поздравляют. Его желают.

— Тогда я желаю тебе доброго утра.

— Спасибо. И я тебе.

— Надюш!

— Что?

— А ты как знаешь, что это я звоню?

— То есть?

— Ну… всегда, когда я звоню, ты знаешь, что это я. Снимаешь трубку, я ещё слова не успел сказать, а ты уже знаешь, что это я. Как это у тебя получается?

Надя рассмеялась, но как-то грустно:

— Ты же из кабинета своего звонишь. У твоего телефона звонок особый. Печальный какой-то.

— А-а-а, понятно, — сказал Гоша и подумал про себя: «Лукавит. Когда я не из кабинета звоню, она всё равно знает, что это я».

— А ты почему не спишь?

— Не спится. Тебя жду.

— Альфред с Окрошкой не приходили?

— Не-ет, — удивилась Надя, — а что, должны были?

— Не знаю. Я им приказал из машины не выходить, а они сбежали.

— Нет, никто не приходил. Окрошка? Почему Окрошка? Смешное какое прозвище у этого Грохотова… Нет, не было ни Альфреда Молотилова, ни Грохотова-Окрошки.

«Куда же они делись? — подумал Гоша. — Неужто на „Искру“ отправились? Да нет, вряд ли. Не такие же они дураки, чтобы прямиком в лапы к чеченам. Наверное, затаились в каком-нибудь другом бомжатнике. Надо срочно искать».

— И Сидоров не приходил, — продолжала Надя.

— А он больше не придёт, — вздохнул Гоша. — Погиб Сидоров.

— В гостинице? Где взрыв был?

— Да.

— Ты переживаешь?