Олег Горяйнов - Джентльмены чужих писем не читают

Вот ведь как жизнь поворачивается, подумал он. Был еврей я мирный, стал еврей всемирный. Был еврей я бедный, стал еврей зловредный. Служил скромным аналитиком в военном ведомстве, а теперь превратился в какой-то прямо-таки исторический персонаж и командует, фу-ты-ну-ты, как несчастный генерал Буонопарте: этих в расход, тех помиловать… Вопрос: и как долго это собирается продолжаться? Ответ: недолго. Практически уже всё и закончилось, потому что Самуил Абрамович настолько не кровожаден, что до сих пор падает в обморок от вида крови. Затем, между нами девочками говоря, и организовал себе командировку из Акапулько сюда, в горы. Тут попрохладней. А там… там сейчас жарковато. Там сейчас душки военные будут варить если уже не варят немножко своей кровавой каши, то есть, в общем, занимаются своей прямой профессией. Вернее, душек военных там всего один – Николай Сергеевич Вардамаев, ветеран Афганистана, отставной подполковник ВВС, старший брат этого охламона, который уже сутки как пропал куда-то, паразит… Возможно, что эта парашная тля таки ринулась по бабам. Что ж – в молодости и Абрамычу доводилось иной раз сорваться с цепи… Но нельзя же это делать до такой степени в ущерб своей работе! С дисциплиной у вчерашнего каторжника с самого начала обстояло дело куда хуже, чем у братца-военного. И во всём эта омерзительная фамильярность… Абрамыч поморщился. Объяснил же он лопоухому Василию, кто были его, Абрамыча, предки и куда они имели право входить без стука. А этот Василий… Допустим, у его старшего братца тоже не графские манеры, но тот хотя бы понимает субординацию, помнит, кому хозяева что определили делать: кому командовать, а кому подчиняться. Нельзя же обходиться со своим непосредственным начальством, как с товарищем по нарам. Эх… По бабам ли, не по бабам понесло бедового Василия – всё равно его пора списывать в утиль. Не потому что Василий мерзавец или Самуил Абрамович какое-нибудь кровожадное чудовище, а потому что это такая должность – на такой должности никто долго не живёт. На случай таких вещей, как самовольные отлучки, хозяева дали всем самое строгое предписание. У профессионалов осечки не бывают, и никакой внезапно возгоревшийся пламень в бейцах тут не может никому служить оправданием. Слишком большие деньги до последнего времени стояли на кону, чтобы было время жалеть второсортный человеческий материал. Да никто его и не жалеет. Чего там жалеть. Бабы новых нарожают второсортных. Братьев, правда, новых подполковнику Вардамаеву бабы не нарожают. Но на хрена ему и вовсе нужен такой брат – позор один. Поэтому и приказал ему Абрамыч, покидая папочкину виллу, мочить всех, кто туда заявится, не спрашивая имени и фамилии: брат ли, дочка ли папина, полицейская морда или какой-нибудь террорист, да хоть и вовсе сосед, обеспокоенный некоторым количеством приехавших на виллу мужчин. Концы должны быть обрублены начисто. Обрубить и прижечь, чтобы новых не отросло.

Потому что ЦРУ на хвосте – это серьёзно. Это значит – уже значит – что маньянские наркобароны не увидят никакой подлодки, а высокое начальство в Генштабе не положит на свои тайные счета в иностранных банках никаких миллионов. Это значит, что будет громкий международный скандал, и высокому начальству достанется на орехи, а полковника Когана попросту сотрут в порошок. Если только ему не достанет ума исчезнуть бесследно. Раствориться в пространстве. Предварительно зачистив все концы.

Что касается хозяина виллы, то сеньор Ореза – оперативный псевдоним “папа” – свою миссию в этой игре и в этой жизни выполнил. Сеньора Орезу и этого боливийского шлемазла, которого угораздило так не вовремя сделаться зятем уважаемого экс-советника президента Маньяны, теперь кромсает своим ржавым скальпелем какой-нибудь местный паталогоанатом, извлекая из их кишок добрый килограмм свинцовых мармеладок, которыми от души накормили покойников два присланные хозяевами специалиста. В лицо этих специалистов Абрамыч не видел (и упаси Боже!), но, давая им инструкции, почувствовал, что они-таки серьёзные ребята. Теперь орудие их производства наверняка покоится с расплющенной казённой частью в каком-нибудь болоте, а сами они уже не первый час летят над океаном, потягивая виски и пощипывая за тохес смазливых пан-американских стюардессок.

Абрамыч поёжился. И попутного им ветра в спину и хвост, потому что они могли бы за нечего делать и его, бывшего советского еврея, будущего еврея просто, вслед за сеньором Орезой отправить малой скоростью в это подземное общежитие, куда жизнь-злодейка рано или поздно всем, кто поддался на её провокацию и выполз из своей мамочки, чтобы родиться на свет, выписывает ордера на вселение и бессрочное проживание. И не потому что почему-то ещё, а только потому, что кому-нибудь могло показаться, что Абрамыч свою миссию в этой игре тоже выполнил. В игре, но не в жизни.

Да нет, и в жизни тоже. Ведь ещё час-другой, и не будет на земле никакого Абрамыча. Перестанет существовать человеческая единица по имени Самуил Абрамович Коган, потомок Соломоновых первосвященников, имевших право входить в хранилище скрижалей как к себе домой. Обрезанная плоть Самуила Абрамовича своего существования не прекратит. Обрезанная плоть будет жить, только называться станет как-то по-другому, а как – мы таки никому не скажем, потому что никому этого знать не надо. А человеческая единица – прекратит. И возникнет новая человеческая единица. Она будет жить на берегу тёплого синего моря с волнами, на земле, освящённой тремя тысячелетиями бурной цивилизации, будет иметь свой домик и достаточно средств, чтобы не думать о добыче хлеба насущного проделыванием всяких опасных делишек. Хозяева прежней человеческой единицы будут искать на планете Земля эту новую человеческую единицу, чтобы идентифицировать её со старой. Но не найдут. Потому что старая человеческая единица сделала всё, чтобы все хвосты были подчищены.

Да стоит ли его вообще искать по всему свету? Не стоит. Он, конечно, знает кое-что, но он никому не скажет, господа жюри! Он будет тихо-мирно жить у тёплого моря на земле своих предков-первосвященников и никому никогда не скажет ни словечка. Зачем ему это надо?

Так думал, накручивая мили на кардан своего джипа, бывший Самуил Абрамович Коган, постепенно теряя свою личину и обращаясь в нечто новое, неведомое пока даже ему самому. Что приятно – что всё-таки последний грех на душу исчезающая в мареве человеческая единица не взяла. Не стал он стрелять в женщину из пистолета с накрученным на ствол глушителем. Пусть это делает Коля Вардамаев, Вася, кто угодно. До преклонных лет она всяко не доживет, но годы ей сократит не Самуил Абрамыч Коган, упокой Господь его виртуальный эквивалент.