Олег Горяйнов - Джентльмены чужих писем не читают

Бурлак одним махом допил коньяк. Господь с ним, с Мишей Телешовым. И с его предложением тоже. И вообще довольно хлопотное это дело, если разобраться, – отлавливать всякую нечисть на предмет отправки малой скоростью в страну трижды победившего капитализма. Может, и ну его. Повоевал я на своём веку досыта, иному на три жизни хватит, пожалуй, можно к дембелю и поспокойнее себе занятие сыскать.

Имея денежки-то!..

Служба службой, а пора, пора поработать на себя. Как все делают.

Тут дверь в пакгауз открылась, и на пороге возник пятый шифровальщик Гришка.

В третий раз, подумал Бурлак. В третий раз уже. И думает, что я ни хера не замечаю. Что я стар и из ума выжил. А я не стар. Я – суперстар. И я вижу всё. Вижу, что, когда нужно войти доложить мне о том, что его поганая светлость сучонок ко мне пожаловал крови моей попить, ты, Григорий, позорно вскакиваешь из-за стола, бежишь лично открыть ему дверь, хотя мог бы безболезненно воспользоваться селектором, и при этом даже не соизволяешь постучать, спасибо, что ещё сапогом дверь не пинаешь, спасибо, дорогой. Пора тебя, мерзавца, примерно высечь. Не со зла, нет. Я не злюсь. Исключительно заради субординации. Так, напомнить, что ты в армии служишь, а не у тёщи на блинах присуйствуешь. А злиться – на что же злиться? На то, что ты чувствуешь событие до того, как ему случиться, как крысы чувствуют, что их кораблю через пять минут настанет здец3.14?.. Это не есть повод для злости. Это есть основополагающая доминанта хорошего холуя. А барская порка хорошего холуя не портит.

Покамест я здесь хозяин. А никакой не сучонок.

– К вам Валерий Павлович! – сказал Гришка, не знающий о том, что уже обречён на порку. – Впустить?..

Бурлак вальяжно кивнул. Вообще-то он ждал своего заместителя ещё вчера и теперь собирался навешать ему трендюлей за то, что он где-то шляется. Для того, чтобы убедиться в отсутствии военно-полового агента в Монтеррее, вовсе не требуется столько времени.

– Разрешите? – спросил сучонок и, нимало не интересуясь, разрешают ему или нет, вошёл в кабинет резидента.

Вид у него был как у страждущего с похмелья алкаша, который нечаянно разбил об асфальт купленную на последний червонец четвертинку, а через час мук и отчаяния нашёл на земле сто баксов чистыми деньгами.

– Ну, что скажешь плохого? – спросил Бурлак, пока Мещеряков сопел и облизывался, лаская взором бутылку коньяка, что стояла, полупустая, на столе высокого начальства.

– Так что… нету агента 4F-056-012, Владимир Николаевич, – тяжело вздохнув, произнес сучонок.

– Знаю, что нету, – спокойно сказал Бурлак. – Ты и должен был его найти.

– Я и нашёл… – потупился Мещеряков.

– Ничего не понимаю, – грозно сказал Бурлак. – Ты мне что, загадки пришёл загадывать? А ну, говори всё как есть!

– Да в морге я его нашёл!

– Что?!.

– Т-так точно, в морге. Убили его. Очередью из крупнокалиберного пулемёта. Разрешите показать акт вскрытия?..

В другое время Бурлак бы непременно похвалил Валерия Павловича за этот акт вскрытия: неприязнь неприязнью, а профессионализм был вещью, которую Бурлак в людях уважал независимо от абсолютной интенсивности линий говна в их персональных спектрограммах. Кроме того, официальная задокументированность смерти агента сильно облегчает жизнь резиденту, которому предстоит его списывать и отчитываться потом перед руководством. Но теперь он был слишком взволнован для подобных сантиментов. Он схватил ксерокопию и впился глазами в строчки документа.

– Кто же это его порешил-то? – буркнул он, с трудом продираясь через нагромождение испанских названий внутренних органов убитого. – Кому он на хер запонадобился?

– Ищут, – сказал Мещеряков с неуместным в данной ситуации юмором.

– Да, эти, пожалуй, найдут… – сказал Бурлак. – Вот не было печали… Что у тебя ещё есть?

– Две газеты с репортажами и ещё один акт вскрытия…

– Чего вскрытия?

– Мужика, который сидел за рулем машины, в которой они ехали.

– Кто ещё такой?

– Какой-то Ореза…

Бурлак еле удержался, чтобы не придать обуявшим его эмоциям интенсивно-вербальную форму.

– Ну-ка, выкладывай всё, что знаешь про это! – приказал он.

– Да пока никто ничего не знает. Ехали они вроде как в “мерседесе”, принадлежащем этому Орезе, и кто-то их из пулемета расстрелял прямо на дороге. Свидетелей – нет.

– Где это случилось?

– Неподалеку от Теуакана.

Бурлак задумался.

– А кто такой этот Ореза? – спросил он на всякий случай.

– Не знаю, – Мещеряков пожал плечами. – Не успел выяснить. Спешил вам доложить.

– Правильно спешил, – сказал Бурлак.

– Могу поехать туда, всё выяснить. Если постараюсь – полицейский рапорт привезу обо всем случившемся.

– Погоди, погоди ты… – пробормотал Бурлак и потёр виски.

Точно он не знает, кто такой Ореза? Или врёт, сучонок? Посылать его туда – это ни в коем случае. Стук о том, что ГРУшные агенты глубокого залегания разъезжают по стране Маньяне в компании бывших советников президента страны Маньяны по национальной безопасности, немедленно полетит в Аквариум, и Бурлака возьмут за афедрон. Фамилия Орезы вообще не должна фигурировать в отчётности резидентуры. Э, дьявол, как не фигурировать? Всё равно докопаются, суки!.. Здесь-то, в Маньяна-сити, может, и удастся что-то утаить, замолчать, но кто поручится, что какая-нибудь хьюстонская резидентура уже не доложила в Центр, что расстрелян в своём автомобиле бывший советник президента Маньяны по нацбезопасности, а за компанию с ним расстрелян некто Иван Досуарес, боливийский беженец, торговец стройматериалами из Монтеррея. Экстраполировать дальнейший ход событий – большого ума не надо: Ваньку Досуареса несут в вычислительный центр Девятого Управления, закладывают в большой кампутер, и через двадцать миллисекунд тот выдает на принтер информацию о том, что убиенный есть старший лейтенант российской армии, по совместительству – агент глубокого залегания 4F-056-012. Не-ак-ти-ви-зи-ро-ван-ный! Бурлака немедленно берут за афедрон.

Эх, Ванька, Ванька, кто ж тебя так? Пострадал ты, Ванька, скорей всего, за чужие грехи, пал случайной жертвой разборок вора-папаши с жестокими маньянскими мафиози. Жалко, не успел Бурлак сунуть свой хитрый нос в дела папашки, как собирался, оторвать себе кусочек от жирненького бандитского пирога…

Впрочем, не жалко. Раз там стреляют из крупнокалиберного пулемета, а это больно, – не жалко.

– Иди составь рапорт обо всем, – велел Бурлак. – Через полчаса я тебя здесь жду. Скажу, что делать дальше. А пока – иди.

Как только за сучонком закрылась дверь, Бурлак немедленно налил себе коньяку.

– Ну, что будем делать? – дружелюбно спросил он у рюмки.

Рюмка молчала.